Sasha bästa biografi. Intervju med poeten Sasha Best. Dina ögon är enkla som dagg

Vårt samtal med Sasha ägde rum precis på tröskeln till det nya året. Kanske är det ingen slump? När allt kommer omkring låter hennes poesi som musiken i en saga, förhäxar, förtrollar, lockar... Om du någonsin har rört vid denna magi kommer du att älska sagan i dig själv! Och du kommer noggrant att behålla det i din själ. Och om du går vilse en dag på ödets vägar, kommer en av Sashas dikter att hjälpa. Som att följa en tråd från en magisk boll kommer du ut ur mörkret. Nödvändigtvis!

Present till mormor

Sasha, minns du hur du först kom i kontakt med poesi som barn? Läste dina föräldrar ofta poesi för dig?
Som barn läste min mamma många dikter för mig. De var lätta att komma ihåg, så de komplicerade uppgiften för mig med dikter med patriotiskt innehåll i otroliga volymer (ler). Nu minns jag tyvärr inte vilka exakt. Men att döma av att min femåriga brorson läser utantill ”Sagan om en okänd hjälte”, ”Farbror Styopa” etc., så kan jag anta att jag hade en liknande repertoar.

Berätta gärna historien om din första dikt. Hur ville du skriva ner dina känslor och tankar i poetisk form?
Den allra första dikten skrevs när jag var sex år gammal i en vacker röd dagbok. Det var en gåva till min mormor för den åttonde mars. Det är svårt att säga varifrån denna önskan kom, men det blev så.

Tror du att föräldrar kan ingjuta en kärlek till poesi hos sina barn?
Jag tror att föräldrar inte bara kan, utan bör ingjuta i sitt barn en kärlek till poesi. Dikter utvecklar minne, en känsla av rytm och är, på grund av deras melodiska ljud, lätt att uppfatta av barn.

"Mamma, säg mig, är det här en ängel? Men gråa vingar...
Har inte änglar vita vingar, mamma?
- Kanske, min kära, de är täckta av damm?
– Mamma, han tittar längtansfullt på fönsterkarmen...

- Sov, min kära, han är en lång resas ängel.
Det är lite sand i vingarna från midnattsbanan.
Sov, min kära, låt oss linda våra fötter
En beige filt med hästar i olika färger..."

"Lullaby of Wings", 11 augusti 2008

Du kan inte födas till poet

Vad tror du att poesi är? Nästan vem som helst kan skriva några rader på rim. Och endast ett fåtal ges möjlighet att blåsa liv i dessa linjer på ett sådant sätt att de berör en persons själ. Var går gränsen mellan rimmade rader och poesi?
Poesi är när man får gåshud. Det är när du efter att ha läst några rader vill veta hur det hela kommer att sluta. Det är då du smälter samman med rytmen. Det är när du vill läsa något annat av samma författare. Det är då ögat inte klamrar sig fast vid den sneda konstruktionen. Dessutom är det absolut inte nödvändigt när allt ovanstående sammanfaller samtidigt.

”Poesi är när man får gåshud. Det är när du efter att ha läst några rader vill veta hur det hela kommer att sluta. Det är då du smälter samman med rytmen..."

Tror du att man kan bli poet eller är de födda? Bär en poet verkligen inom sig "Guds gnista" eller kan någon person läras att skriva poesi?
Du kan inte födas till poet. Man kan födas med en viss anlag för något. Och om miljön skapar förutsättningar för att talang kommer att utvecklas, kommer allt att lösa sig. Eller så kan du, som en generator, utan att ha någon speciell talang, utan med en stark önskan, genom hårt arbete, urholka just den där gnistan från dig själv. Om denna gnista återföds till eld (som ges till andra som en bonus vid födseln), kommer det att vara ett fantastiskt geni av arbete.

Poet och musa

Sasha, berätta historien om skapandet av ditt smeknamn Best.
Från början var det ett smeknamn – Bes. Jag var nitton år och ville visa upp mig på något sätt. Sedan, genom mycket omtanke och råd från andra, dök smeknamnet Best upp. Ryska bokstäver med den latinska bokstaven t. Det bestämdes på det här sättet eftersom smeknamnet inte förändras särskilt mycket visuellt och samtidigt inte blir ett öga för särskilt religiösa kamrater. Och detta har absolut ingenting att göra med "det bästa" eller något liknande. På sajter där det inte är tillåtet att kombinera bokstäver från olika språk i ett ord måste du signera som Sasha Best.

”Nej, jag är ingen fågel, jag försöker bara flyga
Men till att börja med, fall åtminstone inte ner i avgrunden
Att falla där kan vara smärtsamt, men användbart
Huvudsaken är att du kan gå upp senare.

Vi är inte vänner, men jag kommer inte att lämna dig i trubbel.
Jag skulle vilja förstå vad min frihet är:
Att vara utan dig är som att dricka isvatten
Eller med dig, men utan rätten att äga dig..."

"Nej, jag är ingen fågel, jag försöker bara flyga", 31 maj 2009

Du skriver ofta ur ett manligt perspektiv. Är det här någon slags litterär lek eller är det ibland lättare att uttrycka känslor?
Jag skriver inte bara ur ett manligt perspektiv. Jag är bara intresserad av att "prova på" olika bilder, sociala statusar, olika sensoriska uppfattningar av världen... Jag tycker att man i kreativitet inte ska begränsa sig till någon specifik ram.

Vad tycker du om uppdelningen av poesi i manligt och kvinnligt? Är "kvinnodikt" verkligen en separat kategori?
Jag är väldigt ambivalent till detta. Med den historiska förändringen av den kvinnliga rollen i samhället började kvinnolyriken få en intressantare ton och ett rikare innehåll. Tidigare gillade jag mäns klassiska poesi mer, nu, om vi tar moderna författare, är jag mer benägen till kvinnlig poesi.

"Jag älskar verkligen Shakespeare, Rozhdestvensky, Blok, Gumilyov, Akhmatova och Tsvetaeva. Var och en av dem gav ett speciellt bidrag till processen för framväxten av en viss kunskap om poesi."

Enligt det berömda talesättet, "Pushkin är vårt allt." Vilken poet är "alla" för dig?
För att vara ärlig så gillar jag inte att läsa poesi. Det finns tillfällen då jag vill, men det händer inte så ofta... Men jag har mer än lika stor hänsyn till Pushkin.

Hur sker processen för kreativ tillväxt i poesi? Till exempel säger konstnärer att för att utveckla smak och känsla för komposition måste du lära dig av de gamla mästarna.
Alla väljer sin egen väg. Vi är alla olika. Och vi följer alla vår egen kreativa väg. En poet behöver lära sig språkkunskaper, lyssna på mer kvalitetsmusik för att utveckla en känsla för rytm, läsa bra böcker och se begåvade filmer för att "förnya känslor" och berikas med nya berättelser. Resten är fantasi och livserfarenhet.

Ofta börjar vägen till poesi med imitation av stora författare. Berätta för oss hur man kan övervinna detta ögonblick och utveckla sin egen stil?
Som tonåring kopierade jag dikter av Maria Semenova från böcker om varghunden till min anteckningsbok. Jag minns fortfarande fragment av några av dem. Så vid sjutton års ålder började mina första försök att skriva poesi. Imitation är inte en dålig sak. Detta är en läroprocess. Det viktigaste är att inte glömma att lägga resultaten av din imiterande aktivitet på bordet i det ögonblick du känner att du kan lämna livräddaren på stranden och ge dig av på din egen resa.

"Imitation är inte dåligt. Detta är en läroprocess. Det viktigaste är att inte glömma att lägga resultaten av din imiterande aktivitet på bordet i det ögonblick då du känner att du kan lämna livräddaren på stranden och ge dig av på din egen resa.”

Hur uppstår mysteriet med födelsen av en dikt? Kommer det till dig "färdigt" direkt, eller slutar du med att arbeta på enskilda rader under lång tid?
Vad trevligt det vore om en färdig text kom att tänka på (skrattar). Gud skulle ha gett mig minnet att snabbt skriva ner allt. Tyvärr fungerar det inte så. Några rader kommer, och sedan sitter du och tänker - "var började det här?" eller "ja, ni, kamrater, har gjort en enda röra... och hur ska ni ta er ur det nu?" I detta avseende väntar vissa dikter i allmänhet på sitt ögonblick utan en enda rad.

