"Ditt namn är en fågel i din hand ...", analys av Tsvetaevas dikt. "Ditt namn är en fågel i handen ..." M. Tsvetaeva Ditt namn är som en fågel i handen

Engelsk: Wikipedia gör webbplatsen säkrare. Du använder en gammal webbläsare som inte kommer att kunna ansluta till Wikipedia i framtiden. Uppdatera din enhet eller kontakta din IT-administratör.

中文: 维基 百科 正在 使 网站 更加 安全 您 正在 使用 旧 的 ， 这 在 将来 无法 连接 维基百科。 更新 您 的 设备 或 您 的 的 管理员。 提供 更 长 ， 具 技术性 的 更新 仅 英语 英语 英语 英语 英语 英语 英语 英语 英语HEJ).

Espanol: Wikipedia está haciendo el sitio más seguro. Usted está utilizando un navegador web viejo que no será capaz de conectarse a Wikipedia en el futuro. Aktualice su dispositivo o kontakta en su administrador informático. Más abajo hay una actualizacion más larga y más técnica en inglés.

ﺎﻠﻋﺮﺒﻳﺓ: ويكيبيديا تسعى لتأمين الموقع أكثر من ذي قبل. أنت تستخدم متصفح وب قديم لن يتمكن من الاتصال بموقع ويكيبيديا في المستقبل. يرجى تحديث جهازك أو الاتصال بغداري تقنية المعلومات الخاص بك. يوجد تحديث فني أطول ومغرق في التقنية باللغة الإنجليزية تاليا.

Francais: Wikipedia va bientôt augmenter la securité de son webbplats. Vous usez actuellement un navigateur web ancien, qui ne pourra plus se connecter à Wikipédia lorsque ce sera fait. Merci de mettre à jour votre appareil eller de contacter votre administrateur informatique à cette fin. Des informationsupplementaires plus tekniker och engelska är disponibles ci-dessous.

日本語: ウィキペディア で は サイト の セキュリティ を て い ます。 ご 利用 の は バージョン が 古く 、 今後 、 ウィキペディア 接続 なく なく 可能 性 が デバイス する 、 、 管理 管理 管理 者 ご。 技術 面 面 の 更新 する ​​する 、 管理 管理 管理 者 ご ください 技術 面 面 の 更新 を する 、 、 管理 ”更新 更新 更新 詳しい 詳しい 詳しい 詳しい HIP情報は以下に英語で新で新

Tysk: Wikipedia erhöht die Sicherheit der Webseite. Du använder en annan webbläsare, som inte längre är tillgänglig i Zukunft på Wikipedia. Bitte aktualisiere dein Gerät oder sprich deinen IT-Administrator an. Ausführlichere (und technisch detailliertere) Hinweise finns Du unten in englischer Sprache.

Italiano: Wikipedia sta rendendo il sito più sicuro. Stai usando un browser web che non sarà in grado di connettersi a Wikipedia in future. Per favore, aggiorna il tuo dispositivo o contatta il tuo amministratore informatico. Più in basso è disponibile un aggiornamento più dettagliato e tecnico på engelska.

Magyar: Biztonságosabb lesz a Wikipedia. En böngésző, amit használsz, nem lesz képes kapcsolódni a jövőben. Használj modernebb szoftvert vagy jelezd a problemát a rendszergazdádnak. Alább olvashatod a reszletesebb magyarázatot (angolul).

Sverige: Wikipedia gör sidan mer säker. Du använder en äldre webbläsare som inte kommer att kunna läsa Wikipedia i framtiden. Uppdatera din enhet eller kontakta din IT-administratör. Det finns en längre och mer teknisk förklaring på engelska längre ned.

