Elchin safarli - när jag kommer tillbaka, var hemma. "När jag kommer tillbaka, var hemma" Elchin Safarli Elchin safarli när jag är utan dig

Boken "When I'm Without You..." av Elchin Safarli är tillägnad den varma och ljusa känslan av kärlek. Den är fylld med livfulla metaforer och epitet man är förvånad över hur begåvad författaren är att så vackert återspegla de vanligaste livssituationerna. Hela boken kan bokstavligen demonteras i citat, den består liksom av små utdrag ur huvudpersonens liv, som beskriver hans känslor och tankar vid olika ögonblick. Mest uppmärksamhet ägnas upplevelser, sökandet efter svar på eviga frågor.

Författaren reflekterar över kärleken, över vad som egentligen kan anses vara denna känsla. Ibland är människor för fixerade vid sina önskningar, och själviskhet är osannolikt att kombineras med sann kärlek. En förening där den ena bara ger och den andre bara får är dömd. Det måste finnas harmoni, en balans mellan känslor och energi.

Medan du läser funderar du på om det går att komma till rätta med saknaden, om tiden verkligen läker, och om den gör det, hur länge behöver du då vänta... En ännu svårare fråga är, vad är kärlek egentligen? Det finns förmodligen något för alla. Vad det betyder för hjälten, vad det är svårt för honom att komma ihåg, vad som orsakar honom smärta kan du lära dig av den här boken.

På vår hemsida kan du ladda ner boken "När jag är utan dig..." av Safarli Elchin gratis och utan registrering i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format, läsa boken online eller köpa boken i webbutiken .

Omslagsfoto: Alena Motovilova

https://www.instagram.com/alen_fancy/

http://dianorkina.com/

© Safarli E., 2017

© AST Publishing House LLC, 2017

All användning av materialet i denna bok, helt eller delvis, utan tillstånd från upphovsrättsinnehavaren är förbjuden.

Förlaget tackar den litterära byrån "Amapola Book" för dess hjälp med att förvärva rättigheterna.

***

Elchin Safarli är volontär vid Strong Lara Foundation for Helping Homeless Animals. På bilden är han tillsammans med Reina. Denna en gång herrelösa hund, förlamad av en okänd beväpnad man, bor nu på stiftelsen. Vi tror att mycket snart kommer dagen då vårt husdjur kommer att hitta ett hem.

***

Nu känner jag tydligare livets evighet. Ingen kommer att dö, och de som älskade varandra i ett liv kommer säkert att träffas igen efter. Kropp, namn, nationalitet - allt kommer att vara annorlunda, men vi kommer att attraheras av en magnet: kärlek binder oss för alltid. Under tiden lever jag mitt liv – jag älskar och ibland tröttnar jag på kärleken. Jag minns ögonblick, jag bevarar noggrant detta minne i mig själv, så att jag imorgon eller i nästa liv kan skriva om allt.

Min familj

Ibland verkar det som att hela världen, hela livet, allt i världen har satt sig i mig och kräver: var vår röst. Jag känner - åh, jag vet inte hur jag ska förklara... Jag känner hur stort det är, men när jag börjar prata låter det som barnsnack. Vilken svår uppgift: att förmedla en känsla, en känsla i sådana ord, på papper eller högt, så att den som läser eller lyssnar känner eller känner samma sak som du.

Jack London

Del I

Vi kom alla en gång fram i dagens ljus ur en salt font, för livet började till sjöss.

Och nu kan vi inte leva utan henne. Först nu äter vi salt separat och dricker färskt vatten separat. Vår lymfa har samma saltsammansättning som havsvatten. Havet bor i var och en av oss, även om vi skiljde oss från det för länge sedan.

Och den mest landboende mannen bär havet i sitt blod utan att veta om det.

Det är förmodligen därför människor dras till att titta på bränningen, på de oändliga vågorna och lyssna på deras eviga dån.

Victor Konetsky

1
Uppfinn inte helvetet för dig själv

Det är vinter här året runt. Den skarpa nordliga vinden - den gnäller ofta med låg röst, men ibland övergår den i ett skrik - släpper inte det vitaktiga landet och dess invånare från fångenskap.

Många av dem har inte lämnat dessa länder sedan födseln, stolta över sin hängivenhet. Det finns också de som rymmer härifrån till andra sidan havet från år till år. Mest brunhåriga kvinnor med ljusa naglar.

Under de sista fem dagarna av november, när havet ödmjukt drar sig tillbaka, böjer huvudet, rusar de - med en resväska i ena handen, med barn i den andra - till piren, insvepta i bruna kappor. Damerna – en av dem som är hängivna sitt hemland – tittar flinande på flyktingarna genom springorna i de stängda luckorna – antingen av avund eller av visdom. "Vi uppfann helvetet för oss själva. De devalverade sin mark och trodde att det var bättre där de ännu inte hade nått."

Din mamma och jag har det bra här. På kvällarna läser hon böcker om vindar högt. Med en högtidlig röst, med en stolt känsla av att vara inblandad i magi. I sådana ögonblick påminner Maria om väderprognos.

”...Hastigheten når tjugo till fyrtio meter per sekund. Det blåser konstant och täcker en bred kustremsa. När uppströmsströmmarna rör sig observeras vinden över en allt större del av den nedre troposfären och stiger upp flera kilometer.”

På bordet framför henne står en hög med biblioteksböcker och en kanna lindte bryggt med torkat apelsinskal. "Varför älskar du denna rastlösa vind?" - Jag frågar. Lägger tillbaka koppen till fatet och vänder blad. "Han påminner mig om ett ungt jag."

När det blir mörkt går jag knappt ut. Hemma i vårt hus, som doftar rooibos, uppmjukad lera och kakor med hallonsylt, din favorit. Vi har det alltid, mamma lägger din portion i skåpet: plötsligt, som i barndomen, springer du från en varm dag in i köket efter basilikalemonad och kakor.

Jag gillar inte den mörka tiden på dagen och havets mörka vatten - de förtrycker mig med längtan efter dig, Dost. Hemma, bredvid Maria, mår jag bättre, jag blir dig närmare.

Jag kommer inte att göra dig upprörd, jag ska berätta om något annat.

På morgnarna, fram till lunch, jobbar mamma på biblioteket. Böcker här är den enda underhållningen allt annat är nästan otillgängligt på grund av vinden, fukten och de lokala invånarnas karaktär. Det finns en dansklubb, men få människor går dit.

Jag arbetar i ett bageri nära mitt hus och knådar deg. Manuellt. Amir, min följeslagare, och jag bakar bröd - vitt, råg, med oliver, torkade grönsaker och fikon. Läckert, det skulle du vilja. Vi använder inte jäst, bara naturlig surdeg.

Ja, att baka bröd är en bedrift av hårt arbete och tålamod. Det är inte så enkelt som det verkar utifrån. Jag kan inte föreställa mig mig själv utan den här verksamheten, det är som om jag inte var en man av siffror.