"...Gud välte en kanna mjölk,
Och morgonen blev blöt.
Himlen full av liv i handflatorna
Det slog tyst.
Det var ett dömt värk i mitt bröst,
Sedan tystnade det.
Det är inte hjärtat... det är universum
Stannade."

"Gör det själv himmel", 27 december 2009

Sasha, har du någonsin upplevt en kreativ kris? Och hur, om det inte är en hemlighet, klarar du av "musans upp- och nedgångar"?
Ja, allt kan hända... I sådana ögonblick försöker jag bara fokusera på livets flöde. Om jag inte skriver för tillfället betyder det att min inre musa planerar en ny storslagen idé. Och det är ingen idé att distrahera honom med alla möjliga småsaker (skrattar).

Sasha, finns det tillfällen då du vänder dig till din kreativitet - läser om poesi? Har du några "favoriter" bland dina egna verk?
Nej, jag försöker att inte läsa om mina egna dikter. För att vara ärlig har jag aldrig ens läst någon av mina samlingar från början till slut. Dikter läses om antingen i skrivandets skede i korrigeringssyfte eller inför kreativa kvällar för att memorera dikten och uppdatera dess sensuella sida. Generellt sett finns det nog inga favoriter heller.

"En poet behöver lära sig språkkunskaper, lyssna på mer kvalitetsmusik för att utveckla en känsla för rytm, läsa bra böcker och se begåvade filmer för att "förnya känslor" och bli berikad med nya berättelser."

2009 publicerades din samling "Soul on the Palms" av samizdat. 2012 publicerades en diktbok "I Invented Myself". Varför valde du att publicera samizdat? Har du testat att kontakta förlag för att få dem att publicera dig?
Jag hade ett ögonblick när jag kontaktade olika förlag. Överallt fick jag höra att poesi inte är aktuellt nu. Den andra diktsamlingen släpptes av en sponsor under förutsättning att intäkterna från försäljning i nätbutiker skulle gå till honom tills han fick tillbaka sina utgifter, och sedan skulle inkomsterna från försäljningen gå till mig. Jag minns historien: ”Han gick en gång ut för att köpa cigaretter, och vi såg honom aldrig igen. Tydligen var det något mycket sällsynt cigarettmärke.” (skrattar).

Planerar du att släppa en ny bok inom en snar framtid?
Jag tänker inte göra det inom en snar framtid. Vi måste producera mer material. Jag ser inte poängen med att ge ut tunna böcker.

Sagornas vägar

Handlingsbaserade verk råder i dina texter. Var och en är som en liten berättelse, en saga eller en roman... Du lyckas perfekt skapa dessa magiska världar fyllda med djup mening, rita de minsta detaljerna... Sasha, snälla berätta för oss hur handlingarna i dina dikter föds ? Och vad kommer först? "Leder" handlingen till det kreativa flödet eller, omvänt, uppstår plotter i flödet?
Det är enkelt - jag älskar verkligen sagor, jag bara ÄLSKAR sagor. Och jag är intresserad av att skriva dem. Jag älskar hur de doftar, hur de smakar, hur de slutar och magin som händer. Den primära posten kan handla om en "ekdörr" eller "lukten av asp i huset." Det spelar ingen roll alls. Jag vill röra vid allt, lukta på det, gå runt, prova magin (ler). Och sedan väljer hjältarna sin egen väg.

"Jag bara älskar sagor! Jag är intresserad av att skriva dem. Jag älskar hur de doftar, hur de smakar, hur de slutar och magin som händer..."

Vilken roll tror du att en saga spelar i en persons liv?
En saga är något unikt! Detta är en möjlighet att fördjupa dig i en värld där allt händer annorlunda än vår, där vanliga människor förvärvar ovanliga förmågor, där kärlekens kraft kan göra absolut vad som helst. Det här glömmer vi helt enkelt bort i vardagen. En saga är en påminnelse för oss om våra verkliga möjligheter.

"En saga är en möjlighet att fördjupa sig i en värld där allt händer annorlunda än vår, där vanliga människor förvärvar ovanliga förmågor, där kärlekens kraft kan göra absolut vad som helst. Det här glömmer vi helt enkelt bort i vardagen. En saga är en påminnelse för oss om våra verkliga möjligheter.”

Du har en hel serie dikter om katter. Många läsare kopierar dikten "Katten och hennes man" till sina anteckningsböcker och memorerar dem. Varför tjänar katter ofta som inspiration för dina dikter?
Jag börjar med det tråkiga - jag är allergisk mot katter. Men som barn var alla gårdskatter mina. All korv från kylskåpet gick i smyg i dem. De har också en unik superkraft, tillsammans med sälar och tvättbjörnar – ju rundare katten är, desto vackrare är den. Jag antar att jag bara är avundsjuk på dem (skrattar).

”I dammiga Moskva, ett gammalt hus med två målade glasfönster
Det byggdes på något slags elfte århundradet.
I närheten bodde en bländande svart katt
En katt som Man älskade väldigt mycket.

Nej, inte vänner. Katten lade precis märke till honom -.
Hon kisade lite, som om hon tittade på ljuset.
Hennes hjärta slog... Åh, vad hennes hjärta spinnade!
Om han, när han träffades, tyst viskade till henne: "Hej" ... "

"Berättelsen om en katt och hennes man", 28 april 2008

"Tales of the Bear" är en ballad om bitter, otröstlig kärlek. Hjältinnan vänder sig till häxan för råd och ger sitt hjärta till björnen för att inte lida längre. Sasha, har du någonsin upplevt känslan av obesvarad kärlek? Borde poeten själv gå igenom lidande för att förmedla hela skalan av känslor så gripande?
Jag tror att det har funnits en berättelse om obesvarad kärlek i varje människas liv. Detta är ett sådant nödvändigt steg för att känna till ditt hjärtas djup, inte bara för poeten utan för varje person.

”...Men jag bestämde mig. Och efter att ha planerat det gjorde jag det.
Känslorna blev till sten och tårarna föll.
Den hemska björnen vrålade och
Hon kramade försiktigt om mitt hjärta med sina tassar.

Och utan hjärta blir plötsligt ditt huvud som ett berusat.
Nuförtiden vill jag inte uthärda hans smärta.
Låt dig slås, förbannad,
I vilddjurets fruktansvärda mun, ödmjukt hukade.

Mitt huvud är så lätt och entusiastisk.
I de fallnas lund lyser himlen ömt.
Jag hörde bara människor - på en obetrampad stig
Björnen ryter i tröstlös sorg.”

"Sagan om björnen", 16 oktober 2015

I dikten "Wolf Tales" skapar du en mystisk, förtrollande atmosfär. Jag tror att många läsare, som jag, får gåshud när de läser den. Hur kom idén att skriva detta verk? Varför bestämde du dig för att vända dig till ämnet jungfruspådom?
Jag kan inte säkert säga varför idén om spådom kom till mig i det ögonblicket, men när vi var tonåringar ägnade vi oss ibland åt spådomar. Flickor var alltid intresserade av att se in i framtiden och ta reda på vem deras trolovade var. Men ibland är det bättre att lämna saker som de är. Allt har sin tid.

”...Varför är du frusen, Marusya? Skynda dig och sätt dig på min rygg.
Du kommer att se hur löven gnistrar av färger på natten.
Men i vårt område är vilken tjej som helst framför mig
Sprider sig över stäppen"

Månen blev blek. Tystnad rådde i det övre rummet.
Marusya piggnade till och lyfte som en turturduva.
Hon skrek och kastade ljusstaken mot reflektionen i spegeln.
Natten har gått..."

"Wolf Tales", 15 februari 2015

Röster utifrån

Hur mycket påverkar människorna omkring dig din kreativitet?
Oftast är effekten inte särskilt positiv. Jag blir lite irriterad på frågor: ”Jaha, hur? Finns det något nytt? Inte skrivet? Och varför? Skriva något!!!" Vill du veta om det finns nya dikter, gå in på sidan och ta en titt. Varför så många onödiga frågor? Den märkligaste frågan är "varför är det inte skrivet?"

Hur viktigt är erkännande av läsaren för dig?
Låt oss bara säga att jag blir glad när folk läser mig. Det är tydligt att vi alla delar vår kreativitet så att vi kan bli lästa. Men jag oroar mig egentligen inte om någon inte gillar det jag skriver. Alla har sin egen smak.