हिन्दी: विकिपीडिया साइट को और अधिक सुरक्षित बना रहा है। आप एक पुराने वेब ब्राउज़र का उपयोग कर रहे हैं जो भविष्य में विकिपीडिया से कनेक्ट नहीं हो पाएगा। कृपया अपना डिवाइस अपडेट करें या अपने आईटी व्यवस्थापक से संपर्क करें। नीचे अंग्रेजी में एक लंबा और अधिक तकनीकी अद्यतन है।

Vi tar bort stödet för osäkra TLS-protokollversioner, särskilt TLSv1.0 och TLSv1.1, som din webbläsarprogramvara förlitar sig på för att ansluta till våra webbplatser. Detta orsakas vanligtvis av föråldrade webbläsare eller äldre Android-smarttelefoner. Eller det kan vara störningar från företags- eller personlig programvara för "Web Security", som faktiskt nedgraderar anslutningssäkerheten.

Du måste uppgradera din webbläsare eller på annat sätt åtgärda det här problemet för att komma åt våra webbplatser. Detta meddelande kommer att finnas kvar till 1 januari 2020. Efter det datumet kommer din webbläsare inte att kunna upprätta en anslutning till våra servrar.

Marina Tsvetaeva är en mycket extraordinär rysk poet, vars verk kännetecknas av uttrycksfullhet och emotionalitet. I alla hennes dikter kan kärlek till sanning och frihet spåras – i detta påminner Tsvetaeva på många sätt om Alexander Blok, vars inflytande kan spåras i många av hennes verk.

Tsvetaeva och Blok var inte personligen bekanta, men det är känt att poetinnan böjde sig för silverålderns geni. I hennes verk finns många verk tillägnade Blok. En av dem är "Ditt namn är en fågel i din hand..."

Bilden av Blok i denna dikt symboliserar inte bara en mystisk poet, vars verk är genomsyrade av symbolik. Blok framstår som en ouppnåelig förebild, en idol som Tsvetaeva bokstavligen gudomliggör. Verket behandlar temat poeten och hans verk. Och från det är det lätt att dra slutsatsen att Tsvetaeva bokstavligen darrar inför namnet Blok. I själva verket är hela verket ett "spel" med poetens namn. Tsvetaeva överväger dess ljud och de associationer som uppstår med det, så att läsarna får en mycket verklig bild av förnimmelser, inte bara visuella och auditiva, utan också smakfulla och taktila:

- "boll i farten" - en analog av ett tyst elastiskt ljud;

- "silverklocka i munnen" - ljud- och smakassociationer;

- "en sten som kastas i en tyst damm" - det dova ljudet av ordet "block";

- "högt klickande avtryckare" - ett tydligt ljud;

- "lätt klickande av natthovar" - en dov duns.

Man får en känsla av att poetinnan hör namnet "Blok" i allt omkring sig, och i dikten kan man spåra graderingen av ljud från mycket tysta, som en bollträff, till högljudda, distinkta. Det verkar som att för varje rad inte bara ljudet intensifieras - den känslomässiga intensiteten växer också, vilket i slutet av dikten liknar en verklig explosion:

Ditt namn - åh, det kan du inte! -

Ditt namn är en kyss på ögonen...

Tsvetaeva använder ellipsis, utropstecken, streck, vilket är avsett att återspegla förvirringen av tankar och känslor. För henne är poeten inte bara ett sublimt, utan också, så att säga, ett förbjudet ämne. De sista sex raderna återspeglar diktens sanna natur - tragisk. Och med raden "Med ditt namn - sömnen är djup" introducerar Tsvetaeva ett nytt tema - ensamhet och död.

Poetinnan uppfattar Blok som något ouppnåeligt och svårfångat, och varje ljud av hans namn är viktigt för henne. Dikten skapar intrycket av att dess ämne är mystiskt och kallt, och Tsvetaeva själv, så att säga, avslöjar för oss själens mest intima hörn.

Dikten har tre strofer som var och en har sin egen betydelse. Den första strofen tecknar en metaforisk bild av poeten. Den andra bygger på fonetiska associationer, och den tredje avslöjar författarens inställning till poeten. För sitt arbete valde Tsvetaeva ett intilliggande rim, vilket gör att hon mest exakt kan återspegla dess känslomässiga rikedom. Varje streck symboliserar så att säga en semantisk paus. Och anaforan "ditt namn" låter dig ständigt komma ihåg diktens nyckelbild och förse den med exceptionella egenskaper.