Jag saknar. Pappa

2
Vi har fått så mycket och vi uppskattar det inte.

Jag vill presentera dig för dem som här, ibland utan att veta om det, gör oss bättre. Spelar det någon roll att vi snart är sjuttio! Livet är ständigt arbete med dig själv, som du inte kan anförtro till någon, och ibland tröttnar du på det. Men vet du vad hemligheten är? På vägen möter alla dem som med ett vänligt ord, tyst stöd och dukat bord hjälper till att passera en del av resan enkelt, utan förlust.

Mars är på gott humör på morgonen. Idag är det söndag, jag och Maria är hemma, vi gick alla på en morgonpromenad tillsammans. Vi klädde oss varmt, tog en termos med te och begav oss till en övergiven brygga, där måsarna vilar i lugnt väder. Mars skrämmer inte bort fåglarna, lägger sig i närheten och tittar drömmande på dem. De sydde varma kläder åt honom så att hans mage inte skulle bli kall.

Jag frågade Maria varför Mars, precis som människor, älskar att titta på fåglar. "De är helt gratis, åtminstone verkar det så för oss. Och fåglar kan vara där länge, där det inte spelar någon roll vad som hände dig på jorden."

Förlåt, Dostu, jag började prata, jag glömde nästan att presentera dig för Mars. Vår hund är en korsning mellan en tax och en blandare. Värmde upp det, älskade det.

Han har en sorglig historia. Mars tillbringade flera år i en mörk garderob, hans icke-mänskliga ägare utförde grymma experiment på honom. Psykopaten dog, och grannar hittade den knappt levande hunden och överlämnade den till frivilliga.

Mars kan inte förbli ensam, särskilt i mörkret, och gnäller. Det borde finnas så många människor runt honom som möjligt. Jag tar den med mig till jobbet. Där, och inte bara, älskar de Mars, även om han är en dyster karl.

Varför kallade vi det Mars? På grund av den eldiga bruna pälsen och en karaktär lika hård som naturen på denna planet. Dessutom mår han bra i kylan och njuter av att vältra sig i snödrivorna. Och planeten Mars är rik på isavlagringar. Får du kopplingen?

När vi kom tillbaka från vår promenad blev snön tyngre och trådarna var täckta av vita utväxter. En del förbipasserande gladde sig åt snöfallet, andra skällde ut.

Jag kan se hur viktigt det är att inte stoppa varandra från att skapa magi, hur liten den än är. Alla har sin egen - på ett papper, i köket förbereder röd linssoppa, på ett provinssjukhus eller på scenen i en tyst sal.

Det finns också många som skapar magi till sig själva, utan ord, av rädsla för att släppa ut den.

Du kan inte ifrågasätta din grannes talanger; Du bör inte dra för gardinerna, hindra någon från att se hur naturen gör sin magi, försiktigt täcka taken med snö.

Människor får så mycket gratis, men vi uppskattar det inte, vi tänker på betalning, vi kräver checkar, vi sparar till en regnig dag och saknar skönheten i nuet.

Jag saknar. Pappa

3
Glöm inte var ditt skepp seglar

vårt vita hus ligger trettiofyra steg från havet. Den har stått tom i många år, stigarna dit är täckta med ett tjockt lager is; skorstenen var igensatt av sand, måsfjädrar och musspillning; kaminen och väggarna längtade efter värme; Genom de frostiga fönsterrutorna syntes inte havet alls.

Lokala invånare är rädda för huset och kallar det "meches", vilket översätts som "smitta med smärta." "De som bosatte sig där föll i sin egen rädslas fängelse och blev galna." Dumma argument hindrade oss inte från att flytta in i huset vi blev kära i så fort vi satte foten på tröskeln. Kanske blev det för vissa ett fängelse, för oss blev det befrielse.

Efter att ha flyttat in var det första vi gjorde att tända spisen, koka te och nästa morgon målade vi om väggarna som värmts upp under natten. Mamma valde färgen "stjärnklar natt", något mellan lavendel och viol. Vi gillade det, vi brydde oss inte ens om att hänga bilder på väggarna.

Men hyllorna i vardagsrummet är fyllda med barnböcker som vi läser med dig, Dostu.

Kommer du ihåg att din mamma sa till dig: "Om allt går fel, ta en bra bok, det hjälper."

På avstånd smälter vårt hus samman med snön. På morgonen, från toppen av kullen, är bara havets ändlösa vita, grönaktiga vatten och de bruna märkena från de rostiga sidorna av Ozgur synliga. Det här är vår vän, träffa mig, jag lägger hans foto i kuvertet.

För en främling är det en åldrad fiskebåt. För oss är han den som påminde oss om hur viktigt det är att acceptera förändring med värdighet. En gång lyste Ozgur på de mäktiga vågorna och spred nät, nu, trött och ödmjuk, bor han på land. Han är glad att han lever och kan, åtminstone på avstånd, se havet.

I Ozgurs stuga hittade jag en gammal loggbok, täckt av intressanta tankar på den lokala dialekten. Det är okänt vem som äger inspelningarna, men jag bestämde mig för att Ozgur pratade med oss ​​så här.

Igår frågade jag Ozgur om han tror på predestination. På den tredje sidan av tidningen fick jag svaret: "Vi ges inte viljan att hantera tid, utan det är bara vi som bestämmer vad och hur vi ska fylla den."

Förra året ville kommunal personal skicka Ozgur till skrot. Om det inte vore för Maria hade långbåten dött. Hon släpade honom till vår sida.

Dostu, det förflutna och framtiden är inte lika viktiga som nuet. Denna värld är som den rituella dansen av Sufi sema: ena handen är vänd med handflatan mot himlen, tar emot välsignelsen, den andra - mot jorden, delar med sig av vad som mottagits.

Förbli tyst när alla pratar, tala när dina ord handlar om kärlek, även genom tårar. Lär dig att förlåta dem runt omkring dig - så här hittar du vägen till att förlåta dig själv. Bråka inte, men glöm inte var ditt skepp seglar. Han kanske tappade vägen?..

Jag saknar. Pappa

4
Livet är bara en resa. Njut av

När vi närmade oss denna stad med våra resväskor täckte en snöstorm den enda vägen dit. Hård, bländande, tjock vit. Jag kan inte se någonting. Tallarna som stod vid sidan av vägen i vindbyar piskade bilen som redan gungade farligt.

Dagen innan flytten tittade vi på väderleksrapporten: inga antydningar till storm. Det började lika oväntat som det slutade. Men i de ögonblicken verkade det som om det inte skulle bli något slut på det.

Maria föreslog att återvända. "Detta är ett tecken på att det inte är dags att gå nu. Vänd dig om!" Vanligtvis beslutsam och lugn fick min mamma plötsligt panik.