Sasha, skriver du poesi på beställning?
Ja, jag skriver. Jag är inte en av dem som säger: "Pengar förstör kreativiteten!" Att få betalt för sin hobby är normalt.

"Om en negativ recension skrivs av en kompetent person, då gör han dig en tjänst - han påpekar dina misstag. Vi måste uppriktigt tacka sådana människor och styra.”

Kan en dålig recension av din poesi förstöra ditt humör?
Nej han kan inte. Om en negativ recension är skriven av en kompetent person, gör han dig en tjänst - han påpekar dina misstag. Vi måste uppriktigt tacka sådana människor och styra. Men oftare skrivs sådana recensioner av troll med avsikt att såra eller kränka. Varje person behöver bara komma ihåg att troll gör detta av brist på kärlek. Därför tackar vi dem antingen för deras insatser eller ignorerar dem.

Du håller ofta litterära kvällar där du läser dina dikter. Vad tycker du om att andra läser ditt arbete?
Jag tycker detta är underbart! Jag minns hur jag som tonåring bad en flickmusiker att skriva ackord och texter till en låt som jag verkligen gillade. Svaret var: "Det är bara jag som kan sjunga den här låten." Så jag tror att inte bara jag kan läsa mina dikter. Och det är bara orealistiskt coolt när det inte bara är jag som läser dem.

Vanligt liv

Hur bekväm känner du dig i Moskva? Funderar du på att flytta till en plats som är mer gynnsam för kreativitet?
Så jag har varit här sedan födseln (ler). Jag älskar Moskva! Som de säger - överallt är bra, men hemma är det bättre. Även på semestern längtar jag hem, hur bra jag än mår.

Sasha, beskriv en typisk dag i ditt liv.
Jag har de vanligaste dagarna i det vanligaste livet (ler). Arbeta hemma. Ibland olika evenemang och möten med vänner på ett café eller spelar brädspel. Jag är inte en särskilt aktiv person.

"Du har förändrats. Jag också, kanske.
Vi ritar konst med krita på huden
Flockkänslan är att inte vara annorlunda.
Att vara annorlunda är en banal känsla.

Vågen av akvarell är medioker i gester
Noggrannhet i ord leder inte till idealitet
I scharlakansröd ritar vi glädje och lycka
Bara vi målar perfektion inte i scharlakansrött..."

"Coma", 11 juli 2009

Är poesi din huvudsakliga sysselsättning? Eller måste du kombinera kreativitet med annat arbete?
Poesi är en hobby. Ibland måste jag förstås ta mig an olika projekt, men det är inte min huvudsakliga verksamhet. Jag jobbar på Rosatom.

Hur gillar du att spendera din fritid? Har du någon hobby?
Jag har inte så mycket fritid, så jag brukar spendera den på att titta på någon intressant film med en kopp kaffe eller arbeta på en annan saga som bara inte tar slut. (ler).

Sasha, berätta lite om din familj. Är din man också en kreativ person?
Min man är saxofonist, så musik spelas ofta i vårt hus.

Har du ett ordspråk eller citat som hjälper dig under svåra tider?
Citat som jag går genom livet med: ”Det finns ingen utväg. Lycka är oundviklig! Lämplig för alla tillfällen.

Istället för ett efterskrift...

Anna Akhmatova beskrev inspiration som en gäst "med en pipa i handen", för vilken alla utmärkelser i världen är ingenting. Vilken bild skulle du hitta på som inspiration?

Sasha Bes(t) är en författare "vuxen" på Internet och fick ett erkännande där. Hans dikter om kärlek sprids över internet i rasande fart. ProstoKniga kommer att berätta om en man som skriver under pseudonymen Sasha Best och hans kreativa arv.

Provokatör och revolutionär. Under hans relativt korta poetiska karriär kom mer än trehundra dikter och mer än femtio texter till sånger och musikaliska framträdanden ur hans penna. Så snart författarens namn dök upp på den poetiska Olympen kunde ingen säga säkert: är Sasha the Bes en man eller en kvinna? Författaren skrev och skriver ofta på uppdrag av en man:

Jag skrev inte de här raderna om dig, och inte för dig, eller för någon annan. Jag bjöd in den oälskade till en vals, Och du, machere, jag bjuder dig inte igen

Bildkälla: vk.com

Biografi. Sasha föddes den 8 mars 1985 i Moskva. Hon är lärare-psykolog till utbildning och poet till yrke. Sasha säger att när hon registrerade sig på den litterära portalen togs alla kvinnliga smeknamn hon gillade, och hon var tvungen att "gå ut". Så här föddes Sasha the Bes och missuppfattningen om författarens kön, och Sasha hade inte bråttom att motbevisa det, för hon bryr sig inte alls om hur hon tilltalas. Hon talar ofta om sig själv i det maskulina könet:

Du är inte den enda, inte ens den första. Jag är otyglad, ung, cynisk. Vi kommer att gå världens nerver på: Leva för show, kyssas offentligt.

Med tiden fick poetinnan fans, och hennes poesi började publiceras i samlingar, tidskrifter och tidningar. 2009 publicerades hennes första oberoende samling "" i samizdat. Titeln på samlingen är namnet på en av diktcyklerna. Sasha kommenterar titeln: "Jag fick en gång frågan: "Vad skulle du kalla samlingen?" Nåväl, jag utbröt utan att tänka. Jag tänkte inte på undertexten, även om titeln säger allt - "här är den, själen - ta den, använd den." Samlingen "Soul on the Palms" är anmärkningsvärd för det faktum att den innehåller två diktcykler, "A Doll's House" och "Soul on the Palms." Titeldikten för samlingen, och för hela poetinnans verk i allmänhet, var dikten "Berättelsen om en katt och hennes man":

I dammiga Moskva, ett gammalt hus med två målade glasfönster. Den byggdes på något slags elfte århundradet. I närheten bodde en bländande svart katt, en katt som människan älskade mycket. Nej, inte vänner. Katten lade helt enkelt märke till honom - hon kisade lite, som om hon tittade på ljuset. Hennes hjärta bultade, (Åh, vad hennes hjärta spinnade!) Om han vid mötet tyst viskade till henne: "Hej" Nej, inte vänner. Katten lät honom helt enkelt stryka henne. Hon satt själv på knä. En dag gick hon med en man i parken och han föll plötsligt. Nåväl, katten blev plötsligt galen. Grannen tjöt, sirenen... Ambulansen rusade förbi. Vad pågick i allas huvuden? Katten var tyst. Hon var inte hans katt. Det råkade bara vara så att det var hennes man. Katten väntade. Sov inte, drack inte eller åt. Hon väntade ödmjukt på att ljuset skulle dyka upp i fönstren. Hon satt bara. Och hon blev till och med lite grå. Han kommer tillbaka och viskar tyst till henne: "Hej." I det dammiga Moskva finns ett gammalt hus med två målade glasfönster. Minus sju liv. Och minus ett århundrade till. Han log: "Väntade du verkligen på mig, katt?" "Katter vänta inte... Min dumma, dumma man"

2011 fick pseudonymen för poetessan Sasha Bes (Bes - "Ordets grundläggande enhet" - det är så här poetinnan "tolkar" pseudonymen) ett nytt ljud och en annan bokstav. Från och med nu blev Sasha Bes Sasha Bes(t).

2010 blev poetinnan den första ryska medborgaren som fick "Silver Skytten" av det prestigefyllda internationella poesipriset. 2011 tog hon tredje plats i tävlingen "Poets of Russia 2011" och blev finalist i den tredje internationella tävlingen "Tsvetaevskaya Autumn". I mars 2013 såg Sasha Bes(t)s andra kollektion, "I Invented Myself", världen.

Sasha Bes(t) är engagerad inte bara inom litteraturområdet utan även inom andra typer av konst. 2011 var ett särskilt produktivt år för henne: Sasha spelade huvudrollen i dokumentärfilmen "If I'm Deja Vu" och deltog i företagspjäsen "Kitchen. Creativity Lessons" och samarbetade framgångsrikt med den ukrainska tv-kanalen STB. Hon skrev 20 låttexter speciellt för den populära sångshowen "X-Factor".