I allmänhet ser verket väldigt färgglatt ut, mättat med tydligt skrivna bilder och många metaforer och personifieringar. Allt detta tillåter inte bara att känna Tsvetaevas inställning till poeten på nivån av olika sensationer, utan gör också hans bild mer levande och minnesvärd.

Många är överens om att vi har framför oss ett praktexempel på suggestiva texter, som om de framkallar hos läsaren samma känslor som författaren själv känner för Blok och hans verk.

Dikten "Ditt namn är en fågel i din hand ..." anses vara ett av Tsvetaevas mest kända verk. Den kännetecknas av känslornas djup och uppriktighet, och den lämnar alltid ett stort känslomässigt märke på läsarens själ.

Ditt namn är en fågel i din hand
Ditt namn är is på tungan
En enda rörelse av läpparna
Ditt namn är fem bokstäver.

Varför 5 bokstäver? Block - 4 bokstäver. Alexander - 9 bokstäver. Sasha, eller hur? Så de var inte nära vänner. Mysterium...

maalox: A. Blok? 1 2345

Konstantin Karchevsky: För i den förrevolutionära transkriptionen skrevs "Blok" med "yat" i slutet - Blok. Därav de fem bokstäverna.

earil: Block. Inte yat, men ep. Inte Blok, men Blok.

Roman: Och varför var ni tvungna att göra gåtor, vad tror ni, medbrottslingar?

Ditt namn är en fågel i din hand
Ditt namn är is på tungan
En enda rörelse av läpparna.
Ditt namn är fem bokstäver.
Bollen fångade i farten
Silverklocka i munnen

En sten kastad i en tyst damm
Suck som du heter.
I natthovarnas lätta klick
Ditt höga namn dundrar.
Och kalla honom till vårt tempel
En högt klickande avtryckare.

Ditt namn - åh, det kan du inte! -
Ditt namn är en kyss i ögonen
I den milda kylan av orörliga ögonlock.
Ditt namn är en kyss i snön.
Nyckel, isig, blå klunk...
Med ditt namn - sömnen är djup ...

Den här dikten har analyserats och tolkats många gånger. Icke-namngivningen av namnet "Blok" var särskilt förknippat med imyaslavisk kätteri. Tsvetaeva "förhärligar" namnet Blok, men kallar det inte heligt. Imyaslavie var intresserad av Mandelstam, med vilken Tsvetaeva just vid den tiden upplevde en uppsving av romantiska relationer.

Ett namnlöst namn - "fågel i handen", "is på tungan", "en enda rörelse av läpparna", "fem bokstäver", "boll", "klocka", "sten", tryck på "hovar", klicka på " trigger", "kyss", "sipp". Alla jämförelser kännetecknas av kortheten i namnet, dess enstaviga, betoningen av den enda stavelsen som det består av.

Men själva namnet introduceras gradvis: de sista rimna i den andra och tredje strofen rimmar redan med "Block", och i det sista ordet "djupt" finns adressatens namn redan som ett anagram: "DEEP".

Motivet till förbudet genomförs på två sätt. För det första finns det ett förbud mot att namnge ett namn och att kränka det genom indirekt namngivning. För det andra finns det ett förbud mot kärlek: "Ditt namn - åh, du kan inte! - / Ditt namn är en kyss på ögonen ... ". Här motsvarar ordet "nej" och "kyss" vertikalt.

Det är anmärkningsvärt att, i enlighet med diktens "artikulatoriska" tema, är läsarens uppmärksamhet alltid inriktad på "tungan" - "läpparna" - "munnen" - "snyft" -komplexet, men "kyssen" riktar sig till "ögonen", till de "milda kalla, orörliga ögonlocken, som om de lurade förväntan.