Jag gav nästan upp, men jag kom ihåg vad som skulle ligga bakom hindret: ett älskat vitt hus, ett hav med enorma vågor, doften av varmt bröd på en lindebräda, Van Goghs "Tulpanfält" inramat på den öppna spisen, ansiktet på Mars väntar på oss i skyddet, och det finns fortfarande många vackra saker”, och tryckte på gaspedalen. Fram.

Om vi ​​hade gått tillbaka till det förflutna då hade vi missat mycket. Det skulle inte finnas de här bokstäverna. Det är rädsla (och inte ondskan, som man ofta tror) som hindrar kärleken från att öppna sig. Precis som en magisk gåva kan bli en förbannelse, ger rädsla förstörelse om den inte lärs sig att kontrollera.

Dost, vad intressant det är att lära sig livsläxor när man är långt ifrån ung. Människans stora okunnighet ligger i hennes tilltro till att hon har känt och upplevt allt. Detta (och inte rynkor och grått hår) är den verkliga ålderdomen och döden.

Vi har en vän, psykologen Jean, vi träffades på ett härbärge. Vi tog Mars, och han tog en svanslös röd katt. Nyligen frågade Jean folk om de var nöjda med sina liv. De flesta svarade positivt. Sedan ställde Jean följande fråga: "Vill du leva som du är i ytterligare två hundra år?" Respondenternas ansikten var förvrängda.

Människor blir trötta på sig själva, även glada sådana. Vet du varför? De förväntar sig alltid något tillbaka - från omständigheter, tro, handlingar, nära och kära. "Det är bara en väg. Njut”, ler Jean och bjuder in oss till sin plats för löksoppa. Vi kom överens om nästa söndag. Är du med oss?

Jag saknar. Pappa

5
Alla behöver vi verkligen varandra

Löksoppan blev en stor succé. Det var intressant att titta på förberedelserna, särskilt i det ögonblick då Jean lade de vitlöksgnuggade krutongerna i grytor med soppa, strödde dem med Gruyere och in i ugnen. Efter ett par minuter njöt vi av soppan? l "oignon. Vi sköljde ner den med vitt vin.

Vi har länge velat testa löksoppa, men på något sätt aldrig fått till det. Det var svårt att tro att det var gott: minnena av skolbuljong med grovhackad kokt lök framkallade inte aptit.

"Enligt min mening har fransmännen själva glömt hur man lagar en klassisk soppa ordentligt? l "oignon, och de kommer hela tiden med nya recept, det ena godare än det andra. Faktum är att det viktigaste i det är karamelliseringen av lök, som du får om du tar söta varianter. Att tillsätta socker är extremt! Och av Det är naturligtvis viktigt vem du delar måltiden med. Fransmännen äter inte löksoppa ensamma.

Så hette Jeans mormor. Han var en pojke när hans föräldrar dog i en bilolycka, och han uppfostrades av Isabelle. Hon var en klok kvinna. På sin födelsedag lagar Jean löksoppa, samlar vänner och minns sin barndom med ett leende.

Jean kommer från Barbizon, en stad i norra Frankrike dit konstnärer kom från hela världen för att måla landskap, inklusive Monet.

"Isabelle lärde mig att älska människor och hjälpa dem som är annorlunda. Kanske för att sådana människor i vår by på den tiden stack ut bland tusen invånare, och det var för svårt för dem. Isabelle förklarade för mig att "normal" är en fiktion, gynnsam för makthavarna, eftersom de påstås visa vår obetydlighet och otillräcklighet till det fiktiva idealet. Människor som anser sig vara felaktiga är lättare att hantera... Isabelle följde med mig till skolan med orden: "Jag hoppas att du idag kommer att träffa ditt unika jag."

...Det var en magisk kväll, Dostu. Utrymmet runt omkring oss var fyllt av underbara historier, aptitretande aromer och nya nyanser av smak. Vi satt vid ett dukat bord, radion sjöng "Life is beautiful" med Tony Bennetts röst; den övermatade Mars och den tysta, rödhåriga Mathis snarkade vid deras fötter. Vi fylldes av en ljus frid - livet går vidare.

Jean kom ihåg Isabelle, Maria och jag mindes våra morföräldrar. Mentalt tackade vi dem och bad om förlåtelse. För när de blev äldre behövde de sin vård mindre och mindre. Men de älskade ändå och väntade.

Dost, i denna konstiga värld behöver vi alla verkligen varandra.

Jag saknar. Pappa

6
Vår enda uppgift är att älska livet

Du har förmodligen déjà vu. Jean förklarar dessa utbrott genom reinkarnation: den odödliga själen i en ny inkarnation minns vad den kände i den tidigare kroppen. "Så universum antyder att det inte finns något behov av att vara rädd för den jordiska döden, livet är evigt." Det är svårt att tro.

Under de senaste tjugo åren har déjà vu inte hänt mig. Men igår kände jag hur exakt ett ögonblick av min ungdom upprepades. På kvällen bröt det ut en storm och Amir och jag blev klara tidigare än vanligt: ​​han la ut degen till morgonbrödet, jag stuvade äpplena med kanel till smördegarna. En ny produkt från vårt bageri som är älskad av våra kunder. Smördeg lagas snabbt så vi brukar bara göra fyllningen på kvällen.

Vid sju var bageriet låst.

Eftertänksamt gick jag hem längs det rasande havet. Plötsligt slog en taggig snöstorm mitt ansikte. När jag försvarade mig slöt jag ögonen och fördes plötsligt in i minnen från femtio år sedan.

Jag är arton. Krig. Vår bataljon försvarar gränsen på ett berg med en ås sjuttio kilometer lång. Minus tjugo. Efter nattoffensiven var vi få kvar. Trots att jag är sårad i höger axel kan jag inte lämna min post. Maten är slut, vattnet är slut, ordern är att vänta till morgonen. Förstärkningar är på väg. När som helst kan fienden meja ner resterna av bataljonen.

Kall och utmattad, ibland nästan medvetslös av smärta, stod jag på min post. Stormen rasade utan att avta och piskade mig från alla håll.

Dostu, då kände jag först förtvivlan. Sakta, obönhörligt tar den tag i dig inifrån, och du kan inte motstå den. I sådana ögonblick kan du inte ens koncentrera dig på bön. Du väntar. Frälsning eller slut.

Vet du vad som höll mig tillbaka då? En berättelse från barndomen. Gömde mig under bordet på en av vuxenträffarna hörde jag det från farmor Anna. Hon arbetade som sjuksköterska och överlevde belägringen av Leningrad.

Min mormor mindes hur en kock i ett skyddsrum en gång under en lång beskjutning kokade soppa på en brännare. Från vad de kunde samla in: några gav en potatis, några en lök, några en handfull spannmål från förkrigstidens reservat. När det nästan var klart tog hon av locket, smakade på det, tillsatte lite salt, satte tillbaka locket på sin plats: "Ytterligare fem minuter och det är klart!" Utmattade människor ställde upp för soppa.