Bildkälla: vk.com

Sasha Bes(t) skriver själsligt, vördnadsfullt, uppriktigt. Hennes poesi är utan regler, den följer inte lagarna för versifiering. Huvudsaken i Sasha Bes(t)s dikter är rytm och idé. Hennes texter får dig att se på vardagliga saker från ett annat perspektiv. Poetinnan har en fantastisk förmåga att tydligt visa hur människor själva komplicerar sina liv och gör komplexa av enkla saker. I sitt arbete tar Sasha upp problemet med missförstånd och ovilja att höra varandra. Hennes dikter om kärlek är inte låtsade, de kommer från hjärtat och stannar därför kvar i läsarnas hjärtan.

Du är en vit megakråka.

Du är en vit megakråka
Av alla megavita kråkor
Du bryr dig inte om kronan
Du bryr dig inte om tronen

Du är en vågad modig fågel
Av alla mockingbirds - fåglar
Du spottade stolt dem i ansiktet
Du har sett tusentals ansikten

Du är ett slöseri som låg på en byggarbetsplats
Diamant bland en hög med skit
Låt alla leva i en glad hållning
Frihet är ett annat fängelse

Du är en vit megakråka
Av alla megavita kråkor
Du bryr dig inte om kronan -
Det finns alltid en patron i lager.

Inte så mycket sorgligt som konstigt regn

Inte så mycket sorgligt som konstigt regn
Inte så mycket lätt som mjuk vind
När du flyger iväg tar du inte vingar,
Du, leende, tänker på sommaren

Inte så mycket klangfullt som rent skratt
Inte lika bra som starkt krut
Bli inte sliten för att rena alla
Rädda bara de som var dig så kära

Inte så mycket skrämmande som skarp åska
Inte så mycket en extrem strand som en utomjordisk
Du kommer att gråta över elden länge
När du får reda på din förlust

Inte så mycket ljus som en annan gryning
Inte lika tät som levande greener
Jag ska ge dig ett enkelt råd:
"Tro på dig själv som jag trodde på dig"

Låt mig gå innan mörkret.

Låt mig gå innan mörkret
Samtalet lovar mig en lagom vind
Denna solröda kväll
Jag lärde mig att ödet är beseglat

Låt mig gå till morgonen
Natten profeterar en förlust
Du tror det inte, men jag tror på henne
Jag går, förlåt, jag måste gå

Låt mig gå till våren
Jag går till tomma ursprung
Livet har överväldigat mig
Bara du kan förstå detta

Låt mig gå för alltid...
Jag hittade min syster där
Gråögd örnjungfru
Du släpper mig, eller hur?

Himlen gråter, men jag kan inte

Himlen gråter, men jag kan inte
Tårar tränger smärtsamt igenom pölarna
Jag springer bara tyst någonstans
Från den ynka sommarkylan

Tiden läker, men jag kan inte
Jag önskar att jag kunde göra om allt igen
Jag springer bara tyst någonstans
Glömde bort att du skrek

Smärtan försvinner, men jag kan inte
Jag målar sommaren på asfalten
Jag springer bara tyst någonstans
Att bara stanna någonstans

Jag springer fortfarande någonstans
Regnet tränger fortfarande igenom pölarna
Himlen gråter, men jag kan inte
Ingen behöver mig så

Kommer du att vara min enda?

Kommer du att vara min enda?
- Jag blir bara din
- Ömt, roligt, mystiskt?
- Det är okej

Kommer du att vara som en fri fågel?
- Om du ger mig vingar
-Kan du skada mig?
- Du vet, jag kunde

Kommer du att vara lika lydig som en hund?
– Om du beställer, så ja
- Blek, stum, själlös?
– Jag har alltid varit henne

Kommer du att fladdra som en fjäril?
– Det ska jag, men bara för en dag
- Får jag kalla dig älskling?
"Du kan," svarade skuggan.

En berättelse om en katt och hennes man

Den byggdes på något slags elfte århundradet.
I närheten bodde en bländande svart katt
En katt som Man älskade väldigt mycket.

Nej, inte vänner. Katten lade precis märke till honom -.
Hon kisade lite, som om hon tittade på ljuset.
Hennes hjärta slog... Åh, vad hennes hjärta spinnade!
Om han vid mötet tyst viskade till henne: "Hej"

Nej, inte vänner. Katten lät honom bara
Strök dig själv. Hon satt själv på knä.
En dag gick hon med en man i parken
Han föll plötsligt. Nåväl, katten blev plötsligt galen.

Grannen tjöt, sirenen... Ambulansen rusade förbi.
Vad pågick i allas huvuden?
Katten var tyst. Hon var inte hans katt.
Det råkade bara vara så att... det var hennes man.

Katten väntade. Sov inte, drack inte eller åt.
Hon väntade ödmjukt på att ljuset skulle dyka upp i fönstren.
Hon satt bara. Och hon blev till och med lite grå.
Han kommer tillbaka och viskar tyst till henne: "Hej"

I dammiga Moskva, ett gammalt hus med två målade glasfönster
Minus sju liv. Och minus ett århundrade till.
Han log: "Väntade du verkligen på mig, katt?"
"Katter vänta inte... Min dumma, dumma man"

Internet vacker idol

På en falsk scen med dussintals lampor
Internet är en underbar idol
Vi spelade zombies, men bara dem
Spelade inte i den verkliga världen

Vi översvämmade den virtuella världen, utan att veta det
Jag flyttade till det verkliga livet för länge sedan
Dagar har försvunnit i den elektroniska strömmen
Ja, och någon försvann med dem

Vi blev förälskade i bokstäver utan att känna människorna
Att inte låta kärleken gå överbord
De blev vilt, rädda för våren
Vi gick upp tidigt

Vi är instängda i en mörk låda gjord av väggar
Främja den verkliga världen
Och så stack han trådar i halsen på oss
Internet är en underbar idol

Sorgen har passerat, och du klär dig i svart igen

Sorgen har passerat, och du klär dig i svart igen
Sagan är borta, men du tror på dess återkomst
Sifferregel: Jämnt kommer efter udda
Hämndens regel: Endast blod kommer att ge utrensning

Månaden är april, bara tankarna är höljda i frost
Du har inte bråttom till den här sommaren, där allt ordnar sig
Himlens regel: tvätta bort misstänkt - blått
Livsregel: allt det bästa tar snabbt slut

Slush runt, men drömmar är primitivt sterila
Den svarta midnattssolen smälte medvetet
Hedersregel: De svaga kommer alltid att följas av de starka
Dödsregel... Ja, åt helvete med de dumma reglerna!

Jag skrev inte de här raderna om dig...

Jag skrev inte de här raderna om dig,

Jag bjöd den oälskade på en vals
Och ma chere, jag bjuder inte in dig igen

Att förlora världen i inre kamp,
Jag slog sönder tomma vaser på golvet
Jag bjöd in den oälskade till min plats,
Och jag bjöd aldrig in dig, ma chere

Alla dessa rader är mitt självbedrägeri
Men jag avbröt dessa tankar direkt
Jag är en passionerad kleptoman av kvinnors öden
Men bara din - jag stal den aldrig

Och jag skriver inte allt detta om dig,
Och inte för dig, inte för någon annan
Men jag behåller dem alla i reserv
Jag skulle bara vilja se dig, ma chere, igen

Om den blå fågeln

Kollegor pratade, vänner chattade -
Det finns en fabel i världen
Så en dag fick den underbara jag reda på det
Att det finns en blå fågel i världen

Fågel av lycka, frihet, underbara idéer -
Kreativ fågel, ingen tvekan om det.
Endast minus ett - undviker människor
Det här är en sådan befjädrad sorg.

De drack mycket: för fred, för kärlek och för ära,
För bekanta, vänliga ansikten
I det ögonblicket tänkte jag: ”Men det finns det ändå!
Det finns samma fågel i världen!"

Mitt huvud är i en dimma, men min ande har mognat,
Jag minns fågeln... Jag tittade och blinkade.
Det var som om någon ropade åt mig: "Vart sprang du?!"
Vart tog du papegojan?!”

Kollegor skrattade länge, vänner skrattade:
"Du var tvungen att bli så full!"
Och vi sitter på asfalten: jag är förkyld
Och praktiskt taget en blå fågel.