Istället för den erotiska utvecklingen av motivet, som komplexet av "romantiska" motiv "dammar" - "natt" - "hovar" - "trigger" låter. Och ändå är fördröjningen av utvecklingen av bilden av "kyss" - "hals" märkbar, som om genom dess varaktighet kringgå förbudet.

Förbudet mot kärlek präglas av motiven "snö" - "is" - "kyla" - "orörlighet", som intensifieras mot slutet och kulminerar i den slutliga bilden av "sömn". Och "triggern" antyder att vi talar om en "död dröm".

Jag bad Xenia Zhogina att kommentera dessa idéer och fick följande svar:

För att vara ärlig, efter att ha läst Zubov, förstod jag henne inte helt varken nu eller nu, eftersom det i ingen ens patristisk litteratur finns en betoning på att inte nämna ett namn, eftersom huvudtanken är att i bönen, som upprepade gånger kallar Guds namn, finns det en enhet av det mänskliga och det gudomligas energier, med vilket Guds namn är fyllt - synergi med Gud. Från Mandelstam:

Och till denna dag på Athos / Ett underbart träd växer, / På en brant grön sluttning / Guds namn sjunger. // I varje cell gläds / Män-dyrkare: / Ordet är rent nöje, / Helande från längtan!// Rikstäckande, högt / Chernetsy fördömt; / Men från det vackra kätteri / Vi får inte rädda oss själva. // Varje gång vi älskar, / faller vi in ​​i det igen. / Vi förstör de namnlösa / Tillsammans med kärlekens namn(1915).

Min tanke var att Tsvetaeva utgick från ett slags "imyaslavisk" vördnad för namnet Blok, men med förbud mot oförskämd beröring av själva namnet, såväl som av Blok själv. Jämför det tidiga "Mistake" tillägnad Ellis:

När en snöflinga som flyger lätt
Som en fallen stjärna glider,
Du tar det med handen - det smälter som en tår,
Och den kan inte återställas i luften.

När manet fascineras av genomskinligheten hos maneterna,
Vi kommer att röra vid det med våra händers infall,
Hon är som en fånge i band
Blir plötsligt blek och dör plötsligt.

När vi vill i vandrande nattfjärilar
Att inte se en dröm, utan en jordisk verklighet -
Var är deras outfit? Från dem på våra fingrar
En gryning målade damm!

Lämna flygande snöflingor med nattfjärilar
Och förstör inte maneterna på sanden!
Du kan inte ta din dröm med dina händer,
Du kan inte hålla din dröm i dina händer!

Det är omöjligt för vad som var ostadig sorg,
Säg: "Var passion! Sorg galenskap, gläd dig!”
Din kärlek var ett sådant misstag
Men utan kärlek går vi under. Trollkarl!

Marina Tsvetaeva är en mycket extraordinär rysk poet, vars verk kännetecknas av uttrycksfullhet och emotionalitet. I alla hennes dikter kan kärlek till sanning och frihet spåras – i detta påminner Tsvetaeva på många sätt om Alexander Blok, vars inflytande kan spåras i många av hennes verk.

Tsvetaeva och Blok var inte personligen bekanta, men det är känt att poetinnan böjde sig för silverålderns geni. I hennes verk finns många verk tillägnade Blok. En av dem - "Ditt namn är en fågel i din hand ..."

Bilden av Blok i denna dikt symboliserar inte bara en mystisk poet, vars verk är genomsyrade av symbolik. Blok framstår som en ouppnåelig förebild, en idol som Tsvetaeva bokstavligen gudomliggör. Verket behandlar temat poeten och hans verk. Och från det är det lätt att dra slutsatsen att Tsvetaeva bokstavligen darrar inför namnet Blok. I själva verket är hela verket ett "spel" med poetens namn. Tsvetaeva överväger dess ljud och de associationer som uppstår med det, så att läsarna får en mycket verklig bild av förnimmelser, inte bara visuella och auditiva, utan också smakfulla och taktila:

- "boll i farten" - en analog av ett tyst elastiskt ljud;

- "silverklocka i munnen" - ljud- och smakassociationer;

- "en sten som kastas i en tyst damm" - det dova ljudet av ordet "block";

- "högt klickande avtryckare" - ett tydligt ljud;

- "lätt klickande av natthovar" - en dov duns.