Men de kunde inte äta den soppan. Det visade sig att tvättsåpa kom in i den: kocken märkte inte hur den fastnade i locket när hon lade den på bordet. Maten var bortskämd. Kocken brast i gråt. Ingen stammade, förebråade eller såg förebrående ut. Under de svåraste omständigheterna förlorade människor inte sin mänsklighet.

Sedan, när jag var i tjänst, mindes jag om och om igen denna historia, berättad med Annas röst. Han överlevde. Morgonen kom och hjälpen kom. Jag fördes till sjukhuset.

Dost, en person ges inte möjlighet att helt förstå livet, oavsett hur mycket han försöker. Det verkar för oss att vi förstår vad, hur och varför det fungerar. Men varje ny dag, dess serpentiner och byten bevisar motsatsen - vi är alltid vid våra skrivbord. Och den enda uppgiften är att älska livet.

Jag saknar. Pappa

7
Jag väntar på dig så länge du behöver

När jag träffade din mamma var hon gift. Hon är tjugosju, jag är trettiotvå. Han erkände omedelbart sina känslor för henne. "Jag väntar på dig så länge det behövs." Han fortsatte att komma till biblioteket där hon arbetade, lånade böcker, men det var allt. Jag väntade på Maria i fyra år fast hon inte lovade att hon skulle komma.

Senare fick jag veta: hon trodde att jag skulle svalka mig och byta till en annan. Men jag var stenhård. Det här är inte kärlek vid första ögonkastet, utan den minut när du ser en person och förstår: det här är den. Vid vårt första möte bestämde jag att den här tjejen med brunt hår skulle bli min fru. Och så blev det.

Jag väntade själv på henne, men jag förväntade mig ingenting av henne. Inte för att hon ska föda barn åt mig och fylla mitt hus med tröst; inte heller som kommer att fortsätta följa den väg som förde oss samman. Det djupa förtroendet att vi skulle vara tillsammans under alla omständigheter sopade bort alla tvivel.

Mötet med Maria är frånvaron av tvekan även när det verkade som om det inte fanns något hopp.

Jag visste att våra liv skulle skära varandra, jag slutade aldrig tro på det, även om det fanns många skäl att tvivla på det.

Alla förtjänar att träffa sin person, men alla får det inte. Vissa tillåter inte sin vilja att stärka och tappa tron, andra, besvikna, märker bara den misslyckade erfarenheten från det förflutna, och vissa väntar inte alls och är nöjda med vad de har.

Din födelse stärkte vår kontakt med Mary. Detta var ännu en gåva från ödet. Vi var så passionerade för varandra och arbetade (kärlek är en underbar kombination av vänskap och passion) att tanken på ett barn inte slog oss. Och plötsligt skickade livet oss ett mirakel. Du. Våra själar och kroppar förenades, smälte samman till ett och vägen blev gemensam. Vi gjorde vårt bästa för att älska och skydda dig, men det fanns några misstag.

Jag minns hur Maria, som vaggade dig till sömns, oroade sig: "Allt i henne förändras så snabbt att jag drömmer om att stoppa tiden som aldrig förr." Ingenting gav oss större lycka än att se dig, en sömnig liten, öppna dina ögon, titta på oss och le åt det faktum att vi är din pappa och din mamma.

Dostu, hinder för lycka är en illusion av det undermedvetna, rädslor är tomma bekymmer och drömmar är vår nutid. Hon är verklighet.

Jag saknar. Pappa

8
Galenskap är hälften visdom, visdom är hälften galenskap

Fram till nyligen arbetade Umid, en godmodig rebellpojke, i vårt bageri. Han levererade bakverk till hemmen. Hans kunder älskade honom, särskilt den äldre generationen. Han var hjälpsam, även om han sällan log. Umid påminde mig om tjugo år gammal - en vulkan av inre protester som höll på att brista ut.

Umid växte upp i en katolsk skola och drömde om att bli präst. När han växte upp hoppade han av skolan och lämnade hemmet. "Många troende låtsas vara någon de inte är."

I förrgår meddelade Umid att han avgår. Rör på sig.

"Jag vill inte bo i den här jävla staden. Jag är trött på att kalla dess fulhet för unikhet och samhällets hyckleri - en mentalitetsegenskap. Ni besökare kan inte se hur ruttet allt är här. Och evig vinter är inte ett inslag i det geografiska läget, utan en förbannelse. Titta på vår regering, allt de gör är att prata om kärlek till sitt hemland. Om de började prata om patriotism betyder det att de stal. Men det är vårt eget fel: när de valde sig själva satt vi framför tv:n med popcorn.”

Amir försökte övertala Umid att tänka noga, men jag förblev tyst. Jag minns mycket väl att jag var tonåring - ingenting kunde stoppa mig. Impulsiva beslut hjälpte till att få saker att röra på sig.

Dostu, visste du att min farfar Barish var lärare vid det teologiska seminariet? Han och jag pratade om Gud mer än en gång. Jag kände en högre makt över mig, men religiösa dogmer orsakade mig avslag.

En dag, upprymd av Baryshs lugna reaktion på en annan orättvisa i skolan, utbröt jag: "Farfar, det är nonsens att allt alltid kommer i tid! Vår vilja avgör för mycket. Det finns inget mirakel eller predestination. Allt är bara vilja."

Titel: Var hemma när jag kommer tillbaka
Författare: Elchin Safarli
År: 2017
Utgivare: AST
Genrer: Samtida rysk litteratur

Om boken "När jag kommer tillbaka, vara hemma" Elchin Safarli

Det är svårt att förlora nära och kära, och ännu svårare när barn lämnar. Detta är en irreparabel förlust, det här är en enorm tomhet i själen till slutet av dagarna. Det är svårt att med ord förmedla vad föräldrar känner i sådana ögonblick. Elchin Safarli kunde inte bara beskriva det mentala tillståndet hos människor som förlorade sin dotter, utan gjorde det också vackert. Du kan helt enkelt inte motstå dina känslor - de kommer att överväldiga dig och aldrig släppa dig. Det här är en av de böcker som förändrar människors liv.

Boken "When I Return, Be Home" berättar historien om en familj där en dotter dog. Varje medlem upplever denna tragedi på sitt eget sätt. En man skriver brev till sin dotter. Han tror inte att hon aldrig kommer att läsa dem – han tror tvärtom. Han pratar om en mängd olika ämnen – om kärlek, om livet, om havet, om lycka. Han berättar för sin dotter om allt som händer runt omkring.

När du börjar läsa Elchin Safarlis bok kan du inte sluta. Det finns en speciell atmosfär här - smaken av salt havsluft, den behagliga brisen som du känner i håret och sanden som krossar under dina steg. Men vinden kommer att försvinna med nästa vindby, och fotspåren på sanden kommer att förstöras av vågen. Allt i världen försvinner någonstans, men jag skulle vilja att den allra käraste och mest älskade alltid fanns i närheten.