Piercing inte i örat, inte i ögonbrynet, utan i näsryggen

Piercing är inte i örat, inte i ögonbrynet - i näsryggen
Halsen är tillfälligt täckt med spets
Skuggor läggs på ögonlocken och appliceras
Rösten är lugn, lite kall

Moln i själen, men uttryck utanför
Den inre världen är förseglad med symbolik
Skylt på dörren: "Varning! Aggression!"
Krut i händerna och på ett litet bord

Hår färgat mot naturen
Ringar med spikar - skydd från tiden
Det är ränder på jackan
Vi är inte människor, inte din stam

Slaget om kungar och drottningar

Battle of Kings and Queens:
Makt, utsvävningar, erkännande av folket.
Krigsvapen - bevingat vitt lejon
Aristokratisk ras

En kamp på liv och död
Bara sådär, för att undvika tristess.
Någon sorts dum virvelvind
Förhållanden nära vetenskap.

Kärlekens natt, och på morgonen en kniv i ryggen
Allt är bra, tråkigt som förut.
Meningen med livet är i ett frenetiskt spel,
I tunna lögner, i utspridda kläder

Och, återigen, grävde mitt huvud under filten...

Det finns inget högre ljud än tystnaden i telefonen. (c) Louis Wise

Och, igen, begravde mitt huvud under filten,
När jag somnar väntar jag på hennes samtal
För att vara lycklig behöver jag verkligen väldigt lite
Från "Jag älskar" till "Förlåt, hejdå"

Men i detta täppta encelliga vardagsrum
Där du bara kan höra hjärtslagen
Återigen komprimeras receptorerna av en väv
Någon sorts rastlös spindel

Jag sover ofta till ljudet av en saxofon
Håller en skriven dagbok mot mitt bröst,
Men telefonens tystnad är för hög
Det slår hårdare i öronen än ett högt skrik

Du är inte den enda, inte ens den första
Jag är vild, ung, cynisk
Vi kommer att gå världens nerver:
Lev för show, kysser offentligt.

Du är utbildad, måttligt tillgänglig
Jag är en tönt i capar och sneakers
Vi är mångsidiga, lite kriminella
Prinsar och barder i världsliga slagsmål

Du är ensam i en skara ensamma människor
Jag är en anstiftare i en skara demoniker
Tillsammans blir vi onödigt grymma.
Efteråt ska vi tillsammans hitta de skyldiga

Du kommer att hamna på ett smutsigt sjukhus
I bårhuset ska du krama mig hejdå
Jag kommer att minnas trötta ansikten
Evig sommar och gloria

Dina ögon är enkla som dagg

Dina ögon är enkla som dagg
Vad kommer att försvinna med gryningen
Du vet hur man kastar skickligt
Lämnar kärleken obesvarad

Och orden är sanna som en kniv
De gör ont på samma sätt - grymt och rent
Att tro att förälskelse är en lögn,
Du blev kär extremt snabbt

Dina tankar är som delirium
Det som blir rött vid feber
Dina fingrar ger gryningen
Efter en lång smärtsam dvala

Dina känslor är en het vulkan
Där andras laster brinner ut
Jag är för alltid fångad i din fälla
Plötsligt kolliderar med dig på vägen.

Stig ner från himlen som ett rött moln till jorden
Jag vet inte hur jag ska vänta mer än ett par månar
Den gröna skogen är höljd i grå dimma
Jag avslutar vår väg med att plocka snören

Regnet är som ett barn som gråter om en sommardag
En dåre tror inte - sagan har ett lyckligt slut
Vi finner sanningen igen i syrligt vin
Efter att ha druckit vin går drottningen nerför gången

Fall som en sårad fågel från hoppets fönster
Kämpa som ett jagat odjur som förra gången
Ta bort gloria av kläder med en lätt rörelse
Låt mig gå vilse i mina ögons bottenlösa träsk

Värm lugnet i dina händer med lätt sorg
Jag hoppas inte att se dig i mina drömmar
Bedrägeriets sötma är hjärtats skarpa slag
Salt kommer att lägga sig på ett snöre som slits av vinden

Vi jagade den blå lågan

Vi jagade den blå lågan
Badade i falsk musik
Vi lämnade våra vingar på taken
Förförd av andras muser

Vi kastade våra drömmar för våra fötter
Vi låg på rälsen till natten
Alla vägar är kära för oss
Men det finns jäklar överallt

Bus eller godis? spelar ingen roll
Låt oss alla gå och sluta fred en dag
Det finns inga pengar, men livet går inte bra
Vi är inte eviga, så jag bryr mig inte

Stad

Jag hatade den här staden för
Att han dödades av kalla hus,
Och den svarta vinden, genom nattens mörker
Stryp mig med gråa sladdar.

Men staden sov i ett bottenlöst tomrum
Så kallt, stenigt och kvavt,
Röken målade våra ansikten, men inte de
Och natten var ouppriktigt lydig.

Jag hatade varje dag
Vad jag spenderade på de ansiktslösa gatorna
Och bara himlen är ett smalt staket
Hon födde känsliga, genomskinliga böner.

Jag höll på att dö under tyngden av pelarna
Att de rusade upp med själva månen och lekte
Och bara husens gula ögon,
De mätte vägen från helvetet till himlen för mig.

Jag är en porslinsdocka.

Jag är en porslinsdocka -
Ett så tragiskt beslut
Det är trist och dumt
Förvänta dig tröst från livet.

jag älskar dig min ängel
Ond porslinskärlek
Ditt namn på papper
Jag skriver i blod

Jag är vacker, enkel
I röd sorgklänning
Blodet är oförgängligt, tjockt
Speglas i blicken

Smek den dumme på vintern,
Dyster molnig vår
Du kommer att dö och bli en docka
Och stanna hos mig

Vi sitter fast i hissen, vem gör inte det?

Vi fastnade i hissen... Ja, vem gör inte det?
Låt oss sitta, det är synd att vi inte kan röka...
Och där utanför faller natten...
Det finns ingen anledning att vara rädd, låt oss prata?

Varför snarkar du? Jag förstår, det är inte sött...
Är du kall? Du skakar... Här, ta på dig min jacka
Ta den i din väska, jag har en chokladkaka.
När allt kommer omkring, du är på en diet... förlåt, jag är en idiot.

Jag kom ihåg killen du umgicks med.
Så söt lång blondin.
Hur länge har du varit tillsammans med honom? Nyligen bröt upp..?
Förlåt mig, jag är definitivt en kretin!

Sov lite, vi öppnar snart...
Lägg dig på axeln, du är fortfarande ledsen...
Vill du att vi ska sjunga lite popmusik för grannarna?
Oroa dig inte, var optimistisk älskling...

Inte en häxa, utan bara en prinsessa från en saga
Inte ett odjur, utan en fluffig kattunge som växte upp utan en mamma
Vi lär oss att leva på måfå, utan någons vägledning,
Ritar handlingen i ett oidentifierat livsdrama

Inte en drömfabrik, utan en idiots tomma drömmar
Inte en ande från en flaska, utan någons delirium tremens
Vi byter ut lycka mot pengar för att vinna _något_
Och _något_ biter våra händer och vaknar ur viloläget

Inte en fars, utan ett ögonblick av att döda en saga utspelade sig
Inte dånet av vapen, utan en hel natt med fyrverkerier
När allt kommer omkring, i denna stad ges själen publicitet
Och förälskade barn förvärvar förmågan som bersärkar

Ett nytt steg utan vår

Det är en kväll som igår
Som andra sömnlösa nätter.
Det är bara vinter.
Kallt... som alltid, kallt.
Tyst röst: "Förlåt...
Kan jag stanna här? Du vill?"
Det är bara vinter...
"Jag vet inte... troligen, ja"

Ett nytt steg utan vår,
Men fåglarna vaknar redan.
Vid de grå polerna
Snön smälter och molnen flödar.
Det är morgonblues
Det här är morgonkaffe med kanel.
Det här... nej, inte kärlek
Det här är... ja... "Adjö" - "Ja... hejdå"

På ett vägkafé
Någons fiol spelade tyst.
Någonting var fel...
Till och med hjärtat profeterade misslyckande.
Och ingen visste -
Varför dog hon?
Inte ens du visste
Att hon blev trött på dig.

Trasiga katter

Katten gick sönder av misstag... ta den och fixa den.
Eller... och den här på kyrkogården med trasiga katter?
Varför gråter du? Jag älskar dig! Jag kommer inte att sluta!!!
... livets andliga tråd klipps igen.