Man får en känsla av att poetinnan hör namnet "Blok" i allt omkring sig, och i dikten kan man spåra graderingen av ljud från mycket tysta, som en bollträff, till högljudda, distinkta. Det verkar som att inte bara ljudet intensifieras för varje rad - den känslomässiga intensiteten växer också, vilket i slutet av dikten liknar en verklig explosion:

Ditt namn - åh, det kan du inte! -

Ditt namn är en kyss på ögonen...

Tsvetaeva använder ellipsis, utropstecken, streck, vilket är avsett att återspegla förvirringen av tankar och känslor. För henne är poeten inte bara ett sublimt, utan också, så att säga, ett förbjudet ämne. De sista sex raderna återspeglar diktens sanna natur - tragisk. Och med raden "Med ditt namn - sömnen är djup" introducerar Tsvetaeva ett nytt tema - ensamhet och död.

Poetinnan uppfattar Blok som något ouppnåeligt och svårfångat, och varje ljud av hans namn är viktigt för henne. Dikten skapar intrycket av att dess ämne är mystiskt och kallt, och Tsvetaeva själv, så att säga, avslöjar för oss själens mest intima hörn.

Dikten har tre strofer som var och en har sin egen betydelse. Den första strofen tecknar en metaforisk bild av poeten. Den andra bygger på fonetiska associationer, och den tredje avslöjar författarens inställning till poeten. För sitt arbete valde Tsvetaeva ett intilliggande rim, vilket gör att hon mest exakt kan återspegla dess känslomässiga rikedom. Varje streck symboliserar så att säga en semantisk paus. Och anaforan "ditt namn" låter dig ständigt komma ihåg diktens nyckelbild och förse den med exceptionella egenskaper.

I allmänhet ser verket väldigt färgglatt ut, mättat med tydligt skrivna bilder och många metaforer och personifieringar. Allt detta tillåter inte bara att känna Tsvetaevas inställning till poeten på nivån av olika sensationer, utan gör också hans bild mer levande och minnesvärd.

Många är överens om att vi har framför oss ett praktexempel på suggestiva texter, som om de framkallar hos läsaren samma känslor som författaren själv känner för Blok och hans verk.

Dikten "Ditt namn är en fågel i din hand ..." anses vara ett av Tsvetaevas mest kända verk. Den kännetecknas av känslornas djup och uppriktighet, och den lämnar alltid ett stort känslomässigt märke i läsarens själ.