Det är svårt att filosofera över Elchin Safarlis böcker - hans skicklighet i denna fråga kan helt enkelt inte överträffas. Även namnet säger mycket. Varje rad är full av smärta, förtvivlan, men lusten att leva vidare – för ditt barns skull, att kunna skriva brev till henne och prata om livet.

Hela boken "When I Return, Be Home" kan delas upp i citat som hjälper dig att inte misströsta i svåra stunder, resa dig och gå vidare, oavsett vad. De säger att det är sant att vi börjar uppskatta först när vi förlorar det - och det spelar ingen roll om det är en person eller något slags föremål.

Boken är grå, som en molnig dag, sorglig, som historien om den olyckliga kärleken till Romeo och Julia. Men hon är så vördnadsfull, uppriktig, verklig... Hon har makt - havets kraft, elementens kraft, kraften av föräldrars kärlek till sina barn. Det är omöjligt att med enkla ord förmedla vad du upplever när du börjar läsa det här verket. Du måste bara ta mitt ord för det, ta en bok och... försvinna i flera dagar, prata om det eviga - om kärlek, om livet, om döden...

Om du gillar filosofiska sorgliga verk, då har Elchin Safarli förberett något speciellt för dig. Många såg fram emot just detta arbete och blev inte besvikna. Läs den också så kanske något speciellt dyker upp i ditt liv – just det där fotavtrycket i sanden som hjälper dig att gå vidare, trots svårigheter och förluster.

På vår litterära webbplats books2you.ru kan du ladda ner Elchin Safarlis bok "When I Return, Be Home" gratis i format som är lämpliga för olika enheter - epub, fb2, txt, rtf. Gillar du att läsa böcker och hänger alltid med i nya släpp? Vi har ett stort utbud av böcker av olika genrer: klassiker, modern skönlitteratur, psykologisk litteratur och barnpublikationer. Dessutom erbjuder vi intressanta och lärorika artiklar för blivande författare och alla som vill lära sig att skriva vackert. Var och en av våra besökare kommer att kunna hitta något användbart och spännande för sig själva.

Elchin Safarli

När jag är utan dig...

Samling

Jag kommer tillbaka…

Med tacksamhet till min mamma, systrarna Ramziye Dzhilgamli och Diana Zenyuk, samt Masha Kushnir

I den här boken används orden "hopp", "tro", "lycka" och deras derivator 678 gånger

Jag hörde att du läst boken, och vad hittade du i den?

Nytt liv.

Tror du på detta?

Lyssna på mig, jag trodde också en gång på boken. Och jag bestämde mig för att jag skulle hitta den här världen. (...) Tro mig: i slutändan finns det inget annat än döden...

Den världen finns! (...)

Ja det finns ingenting! Det här är alla vackra sagor! Se det som ett spel som den gamla idioten spelade med sina barn. Och så en dag bestämde han sig för att skriva samma bok, fast för vuxna. Det är osannolikt att han själv förstår innebörden av det han skrev. Det är roligt att läsa, men om du tror på det är ditt liv förlorat...

Orhan Pamuk. "Nytt liv"

...Du tittar på mig, tittar på mig på nära håll, närmare och närmare, vi spelar kyklop, tittar på varandra, för samman våra ansikten, och ögonen växer, växer och närmar sig, skruvar in i varandra: kykloperna tittar öga mot öga, andedräkten är trasig, och våra munnar möts, petar, biter varandras läppar, lätt vilar tungorna på våra tänder och kittlar varandra med tung, intermittent andning, doftar av en uråldrig, välbekant lukt och tystnad. Mina händer söker efter ditt hår, störtar ner i dess djup och smeker det, och vi kysser oss som om våra munnar var fulla av blommor som avger en vag, dov arom, eller levande, darrande fisk. Och råkar man bita, då är smärtan söt, och om man råkar kvävas i en kyss, plötsligt svälja samtidigt och ta luften ifrån varandra, då är denna dödsstund vacker. Och vi har en saliv för två, och en för två denna smak av en mogen frukt, och jag känner hur du darrar i mig, som månen darrar i nattvattnet...

Julio Cortazar. "Game of Hopscotch"

...händelseförloppet bestäms inte av mig. Istället för att kontrollera mina karaktärer låter jag dem leva sina egna liv och uttrycka sina åsikter utan inblandning. Och jag bara lyssnar och skriver ner.

Paradiset Bradbury

Jag ville skriva om allt, allt som hände omkring mig.

Om dina blommor när du tar med dem.

Om den här handduken, om lukten; om hur det känns vid beröring.

Om alla våra känslor - dina, mina...

Om historia: hur vi var.

Om allt i världen, om allt tillsammans, älskling!

För allt i livet är blandat...

Filmen "Klockan"

Vi har rätten att flyga dit vi vill och vara som vi är skapade för att vara.

Richard Bach

...Hon pressade mandarinjuice åt mig och gick. Evigt. Under ett glas citrusjuice ligger en servett fuktig runt kanterna. Det finns smärtsamma ord på den i ojämn handstil. "Jag har lämnat. Leta inte efter mig." Hon lämnade sommarens första dag. Han sprang inte för att leta efter henne. Började inte ringa hennes mobil. Jag rökte inte med nervösa bloss. Jag tog ett glas juice och förde det till näsan. Han började nosa. Hade mandarindoften tagit över den violetta doften av hennes hud? Var det inte konserverat på glaset i ett högt glas? Jag behöver dig. Jag vill också lämna. För dig eller för dig. spelar ingen roll. Det viktiga är att du...

...Kvinnor lämnar magiska nätter för män att säga adjö. Kvinnors spår på mäns hjärtan. Kvällen innan separationen kysstes hon annorlunda än vanligt. Hennes kyssar frös på min kropp, som snöflingor på ett isigt fönster. Av någon anledning började det bli kallt. Nu förstår jag. Farvälskyssar tappar värmen. De innehåller den kylda ömheten av avsked... Den sista natten såg hon på mig annorlunda än vanligt. Det finns ett alienation i blicken. Alienation i motsats till kärlek. Hon förstod att det var dags för henne, men på alla möjliga sätt försenade hon avresan. Själens och sinnets kamp. Förnuftet vann. Borta. Nu förstår jag. Det finns ingen melankoli i blicken före separation. Det ligger en tyst protest i det. En protest mot dig själv. Känslor tappar förnuftet. Oftare…

...Jag öppnar kylskåpet. Det finns inget i den förutom gröna äpplen. Stor, saftig grön, med vaxartad hud. Hon mindes. En gång berättade han för henne att han i barndomen blev botad från sorg genom att äta gröna äpplen. Han gömde sig i snåren i sin farfars trädgård, slukade saftiga äpplen, tittade mot himlen och räknade flygplanen som passerade. Så sorgen glömdes bort. Hon försvann gradvis, som flygplan som försvann i himlen... För nästa vecka åt jag äpplen från kylskåpet. Minnen levde i var och en av dem. Han åt upp minnena och lämnade dem kvar för alltid. Ingen självplågeri. Jag var ledsen, åt äpplen och kom ihåg. Någonstans i djupet av min själ hoppades jag barnsligt att den dagen äpplena i kylskåpet tog slut skulle hon komma tillbaka. Äpplena är borta. Hon kom inte tillbaka...