Låter du mig ligga på ditt bröst?
Det är något som tickar så otydligt – det är komplicerat.
Det är något inuti... Ska jag röra det? Burk? Är det möjligt?
Eller... kommer det att gå sönder? Åh, jag måste gå!

Säg bara - du kan ändra allt här, eller hur?
Du reparerade dockor, gungor, stövlar...
Jag är bara rädd, tänk om jag är som alla dessa katter...
Imorgon går jag sönder... och du vill inte fixa det.

Barn av tomma gränder

Vi stod en gång på en stenbro
Och de blev stenar
Och luften frystes av den stympade hjärnan
Täta remmar

Rökte, läs andras dikter
Till ljudet av pianot
När alla sprang längs den svarta floden,
Vi bara stod där

Trasiga strålkastare och bilrutor
De förstörde staden
Men vi kommer till besinning, vi kommer att fly
Genom mörkret och kylan

Vi kommer att be till vem vi vill
Och vi kommer att vara där hela kvällen
Rör vid och undersök hundratals målningar
Och tänk på evigheten

Vi letade efter oräddhet i det sorgsna mörkret,
Vi hittade bara pölar
Och gömma sig i skuggorna i det svarta fönstret
Vi behöver det inte alls

Vi är en vild flock fria hyenor
Vi är lejon på promenad
Vi är starka barn av klottrade väggar,
Tomma körfält

***

Jag kan förlåta på relativt kort tid

Och jag skriver dikter till någon som jag inte längre bor med.

Min barmfiende, vad ska jag göra med dig nu?

Eller, ändå, lämna det som det var, och som det inte kommer att bli

Du kommer inte att nå änglarna, men jag kommer inte att nå folket

Och det är därför vi skär så försiktigt från axeln

Volontärer är kära... för få för att bara lämna.

Samtidigt är det fantastiskt för oss - det är smärtsamt att bara stanna här

Jag är för stolt nu för att ta hänsyn till någon

Du kunde ha behållit mig, men du kunde inte låsa in mig.

Jag andas in våren och andas ut ett smärtsamt ljud

Jag är van vid att skicka det till... oskrivbara rader

Jag förlåter fortfarande på ett vanligt sätt - på kort tid,

Och jag skriver dikter till någon jag inte bor med än.

En av mina favoritpoeter i vår tid Sasha Best, kanske finns det de som minns henne med hennes tidigare pseudonym Sasha Bes.

En berättelse om en katt och hennes man

Den byggdes på något slags elfte århundradet.

I närheten bodde en bländande svart katt

En katt som Man älskade väldigt mycket.

Nej, inte vänner. Katten lade precis märke till honom -.

Hon kisade lite, som om hon tittade på ljuset.

Hennes hjärta slog... Åh, vad hennes hjärta spinnade!

Om han vid mötet tyst viskade till henne: "Hej"

Nej, inte vänner. Katten lät honom bara

Strök dig själv. Hon satt själv på knä.

En dag gick hon med en man i parken

Han föll plötsligt. Nåväl, katten blev plötsligt galen.

Grannen tjöt, sirenen... Ambulansen rusade förbi.

Vad pågick i allas huvuden?

Katten var tyst. Hon var inte hans katt.

Det råkade bara vara så att... det var hennes man.

Katten väntade. Sov inte, drack inte eller åt.

Hon väntade ödmjukt på att ljuset skulle dyka upp i fönstren.

Hon satt bara. Och hon blev till och med lite grå.

Han kommer tillbaka och viskar tyst till henne: "Hej"

I dammiga Moskva, ett gammalt hus med två målade glasfönster

Minus sju liv. Och minus ett århundrade till.

Han log: "Väntade du verkligen på mig, katt?"

"Katter vänta inte... Min dumma, dumma man"

Sorgen har passerat, och du klär dig i svart igen

Sagan är borta, men du tror på dess återkomst

Sifferregel: Jämnt kommer efter udda

Hämndens regel: Endast blod kommer att ge utrensning

Månaden är april, bara tankarna är höljda i frost

Du har inte bråttom till den här sommaren, där allt ordnar sig

Himlens regel: tvätta bort misstänkt - blått

Livsregel: allt det bästa tar snabbt slut

Slush runt, men drömmar är primitivt sterila

Den svarta midnattssolen smälte medvetet

Hedersregel: De svaga kommer alltid att följas av de starka

Dödsregel... Ja, åt helvete med de dumma reglerna!

Den moderna författaren, som ursprungligen dök upp på Internet, slutar aldrig att förvåna med sin "absoluta tonhöjd" inom poesiområdet! Jag kollade inte specifikt, kanske har en bok med hennes dikter redan publicerats, kanske mer än en, men för mig Sasha Best kommer för alltid att förbli en underbar guldklimp, fostrad i virtuella rymden.

Se, min herre

Se, min herre, dina rosor

De blommar igen.

Den där kvinnan om och om igen

Kommer hit...

Och snön, min herre, ligger på dina ögonfransar

Det smälter förrädiskt...

Vatten på ögonfransarna... för snö -

Det är bara vatten.

Ett sorgligt resultat, min herre,

Såklart jag vet...

Här är en värld där tusenskönor vajar

Livet i vinden.

Här är världen, där under din blick

Jag fryser alltid.

Och om du dör, är jag med dig,

Jag kommer utan tvekan att dö.

Här är himlen, se, min herre,

Vid solnedgången blir den röd.

Här sakta, som i en saga,

Fartygen seglar.

Och möta din blick,

Dina tjänare blir bleka.

Och de kysser din hand,

Min herre, kungar

Och bara i april

Ett ögonblick tänkte jag:

Det finns en värld där ödmjukt gungar

Snö i vinden.

Var är den enkla stoltheten smygande

Följde mig...

Det finns en värld där du kommer att dö. Och jag…

Jag dör inte utan dig!

Sväljer röken från billiga cigaretter

Stämma strängarna på en gitarr

Jag kom ihåg den där kärleken och deliriet

Alltid född in i samma mardröm.

Jag tittade på den skrynkliga sängen

På tjejen som kramade om kudden

Jag kom plötsligt ihåg att det var en snöstorm utanför fönstret,

Och jag kände mig outhärdligt kvav.

Jag ljög för mig själv, jag trodde på mirakel

Jag har sett hopp brytas

Och hur förändrar droger dina ögon?

Och efter det blir de inte likadana.

Och utanför fönstret tjöt snöstormen igen

Knacka händer på stenväggar

Jag kom plötsligt ihåg att det finns kärlek i världen

Och när jag kom ihåg detta skar jag mina handleder.

Hennes dikter innehåller inte alltid det vanliga rimmet, jag är ingen litteraturkritiker, jag förstår mig inte särskilt på poetiska termer, men du kan höra motivet här. En tunn ström av rent vatten flyter i en skiftande rytm. Sasha Best– det här är rock i modern poesi! Live, klassisk rock, som låter i huvudet på läsarna!

***

Vi bodde på taket, utan att veta att det var farligt

Förkylda gråa moln smekte deras läppar

När vi dansade som en låga visste vi att gudarna var vackra

När vi lekte som vinden visste vi att gudarna var mäktiga

Vi föll på våra ansikten, vi bad om att blommorna skulle blomma

Vi väntade på stormen, kysste den torra marken

Hur fjärilar drack nektar från heliga akacior

Och alla trodde som en att naturen inte sover

Vi visste om himlen inte mindre än regn om sorg

Vi smälte solen, smidde icke-järnmetaller

Vi sprang efter vinden, utan vinden var vi vilt uttråkade

Förlorad dag efter evighet, kvart efter block

Vi tog livet till fullo, och lite till

Vi flög under himlen och plockade frusna stjärnor

Jag ville stanna på denna jord lite längre

Men folk kom och byggde bon av sten

Du är tråkig efter en underbar bal.

Blicken är lugn, men fingrarna darrar.

Du stänkte vin från ditt glas

På min vita engelska jacka.

Det är en bitch. Förstörde kvällen -

Romantisk delirium för två.

Vem skulle ha vetat det vid första mötet,

Kommer du att betrakta mig som din?

Tvätta kalla händer

I blått ädelt blod,

Jag viskade till min nya vän:

"Jag förgiftade dig av misstag

Brist på kärlek." Gammalt och banalt.

Inget kan rädda henne.

…Det är synd att allt detta inte hände oss.