När han återvände genom kvällssnön från byn till sin herrgård, satt Sleptsov i ett hörn, på en låg plyschstol, som han aldrig hade suttit på. Detta är vad som händer efter stora olyckor. Inte en bror, utan en tillfällig oansenlig bekantskap, som du i vanliga tider inte ens säger ett ord med, det är han som förnuftigt, kärleksfullt stöttar dig, ger dig en tappad hatt - när allt är över, och du vacklar, klappar tänderna, man ser ingenting av tårar. Med möbler - samma sak. I varje rum, även ett mycket bekvämt och löjligt litet, finns det ett obebodt hörn. Det var i det här hörnet som Sleptsov satte sig. Flygeln förbands med ett galleri i trä - nu belamrat med en snödriva - till huvudhuset där de bodde på sommaren. Man behövde inte väcka honom, värma honom, ägaren kom från S:t Petersburg för bara några dagar och bosatte sig i ett intilliggande uthus, där det var lätt att värma de vita kakelugnarna. I hörnet, på en plyschstol, satt ägaren som i en läkares väntrum. Rummet flöt i mörker, genom fönstret, genom frostens glasfjädrar, den tidiga kvällen lyste tjockt blå. Ivan, en tystlåten, korpulent tjänare som nyligen hade rakat av sig mustaschen, tog in en lampa fylld med fotogeneld, ställde den på bordet och sänkte ljudlöst en sidenbur på den: en rosa lampskärm. Ett ögonblick reflekterade den lutande spegeln hans upplysta öra och gråhåriga igelkott. Sedan gick han ut och knarrade mjukt i dörren. Sedan lyfte Sleptsov sin hand från sitt knä och såg sakta på henne. Mellan fingrarna klistrade en härdad droppe vax på ett tunt hudveck. Han spred sina fingrar, den vita fjällen sprack. II När Sleptsov nästa morgon, efter en natt tillbringad i små absurda drömmar som inte alls var relaterade till hans sorg, gick ut på den kalla verandan, sköt golvbrädan så glatt under hans fot, och reflektionerna av färgat glas låg som himmelska. romber på den vitkalkade bänken. Dörren gav sig inte direkt, sedan knarrade det sött och en strålande frost slog i ansiktet. Sand, som röd kanel, var beströdd med is, klamrade sig fast vid trappan på verandan, och från takkanten hängde nedåt tjocka istappar, som lyste igenom med en grönblått. Snödrivor närmade sig själva fönstren i vingen och höll hårt om den dövade träbyggnaden i en frostig skruvstäd. Framför verandan svällde rabatternas vita kupoler ett stycke ovanför den släta snön, och längre fram lyste en hög park, där varje svart knut var kantad av silver, och granarna tryckte sina gröna tassar under en fyllig och gnistrande ladda. Sleptsov, i höga stövlar, i en fårskinnsrock med en astrakhankrage, gick tyst längs den raka, den enda röjda vägen in i detta bländande djup. Han var förvånad över att han fortfarande levde, att han kunde känna hur snön glittrade, hur hans framtänder värkte av kylan. Han märkte till och med att den snötäckta busken såg ut som en frusen fontän och att det på snödrivans sluttning fanns hundspår, saffransfläckar som brunnit igenom skorpan. Brons pelare stack ut lite längre, och då stannade Sleptsov. Bittert tryckte ilsket bort ett tjockt fluffigt lager från räcket. Han kom genast ihåg hur den här bron var på sommaren. Hans son gick längs de hala brädorna, beströdd med örhängen, och med ett skickligt svep av nätet plockade han en fjäril som hade landat på räcket. Här såg han sin far. Ett ansikte leker med ett unikt skratt under den svängda kanten på en stråhatt mörkad av solen, en hand fipplar med en kedja och en läderväska på ett brett bälte, härliga, släta, bruna ben i korta kypertbyxor och blöta sandaler är glada. isär. Ganska nyligen, i St. Petersburg, efter att ha glatt, girigt talat i delirium om skolan, om en cykel, om någon indisk fjäril, dog han, och i går flyttade Sleptsov en tung kista, som om den var fylld av liv, till byn, till en liten vit stenkrypta nära landsbygden kyrkor. Det var tyst, eftersom tyst bara händer en vacker, frostig dag. Sleptsov höjde benet högt, svängde av stigen och lämnade efter sig blå hål i snön och tog sig fram mellan