...Allt föds ur små saker. Vår kärlek föddes ur en oväntad beröring. Kö till valutaväxlingskontoret. Kvällsmys på Istiklal Caddesi. Fint vårregn, som puder. Falska låtar från gatumusikanter. En glassförsäljare bjuder in kunder. Sömniga duvor på taket av en tidningskiosk. Pistagedoften av baklava i frisk luft. Hon slår mig med sin väska och jag tappar min plånbok. Kurusherna rullade över klinkergolvet. Jag säger "förlåt" på turkiska. Hon "åh, förlåt för guds skull" på ryska. Samtidigt böjer vi oss ner för att samla mynten. Rör. Hennes händer är kalla. Det första jag märkte med henne. Sedan tittade han in i hennes ögon. Grön blå. Med uppriktig oro, omslutande ömhet. Jag ville kyssa henne på läpparna. Jag kunde inte motstå. Kyssade.

Hon blev förvånad och jag blev kär. "Låt oss ta lite glass..." Han sa det första som kom att tänka på. Hon svarade på turkiska. "Oki..." Sedan slog hon mig i ansiktet. "Du är definitivt en älskare av ingefära chokladglass..." Hon skrattade, men jag bad inte om ursäkt...

...Sann kärlek är vävd av motsägelser. Sydda med trådar av olika karaktärer, smaker, ambitioner. Vår kärlek satte sig mellan himmel och jord. Himlen, luftig och blåsig, var hon. Jorden, stabilt grundad, var jag. Kärlek mellan oss... Jag är muslim, hon är ortodox. Jag älskar blåbärspaj, hon älskar körsbärspaj. Jag befinner mig på hösten, hon förstår harmoni på sommaren. Jag tror på lyckans flyktiga natur, hon tror på möjligheten av dess förlängning. Vi var och förblev olika. Skillnad stärkte känslor och förskönade vardagen med färgglada nyanser. Individualitet i kärlek måste bevaras. Annars försvinner också känslor med tiden... Vem av oss har då löst upp känslornas knutar?..

...aptitretande glasskulor smält i en pärlemorglasvas. De förlorade sin individualitet och slogs samman till en gemensam ljusbrun massa. Hon slickade teskeden och höll den mellan sina tranbärsläppar då och då. Jag lämnade mentalt detta kafé med utsikt över Bosporen. Förs bort dit hennes frihet är fri. Ren kvinnlig frihet. ”...Jag drömmer om att förvandlas till en mås. Sväva över Gyllene hornet, picka på fisk, låt dig matas med krispigt simit. Bestäm själv vart och med vem du ska flyga...” Hon talade till sig själv, men högt. Sammetslen röst, glesa ögonfransar, gropar leende. Rykande cigarett i fingrarna. "Hej mås, din glass smälter..." Hon ryser och tittar från Gyllene hornet till mig. Tränger djupt in i mina ögon. Gåshud. Jag har. Och det finns ett leende på hennes läppar.

Trycker in cigaretten i askkoppen. "Kan jag fråga dig en sak?" Servitören tar med varmt te med kunefe. Den varma socker-saffransaromen driver bort glassens vaniljnyanser. En av mina dåliga vanor är varm efter kyla. "Fråga..." Hon återvänder blicken mot Gyllene hornet igen. "Ge mig..." Han pratar inte färdigt, tänder en cigarett. "Vad ska man gåva?" Tecken på smyckesbutiker och dyra butiker blinkade framför mina ögon. Under de första 48 timmarna av förälskelsen tvivlar en man på en kvinna. På ett undermedvetet plan. Rädsla för att bli besviken. "Ge mig hopp..." Jag tappar min cigarett förvånad. Hon skrattade. Hon ställde sig upp och lutade sig över bordet. Hon kysste sin näsa. "Vill du ge mig den? Kom igen, var inte girig...” - “Jag ger...” I det ögonblicket ringde hennes mobiltelefon. Han ringde hela tiden medan vi var hos henne. De väntar ofta på oss precis där vi inte vill återvända... Varför drunknade inte hennes mobil i Bosporen? Telefonlurar stör handlingar. Precis som i låten...

...Hon heter Mirumir. Så här presenterade hon sig. "Finns det verkligen ett sådant ryskt namn?" Han drar ihop läpparna i missnöje. "Om jag presenterade mig som Natasha, skulle det få dig att må bättre?" - "Okej, då heter jag Svetusvet..." - "Skämtar du med mig?" Hon är jävla arg Hon kastar en biten kastanj på mig. Det finns spår av hennes läppstift på den, och hon lyckas fånga den med munnen. Tänker: "Till din inre värld... Är du nöjd, Svetusvet?" Jag skrattar "Nöjd..."

Aktuell sida: 1 (boken har totalt 30 sidor) [tillgängligt läsställe: 20 sidor]

Elchin Safarli
När jag är utan dig... (samling)

Jag kommer tillbaka…
Roman

Med tacksamhet till min mamma, systrarna Ramziye Dzhilgamli och Diana Zenyuk, samt Masha Kushnir

I den här boken används orden "hopp", "tro", "lycka" och deras derivator 678 gånger

– Jag hörde att du läst en bok, och vad hittade du i den?

- Nytt liv.

– Tror du på detta?

– Lyssna på mig, jag trodde också en gång på boken. Och jag bestämde mig för att jag skulle hitta den här världen. (...) Tro mig: i slutändan finns det inget annat än döden...

– Den världen finns! (...)

- Det finns ingenting! Det här är alla vackra sagor! Se det som ett spel som den gamla idioten spelade med sina barn. Och så en dag bestämde han sig för att skriva samma bok, fast för vuxna. Det är osannolikt att han själv förstår innebörden av det han skrev. Det är roligt att läsa, men om du tror på det är ditt liv förlorat...

Orhan Pamuk. "Nytt liv"

...Du tittar på mig, tittar på mig på nära håll, närmare och närmare, vi spelar kyklop, tittar på varandra, för samman våra ansikten, och ögonen växer, växer och närmar sig, skruvar in i varandra: kykloperna tittar öga mot öga, andedräkten är trasig, och våra munnar möts, petar, biter varandras läppar, lätt vilar tungorna på våra tänder och kittlar varandra med tung, intermittent andning, doftar av en uråldrig, välbekant lukt och tystnad. Mina händer söker efter ditt hår, störtar ner i dess djup och smeker det, och vi kysser oss som om våra munnar var fulla av blommor som avger en vag, dov arom, eller levande, darrande fisk. Och råkar man bita, då är smärtan söt, och om man råkar kvävas i en kyss, plötsligt svälja samtidigt och ta luften ifrån varandra, då är denna dödsstund vacker. Och vi har en saliv för två, och en för två denna smak av en mogen frukt, och jag känner hur du darrar i mig, som månen darrar i nattvattnet...