"Stopp" och... "Klipp!" - sa regissören.

Någon poesi kan inte gillas helt om man analyserar varje dikt separat. Det finns inte alltid starka dikter, det finns också de som helt "flyger förbi". Poesi kan och bör läsas selektivt, det finns ingen enskild handling. Här, som man säger, till var och en sitt. Sasha Best- en ung, modern, och samtidigt inte över gränserna för det tillåtna, poetinna vars talang inte kan lämnas obemärkt!

Jag saknar dig intravenöst och intramuskulärt.

Hur är du inte avundsjuk utan mig? Hur kan det inte stavas?

Det finns ett starkt tecken mellan oss, älskling, lyssna med fingrarna.

Hur kan du inte drömma med absolut instinkt?

Piano, älskling, piano. Det visade sig att brand inte går att bota.

Han släcker sig inte med tårar, det räcker, älskling, det finns ingenting!

Dominant - blixt, tidlöshet, besatthet...

Tänk i noter och bränn geniet inom dig, åt helvete!

Här är det en tredjedel lägre, så det är mer sensuellt. Mycket insinuerande.

Det är bättre än sex, än kärlek... Nåväl, låt oss börja.

Högre, kära, högre! Tryck på tangenterna oftare.

Flytta dina nerver exakt till takten, du kommer att göra det bra.

Mellan tankarna finns gift. Att försumma etiketten är besvärligt.

Publiken står och väntar på extranummer. Åskådaren gråter, jublar, klappar.

Kyssar - legato, ömhet längs ryggraden.

Och någon major med diagnosen en nattuggla

Han viskar något, är olämplig, har bråttom och blir förvirrad.

Ja, detta händer ofta, men det blir inte ofta sant.

Ta allt för dig själv - det här är bara din applåd.

Bara, kära, du hör, du behöver inte sticka in fingrarna i din själ.

Alice

"Mer och mer konstigt," tänkte Alice plötsligt,

När hon kom ut ur hålet in i den verkliga världen.

Om en liten dam med en naiv rävliknande look,

Att hon kom ur koma har media redan tjafsat.

"Goda nyheter - Alice Liddell har vaknat" -

Tidningsrubriker skriker, TV skräller.

Och de hänger ett barnporträtt som en kartongidol,

Trött på att stå till knä i någon annans kärlek.

På sjukhuset drömmer hon om en leende katt och en kanin,

Vaniljhimmel, trasiga speglar.

Alice skrattar vilt till tårar och kolik,

Då blir det plötsligt som om döden är vit.

Hennes psykiater, Dr. Dodgson, bläddrar igenom diagrammet,

Han räcker upp sina händer och säger, om bara, men "ack"

Hon återvänder till koma, till Morpheus, till Tartarus.

Hon bryr sig inte om vad du kallar den här världen.

Och läkaren säger: "Det kommer ingen förbättring,"

Att hon i koma kanske har färgglada drömmar.

Alice har varit i ett mirakel i sjutton år,

Som hennes familj saknar så mycket.

Testamentsexekutor

Tio tusen år av att bryta tabun:

Du drömde inte om att regera, utan om att åstadkomma.

Du skulpterade mig, bet dig i läppen,

Från din själs genomskinliga trådar.

Någonstans i slutet av kroppsstyrkan

Du uppfann mig, men varför?

Jag frågade dig inte, du vet

Om ögon som är ljusare än något ljus,

Om händer som är starkare än stumma stenar.

Jag lämnade och vandrade i många år.

Bara ljuset som lyste inom mig

Det visade sig vara glitter från dina ärmslut.

Jag kom till dig för att lägga mig vid dina fötter,

Inser obetydligheten av hans segrar.

"Hur kan jag bli mig själv? Fullkomlighet. Hur?

Undervisa, jag ber”, sa jag till dig

Och såg med kärlek in i dina ögon,

I dem smekte gräset sin dagg.

"Snälla lämna mig inte

Snälla avsluta med att rita mig"

Så vägen är skriven till gryningen

Någonstans vid kanten av min själ.

"Du, jag, glöm inte

Snälla komplettera mig"

Du smekte mig över huvudet

Han suckade tungt och beordrade att gå.

En berättelse om en katt och hennes man

Det byggdes på något slags 1000-tal.

I närheten bodde en bländande svart katt

En katt som Man älskade väldigt mycket.

Nej, inte vänner. Katten lade precis märke till honom -.

Hon kisade lite, som om hon tittade på ljuset.

Hennes hjärta slog... Åh, vad hennes hjärta spinnade!

Om han vid mötet tyst viskade till henne: "Hej"

Nej, inte vänner. Katten lät honom bara

Strök dig själv. Hon satt själv på knä.

En dag gick hon med en man i parken

Han föll plötsligt. Nåväl, katten blev plötsligt galen.

Grannen tjöt, sirenen... Ambulansen rusade förbi.

Vad pågick i allas huvuden?

Katten var tyst. Hon var inte hans katt.

Det råkade bara vara så att... det var hennes man.

Katten väntade. Sov inte, drack inte eller åt.

Hon väntade ödmjukt på att ljuset skulle dyka upp i fönstren.

Hon satt bara. Och hon blev till och med lite grå.

Han kommer tillbaka och viskar tyst till henne: "Hej"

I dammiga Moskva, ett gammalt hus med två målade glasfönster

Minus sju liv. Och minus ytterligare ett sekel.

Han log: "Väntade du verkligen på mig, katt?"

"Katter vänta inte... Min dumma, dumma man"

Monolog med Gud

Hallå! Hur mår du? Hur är det med familjen? Tja, jag...

Tja, det första jävla är knöligt.

Men vi känner dig inte, herregud.

På så sätt kommer vi att känna varandra.

Familj? Två katter, kackerlackor och jag.

Ja, ja, det är jag som är den.

Åh, om det inte är för svårt, snälla,

Autograf till mamma.

Men vad gör du här på jorden?

Jag dog? Tyvärr…

Jag vet inte ens vad jag ska göra nu...

Kanske lite te?

Och det är för sent att säga att någon uppskattar

En smak av livets drama...

Och ändå, snälla, du cherkany

Autograf till mamma.

Vi är gjorda av järn, baby

Det är som salsa, baby, det är som att jag älskar dig.

Det är som en stolt blick på den utdöda södern.

Vi är från norr, baby, med hjärtan som björnar.

"Az, Buki, bly..."

Det är som ett sår, älskling, du måste klämma det hårdare.

Vi är tjockhyade. Du vet, de värdesätter inte sådana saker.

Vi är konstiga, baby är en förlorad fjäder.

"Verb, bra..."

Det är som tro, baby. Det är som Vintergatan.

Stående på taket orkar du inte kliva av det.

Vi är järn, baby, vi möter problem direkt.

"Där bor du, Zelo"

Det är som stolthet, baby. Det är som att chockera.

Vår signatur Life Experience.

Jag spola tillbaka tiden, fråga bara.

"...Izhitsa, Fita, Psi."

Himlen idag letade inte efter anledningar

Solen och vinden brann av en märklig törst.

Någon sa: "Vi träffades här en gång

Fågelflicka och den enklaste mannen"

Vi gick på bio tillsammans och läste Bach,

Vi skrattade tillsammans åt ömheten och vädret.

De berättade ärligt om sina problem med havet.

Havet grät av glädje och rädsla.

Folk tittade snett på dem, och fåglar också.

Vem uppfann det: Tillsammans. Offentligt. Konstig.

Näbbar och näsor petades in i fönsterkarmar.

(Människor och fåglar, om än på detta sätt, är så lika.)

Flocken den dagen åtog sig inte att ta reda på orsakerna.

Någon sa: "Vi kommer inte att ta emot vinglösa i flocken."

Två kvar. Men alla såg dem lyfta

Fågeltjej och den enklaste mannen.

Objuden gäst

Dörrar är bultade, troll på kedjor bevakar freden.

Skor med klockor. Råttor sticker inte näsan ur hålen.

Värdinnan har en gäst. Det betyder att brasor kommer att tändas den natten.

Istället för scharlakansröda rosor i den spöklika trädgården finns angelica och grader.

"Vad saknar du, gäst? Det flödar vin här. Häll upp det och drick det!”

Fingrar i silver, kammen drunknade i svart hår.

Den där älskarinnan har breda höfter och en tight fläta.

Ägaren till den paddan har en dryck i kitteln i sina källare.