stammarna av förvånansvärt lätta träd till platsen där parken bröt av mot floden. Långt nedanför, på den vita ytan, nära hålet, brann skuren is, och på andra sidan, ovanför de snötäckta hustaken, steg tysta och direkt rosa rökstrålar. Sleptsov tog av sig sin astrakhankeps och lutade sig mot stammen. Någonstans mycket långt borta höll de på att hugga ved - varje slag hoppade rungande upp i skyn - och ovanför de krossade hydornas vita tak, bakom en lätt silverdimma av träd, lyste ett kyrkkors blint. III Efter middagen gick han dit - i en gammal pulka med hög rak rygg. I kylan klappade en svart valacks mjälte hårt, vita fläktar flöt över själva hatten och hjulspår lyste i silverblått framtill. När han kom fram, satt han i ungefär en timme vid gravstängslet, lade en tung hand i en yllehandske på järnet som brann genom ullen och återvände hem med en känsla av lätt besvikelse, som om han var där på kyrkogården. längre bort från sin son än här, där sommaren otaliga spår av hans snabba sandaler. På kvällen, svårt vemodigt, beordrade han att det stora huset skulle låsas upp. När dörren öppnades med en kraftig snyftning och luktade någon speciell, ovinterkyla från den ekande järngången, tog Sleptsov en lampa med plåtreflektor från vaktmästarens händer och gick in i huset ensam. Parkettgolven sprakade oroligt under hans steg. Rum efter rum fyllt med gult ljus; möblerna i höljen verkade obekanta; i stället för en ljuskrona hängde en påse som inte klirrade i taket, och Sleptsovs enorma skugga, som sakta sträckte ut sin arm, svävade längs väggen, över de grå rutorna på de gardinbilder. När han gick in i rummet där hans son bodde på sommaren, satte han lampan på fönsterbrädan och vände till hälften, bröt naglarna, de vita fällbara luckorna, fastän det redan var natt utanför fönstret. I det mörkblå glaset tändes en gul låga – en lätt rökig lampa – och hans stora, skäggiga ansikte gled. Han satte sig vid det bara skrivbordet, strängt, under ögonbrynen, såg på väggarna, blek i blåaktiga rosor, en smal garderob som ett kontor, med lådor uppifrån och ned, en soffa och fåtöljer i täcken, - och plötsligt, Han släppte huvudet på bordet, skakade passionerat och högljutt, tryckte sedan läpparna, sedan en våt kind mot ett kallt dammigt träd och klamrade händerna i de yttersta hörnen. I bordet hittade han anteckningsböcker, spridare, en ask engelska kex med en stor indisk kokong värd tre rubel. Sonen mindes honom när han var sjuk, ångrade att han hade gått, men tröstade sig med att puppan i honom förmodligen var död. Han hittade också ett trasigt nät - en muslinpåse på en hopfällbar båge, och muslinen luktade fortfarande sommar, gräsvärme. Sedan, böjd, snyftande med hela kroppen, började han en efter en dra ut skåpets glaslådor. I det svaga ljuset från lampan gjuts till och med rader av fjärilar i siden under glaset. Här, i detta rum, på detta bord, rätade sonen till fångsten, genomborrade den lurviga ryggen med en svart stift, stack in fjärilen i korkspringan mellan skjutbrädorna, plattade till, fäste de ännu fräscha, mjuka vingarna med pappersremsor. . Nu har de torkat ut länge - svanssvansar, himmelsblå nattfjärilar, rödhåriga stora fjärilar i svarta prickar, med en pärlemor undersida, glimmar försiktigt under glaset, och sonen uttalade latinet i deras namn lätt burr , med triumf eller förakt. IV Natten var blågrå, månsken; tunna moln, som ugglfjädrar, spridda över himlen, men rörde inte vid den lätta iskalla månen. Träden, högar av grå rimfrost, kastade svarta skuggor över snödrivorna, som lyste upp här och där med metalliska gnistor. I flygeln, i det varmt uppvärmda plyschrummet, satte Ivan en meterlång julgran i en lerkruka på bordet och höll precis på att knyta ett ljus till dess korsformade topp - när Sleptsov, kylig, tårfylld, med fläckar av mörkt damm höll fast vid kinden, kom från ett stort hus, bärande en trälåda under armen. När han såg en julgran på bordet frågade han frånvarande och tänkte på sitt eget: - Varför är det här? Ivan, som befriade honom från lådan, svarade med låg rund röst: - Semestern är imorgon. - Gör det inte, - ta bort det ... - Sleptsov grimaserade, och han tänkte själv: "Är det verkligen julafton idag? Hur glömde jag? Ivan insisterade försiktigt: - Grön. Låt det stå. .. - Snälla, ta bort den, - upprepade Sleptsov och böjde sig över den medförda lådan. I den samlade han sin sons saker - ett nät, en kexlåda med en stenkokong, spridare, nålar i en lacklåda, en blå anteckningsbok. Det första arket i anteckningsboken revs till hälften ut, och en del av det franska diktatet låg kvar på ett papper som stack ut. Sedan fanns det ett rekord för dagen, namnen på fjärilarna som fångats och andra anteckningar: "Gå genom träsket till Borovichi ...", "Idag regnar det, spelar pjäs med pappa och läser sedan den tråkigaste "Frigat Pallas" , "Underbar varm dag. Jag cyklade på kvällen. En mygga kom in i mitt öga. Med avsikt körde jag förbi hennes dacha två gånger med avsikt, men såg henne inte ... ”Sleptsov höjde huvudet, svalde något - varmt, enormt. Vem skriver den här sonen om? "Jag cyklade som alltid," stod jag längre fram. "Vi tittade nästan på varandra. Min charm, min glädje...” ”Det är otänkbart”, viskade Sleptsov, ”jag kommer aldrig att veta...” Han böjde sig ner igen, undersökte girigt barnets handstil, reste sig och vände sig i marginalen. ”Idag är det första exemplaret av den sörjande. Det betyder höst. Det regnade på kvällen. Hon lämnade förmodligen, och jag lärde aldrig känna henne. Farväl, min glädje. Jag är fruktansvärt ledsen..." "Han sa ingenting till mig..." mindes Sleptsov och gnuggade sin panna med handflatan. Och på sista sidan fanns en ritning med en penna: en elefant - som du ser det bakifrån - två tjocka piedestaler, hörn på öronen och en svans. Sleptsov reste sig. Han skakade på huvudet och höll tillbaka en attack av fruktansvärda torra snyftningar. - Jag orkar inte längre... - stönade han, drog fram sina ord och upprepade ännu långsammare: - Jag kan inte - jag kan - mer... "Imorgon är det jul", blinkade han genom huvudet snabbt. "Och jag kommer att dö. Självklart. Det är så enkelt. Idag...” Han drog fram en näsduk, torkade ögonen, skägget, kinderna. Det finns mörka streck på halsduken. "...Döden", sa Sleptsov tyst, som om han avslutade en lång mening. Klockan tickade. Mönster av frost trängdes i fönstrets blå glas. En öppen anteckningsbok lyste på bordet, ett muslinnät lyste bredvid och lådans plåthörn lyste. Sleptsov skruvade för ögonen, och för ett ögonblick verkade det för honom som om det jordiska livet var helt förstått, helt naket - sorgligt till fasans gräns, förödmjukande planlöst, fruktlöst, utan mirakel ... Och i samma ögonblick klickade något - ett tunt ljud - som om spricker sträckt gummi. Sleptsov öppnade ögonen och såg: en sönderriven kokong stack ut i en kexlåda, och en svart, skrumpen varelse stor som en mus kröp snabbt uppför väggen, ovanför bordet. Den stannade, kramade om väggen med sina sex svarta lurviga ben och började darra konstigt. Den kläcktes för att en bedrövad man bar plåtlådan till sitt varma rum, den bröt ut för att värme trängde in genom kokongens täta silke, den hade väntat på detta så länge, den hade fått kraft så intensivt, och nu, efter att ha rymt, växte långsamt och mirakulöst. Skrynkliga strimlor, sammetsfransar vecklades långsamt ut, fläktvenerna blev starkare, fyllda med luft. Den blev omärkligt bevingad, liksom omärkligt ett manligt ansikte blir vackert. Och vingarna - fortfarande svaga, fortfarande våta - fortsatte alla att växa, räta ut sig, nu vände de sig till den gräns som Gud satt för dem, - och på väggen fanns det redan - istället för en klump, istället för en svart mus, - en enorm nattfjäril, en indisk silkesmask som flyger som en fågel, i skymningen, runt Bombays lyktor. Och så suckade de utsträckta vingarna, böjda i ändarna, mörk sammet, med fyra glimmerfönster, i ett utbrott av öm, förtjusande, nästan mänsklig lycka. 1924