Julio Cortazar. "Game of Hopscotch"

...händelseförloppet bestäms inte av mig. Istället för att kontrollera mina karaktärer låter jag dem leva sina egna liv och uttrycka sina åsikter utan inblandning. Och jag bara lyssnar och skriver ner.

Paradiset Bradbury

Jag ville skriva om allt, allt som hände omkring mig.

Om dina blommor när du tar med dem.

Om den här handduken, om lukten; om hur det känns vid beröring.

Om alla våra känslor - dina, mina...

Om historia: hur vi var.

Om allt i världen, om allt tillsammans, älskling!

För allt i livet är blandat...

Filmen "Klockan"

Del I
Om dem

Vi har rätten att flyga dit vi vill och vara som vi är skapade för att vara.

Richard Bach

...Hon pressade mandarinjuice åt mig och gick. Evigt. Under ett glas citrusjuice ligger en servett fuktig runt kanterna. Det finns smärtsamma ord på den i ojämn handstil. "Jag har lämnat. Leta inte efter mig." Hon lämnade sommarens första dag. Han sprang inte för att leta efter henne. Började inte ringa hennes mobil. Jag rökte inte med nervösa bloss. Jag tog ett glas juice och förde det till näsan. Han började nosa. Hade mandarindoften tagit över den violetta doften av hennes hud? Var det inte konserverat på glaset i ett högt glas? Jag behöver dig. Jag vill också lämna. För dig eller för dig. spelar ingen roll. Det viktiga är att du...

...Kvinnor lämnar magiska nätter för män att säga adjö. Kvinnors spår på mäns hjärtan. Kvällen innan separationen kysstes hon annorlunda än vanligt. Hennes kyssar frös på min kropp, som snöflingor på ett isigt fönster. Av någon anledning började det bli kallt. Nu förstår jag. Farvälskyssar tappar värmen. De innehåller den kylda ömheten av avsked... Den sista natten såg hon på mig annorlunda än vanligt. Det finns ett alienation i blicken. Alienation i motsats till kärlek. Hon förstod att det var dags för henne, men på alla möjliga sätt försenade hon avresan. Själens och sinnets kamp. Förnuftet vann. Borta. Nu förstår jag. Det finns ingen melankoli i blicken före separation. Det ligger en tyst protest i det. En protest mot dig själv. Känslor tappar förnuftet. Oftare…

...Jag öppnar kylskåpet. Det finns inget i den förutom gröna äpplen. Stor, saftig grön, med vaxartad hud. Hon mindes. En gång berättade han för henne att han i barndomen blev botad från sorg genom att äta gröna äpplen. Han gömde sig i snåren i sin farfars trädgård, slukade saftiga äpplen, tittade mot himlen och räknade flygplanen som passerade. Så sorgen glömdes bort. Hon försvann gradvis, som flygplan som försvann i himlen... För nästa vecka åt jag äpplen från kylskåpet. Minnen levde i var och en av dem. Han åt upp minnena och lämnade dem kvar för alltid. Ingen självplågeri. Jag var ledsen, åt äpplen och kom ihåg. Någonstans i djupet av min själ hoppades jag barnsligt att den dagen äpplena i kylskåpet tog slut skulle hon komma tillbaka. Äpplena är borta. Hon kom inte tillbaka...

...Allt föds ur små saker. Vår kärlek föddes ur en oväntad beröring. Kö till valutaväxlingskontoret. Kvällsmys på Istiklal Caddesi 1
Independence Street i centrala Istanbul.

Fint vårregn, som puder. Falska låtar från gatumusikanter. En glassförsäljare bjuder in kunder. Sömniga duvor på taket av en tidningskiosk. Pistaschdoft av baklava 2
Turkiska söta bakverk.

I den friska luften. Hon slår mig med sin väska och jag tappar min plånbok. Kurushi 3
Turkiska småpengar.

De rullade på klinkergolvet. Jag säger "förlåt" på turkiska. Hon "åh, förlåt för guds skull" på ryska. Samtidigt böjer vi oss ner för att samla mynten. Rör. Hennes händer är kalla. Det första jag märkte med henne. Sedan tittade han in i hennes ögon. Grön blå. Med uppriktig oro, omslutande ömhet. Jag ville kyssa henne på läpparna. Jag kunde inte motstå. Kyssade.

Hon blev förvånad och jag blev kär. "Låt oss ta lite glass..." Han sa det första som kom att tänka på. Hon svarade på turkiska. "Okej 4
"Burk" (turkiska).

..." Sedan slog hon mig i ansiktet. "Du är definitivt en älskare av ingefära chokladglass..." Hon skrattade, men jag bad inte om ursäkt...

...Sann kärlek är vävd av motsägelser. Sydda med trådar av olika karaktärer, smaker, ambitioner. Vår kärlek satte sig mellan himmel och jord. Himlen, luftig och blåsig, var hon. Jorden, stabilt grundad, var jag. Kärlek mellan oss... Jag är muslim, hon är ortodox. Jag älskar blåbärspaj, hon älskar körsbärspaj. Jag befinner mig på hösten, hon förstår harmoni på sommaren. Jag tror på lyckans flyktiga natur, hon tror på möjligheten av dess förlängning. Vi var och förblev olika. Skillnad stärkte känslor och förskönade vardagen med färgglada nyanser. Individualitet i kärlek måste bevaras. Annars försvinner också känslor med tiden... Vem av oss har då löst upp känslornas knutar?..

...aptitretande glasskulor smält i en vas av pärlemorglas. De förlorade sin individualitet och slogs samman till en gemensam blekbrun massa. Hon slickade teskeden och höll den mellan sina tranbärsläppar då och då. Jag lämnade mentalt detta kafé med utsikt över Bosporen. Förs bort dit hennes frihet är fri. Ren kvinnlig frihet. ”...Jag drömmer om att förvandlas till en mås. Sväva över Gyllene hornet, picka på fiskar, låt dig matas med krispiga simit 5
Turkiska bagels beströdda med sesamfrön.

Bestäm själv vart och med vem du ska flyga...” Hon talade till sig själv, men högt. Sammetslen röst, glesa ögonfransar, gropar leende. Rykande cigarett i fingrarna. "Hej, mås, din glass smälter..." Hon ryser och tittar från Gyllene hornet till mig. Tränger in i djupet av mina ögon. Gåshud. Jag har. Och det finns ett leende på hennes läppar.