"Hej, tjänare, här! Kom till gästen och få lite vin.

Du kommer inte att kunna gå igenom alla skogar och fält, alla vägar och stäpper.

Det flödar vin här. Varför är du ledsen, gäst? Häll upp det och drick det!”

Bara den härliga gästen äter inte mat och dricker inte vin.

"Glöm ditt hem, glöm din fru, glöm dina barn.

Hej tjänare, gå! Tänd elden och bädda sängen."

Men i närvaro av en gäst kokar inte pannorna, eldarna brinner inte.

Damen gnäller: dimma i håret, ett fruktansvärt dån i halsen:

"Du förolämpar mig, gäst, jag har mitt hjärta för dig, men din rygg är till mig.

Vad kom du hit med? Varför är du tyst, min objudna?"

Bara den främmande gästen, som tog av sig huvan, reste sig från bordet.

Han sa tyst: ”Vad gör du, styvsyster?

Hur vågar du bryta mot de gamla kungarnas lag?

Hej tjänare, här! Gå till damen och häll upp lite vin."

Värdinnans hand darrade plötsligt och hennes rygg krökte.

Bägaren är i silver, det är vin i bägaren och vin i botten.

Damen ropar: "Snälla förbarma dig, min Herre,

Du är den Lätte, bror, du är den vise, bror... du är inte sådan!”

Han förde sin hand över hennes kinder, över hennes läppar:

"Allt är detsamma som förut, eller hur? Du är mig kär, men mitt öde...

Uppmaning att hedra och följa lagen. Drick, min syster,

Det var en order. Förlåt kompis, jag måste gå."

Alla klockor står. Så har det alltid varit i det här slottet.

Vin har druckits. Inga bränder brinner. Golven knarrar inte.

Där palatset stod breder stäppen ut sig och i stäppen fanns malört.

Lost Souls Bedömare

"Personliga angelägenheter" ligger på bordskanten...

Sen samtal... "Älskling, jag är i affärer"

Han gör sig redo: hatt, klocka, jacka...

Och Darling justerar sin halsduk

Och han pratar om att han måste komma vid sex -

Mamma kommer (med en revision) för att stanna.

Han bara suckar, nickar, kysser din panna.

Han tycker "det vore bättre om det var en tsunami... pest... översvämning..."

Älskling har soppa som kokar på spisen -

En gammal tysk regnrock, svart som kol,

Och bakom henne finns två lyxiga gråa vingar.

Göm skuggan av likgiltighet under huven -

Yrkets egendom - "Älskling, jag går"

Whisky med is och en cigarr lindrar stress.

Tiden flyter som sand och går fortare.

Hemma är han en klok far och en underbar make.

Tja, för dig är han en värderingsman av förlorade själar.

Requiem för själen

Min underbara skapare skapade mig med kärlek,

Han kallade mig Ordet och i ordet fanns en Själ.

Han skar ut mitt hjärta, det slog ut en rytm.

Jag tänkte hela tiden: kommer den här knackningen att störa mig?

Min vackra skapare älskade mig mer än någon annan.

Ännu mer än den i den röda hatten med en färgad fjäder.

Han svepte in mig i päls, som om jag vore äkta,

Han sydde klänningar åt mig och bakade gelépaj på onsdagar.

Och idag, en vindstilla dag i slutet av vintern,

Klockan i korridoren ringde och katten jamade.

En främling kom in i huset från det svala vintermörkret.

Min vackra skapare, vem är hon? WHO? WHO?

Han såg på henne som om våren hade kommit,

Det var som om hon utstrålade ett magiskt ljus.

Han blev blek, han kan ha varit sjuk, och sedan hon

Hon log varmt och öppet tillbaka mot honom.

Om jag vore en tjej... ja, helt verklig,

Självklart skulle jag få ont i magen.

Hon och jag är som tvillingar: ansikte, händer, klänning, korsett...

Men hon dök inte upp, men levde DEFINITIVT.

Om jag var en tjej... skulle jag tappa kraften.

Fluffig snö smälte mjukt på hennes ögonfransar.

Mina läppar darrade och knöt ihop, men jag kunde inte fråga.

"När du skapade mig, drömde du om henne?"

Silver

Ringande. Mitt hjärta är kluvet.

Åska mitt på en klar himmel:

Han döpte sin syster till Gold,

Jag bara med Silver.

Min prins, jag har varit hängiven dig hela mitt liv

För vad, strålande prins?

Varför är mitt hjärta dåligt?

Har du trampat ner i leran med ett ord?

Jag vandrade genom skogen hela dagen.

Jag kunde inte sova på hela natten.

Förseelse med ormbälte

Kvävde min vår.

"Farmor, kära, kära,

Mormor, hur kan detta vara?

Jag orkar inte glömma.

Min dröm brinner.

Låt min syster vara glad.

Jag ber för henne - om Gud vill.

Låt det lysa som den klara solen

Det är hennes stjärna på himlen"

Sa: "Även om jag är gammal

Men jag ser en annan ung man

Din syster önskar"

Farmor skrattade: ”Från en ung ålder

Svara vänligt på allt...

Vår prins, likgiltig för guld,

Jag valde alltid silver."

Sagan om Ivan dåren och hösten

"Hör du, dåren Ivanushka,

Låt hösten kyssa dig varmt,

Men vänta lite -

Följ henne inte.

Vem vet vad som väntar."

Dåren Ivan lyssnade inte på sin syster.

Jag trodde inte på hennes rimliga ord.

Bakom den röda skönheten

Han springer barfota

Att lämna tillbaka hennes bälte.

"Men kom ihåg, dåren Ivanushka,

Following Autumn är en ryttare med ett svärd.

I gammal rustning

På en röd häst

Han följer henne som en skugga."

Dåren Ivan lyssnade inte på sin syster.

När allt kommer omkring, på hösten känner du dig yr.

Han sprang fram till henne

Pressade så hårt

Att det brann i mitt hjärta.

"Tja, vad har du gjort, Ivan the Fool?

Har du verkligen bråttom att dö? -

Skönheten skrattade

Och tårar i ögonen

De lyste som en skugga i bilderna.

Ivan dåren viskade till henne.

Som att en dåre inte ens bryr sig om döden.

"Och även om jag inte är din,

Men jag är bakom dig

Jag kommer att gå både i kylan och i värmen.”

Med utseendet av en trött bödel.

Ryttaren som var tyst hela tiden.

Plötsligt drog han fram sitt svärd

Sedan att skära av

Ivanovs huvud från axlarna.

Och de vet inte riktigt vad som hände med dagen.

Någon galning vandrade omkring som en skugga.

Men det går ett rykte

Den kampen var

Sådant att gräset blev rött.

Nu har hösten passerat och Ivan har försvunnit.

Men någonstans hörde jag dessa ord:

"I gammal rustning

På en röd häst

Han följer henne som en skugga."

Märkliga människor

Kan jag få en tatuering på mitt hjärta?

Så att vi inte glömmer...

Hjärtat är en muskel, inte en hud.

Därför kommer det att vara smärtsamt - svårt.

Låt det vara svårt

Huvudsaken är att det skulle vara för alltid.

Så... Håller du med?

Jag tycker lite synd om dig...

Som du sade…? Varm?

Jaja! Du har rätt!

Det är speciellt varmt idag!

Det är ju trots allt sommar...

- ...senhösten.

Klockan åtta? Ja! Vid åtta, utan tvekan!

Jag måste åka vid åtta.

Att glömma på vägen...

Allt. Jag avslutade.

Det gjorde mig inte alls ont...

Kommer. När du vill blanda.

Eller helt enkelt... helt enkelt bränna ut det...

Åh ja... allt som återstår är att överleva.

Imorgon är det bara lördag

Dag och sen iväg till jobbet.

... dränka smärtan i bekymmer.

Varför är jag plötsligt? Jag måste gå!

Det är ju trots allt sommar. Sol. Värme…

Plötsligt brast hon ut i gråt. Borta.

Smärtan av att samla på bitar.

Märkliga människor är fåglar.

Piller för långsam död

När du kommer somnar jag i ditt knä

Du ska ge mig piller för långsam död

Fastnade upp till halsen i din karamellslöhet.

Och checken för försäljningen av själen kommer att skickas till oss i ett kuvert

När du kommer kommer jag att dela en hemlighet med dig