Trycker in cigaretten i askkoppen. "Kan jag fråga dig en sak?" Kyparen tar med varmt te med kunefe 6
En söt ostpaj som äts uteslutande varm.

Den varma socker-saffransaromen driver bort glassens vaniljnyanser. En av mina dåliga vanor är varm efter kyla. "Fråga..." Hon återvänder blicken mot Gyllene hornet igen. "Ge mig..." Han pratar inte färdigt, tänder en cigarett. "Vad ska jag ge present?" Tecken på smyckesbutiker och dyra butiker blinkade framför mina ögon. Under de första 48 timmarna av förälskelsen tvivlar en man på en kvinna. På ett undermedvetet plan. Rädsla för att bli besviken. "Ge mig hopp..." Jag tappar min cigarett förvånad. Hon skrattade. Hon ställde sig upp och lutade sig över bordet. Hon kysste sin näsa. "Vill du ge mig den? Kom igen, var inte girig...” ”Jag ger det...” I det ögonblicket ringde hennes mobiltelefon. Han ringde hela tiden medan vi var hos henne. De väntar ofta på oss precis där vi inte vill återvända... Varför drunknade inte hennes mobil i Bosporen? Telefonlurar stör handlingar. Precis som i låten...

...Hon heter Mirumir. Så här presenterade hon sig. "Finns det verkligen ett sådant ryskt namn?" Han drar ihop läpparna i missnöje. "Om jag presenterade mig som Natasha, skulle det få dig att må bättre?" - "Okej, då heter jag Svetusvet..." - "Skämtar du med mig?" Hon är jävla arg Hon kastar en biten kastanj på mig. Det finns spår av hennes läppstift på den, och hon lyckas fånga den med munnen. Tänker: "Till din inre värld... Är du nöjd, Svetusvet?" Jag skrattar "Nöjd..."

Hon stannar vid ingången till Galatatornet 7
En av symbolerna för Istanbul, som ligger i den europeiska delen av staden på en hög kulle i Galata-distriktet.

Mirumir lägger handflatan mot pannan och höjer huvudet. Tittar på det sextio meter höga "Jesu torn" 8
Genueserna, som byggde Galatatornet 1348–1349, kallade det "Jesu torn".

Jag smyger försiktigt fram bakom henne och kysser henne på halsen. Något fuktig, solbränd. Andra kyssen den första dagen av dejting. Fräckhet eller mod? Hon vänder sig om. Det är sorg i ögonen. "Jag är rädd för att älska dig..." Jag håller henne nära mig. "Var inte rädd... När allt kommer omkring, jag älskar dig redan." Mirumir flyttar förlägenhet. "Bättre hjälp mig att klättra de 143 trappstegen i Galata... Jag kommer inte in i hissen." – ”Jag kan ta dig i min famn. Bara för detta finns en betalning: en kyss...” Han blir arg. Återigen otroligt sexig. "Alla ni i öst förhandlar så charmigt? Inga kyssar. Framåt och med en sång..."

...Hon bär havsgröna och rika gula kläder. Så uttrycks hennes förväntan på havet och solen. "När jag vill gömma mig för alla, fördjupar jag mig mentalt i Bosporen. Varmt hav, värmt av sommarsolen... Det är därför jag kommer hit varje år. Jag behöver inte dyka här. Här kan jag flyta på ytan.” På sitt sätt kompletterar Mirumir den bländande paletten av sommarens Istanbul...

Han lever inte sitt eget liv. "Jag säger "jag älskar" till någon jag inte älskar. Är inte detta den största olyckan?” Pratar inte om livet utanför nuet. Några ord, ändrar sedan samtalsämnet. "Det är kallt i Moskva. Alltid... Lyssna, hur mycket kostar det att klippa sig i en anständig salong?” Vi diskuterar inte imorgon. Inga planer, idéer, planer. Vi blev kära i varandra idag.

Kärlek handlar sällan om framtida tid. Ofta finns det kvar i det förflutna eller kvarstår i nuet. Om kärleken fortsätter i framtiden, då har dess bärare oändlig tur... Jag lyssnar på vinden. Han, som driver molnen, kommer med nyheter från parallell tid. För vinden är avståndet mellan Istanbul och Moskva ingenting. Så varför pratar du inte om henne, vind?

...Efter att ha bekantat mig med mitt kök blev jag mer kär i mig. "Kvinnor känner igen en mans karaktär tyst. Vi ställer inga frågor, vi bänder inte in i själen. Vi tittar noga, lyssnar, känner. Vi agerar utan ord...” Mirumir övertygar att en mans kök talar om hans karaktär. "Om köket är rent och orört betyder det att en man behöver hemmets värme, även om han är redo att förneka det på alla möjliga sätt. En sådan envis man behöver bli bortskämd med utsökt mat, men inte tröttna på honom med uppmärksamhet... Om köket är en röra, det finns askfat med cigarettfimpar överallt, det betyder att mannen har en komplex karaktär. Du måste anpassa dig till detta, och mycket noggrant... Ditt kök "lever". Det finns liv i den. Det betyder att det är intressant att vara med dig, men inte alls lätt. Du försvarar ditt personliga utrymme.”

Jag säger att jag inte tror på sådana generaliseringar. Hon tystnar och reser sig ur sängen. Tar på sig en bh. Hon har små bröst med mjuka persikanipplar. Galet vackert. Graciös sexualitet. Stolt hållning, ömtåliga axlar, sensuellt utskjutande kotor. Ärr på höger armbåge. Kortklippta naglar...

Jag går upp ur sängen, tar upp henne och lägger henne tillbaka i sängen. Han sparkar, slår ryggen, är indignerad. Jag biter i hennes torra läppar, som påminner om violblad. Spännande naturlighet. Han använder nästan aldrig dekorativ kosmetika eller parfym. Som hon är. Utan stereotyp skönhet, låtsad femininitet. Hon läser inte Kundera – hon älskar Hyoga, Sagan, Capote. Upprepar ofta en fras från Breakfast at Tiffany's: "Den här katten och jag är väldigt lika. Vi är båda stackars, namnlösa ojämna varelser..."

Hon kysser min haka och gnuggar ansiktet mot mina skäggstubbar. ”Säg att du inte älskar mig... Kör bort mig... Säg att du behöver sex från mig och inget annat... Dra mig inte in i kärleken...” Jag går djupare in i henne och viskar i hennes öra. "Jag älskar dig... Hej, jag älskar dig... Du kommer inte lämna..." Hon blundar. Tårarna rinner. Kärlek med ett bundet hjärta. Har du någonsin råkat ut för detta? När det inte finns någon väg tillbaka eller framåt. Det finns bara en plats där du står och inte kan röra dig...

Sitter på fönsterbrädan. I trosor. Slår armarna runt knäna. Vågigt brunt hår. Banannagellack glittrar i solen. Jag ska ge dig kaffe. Trampar på "Bonjour tristesse" 9
"Hej, sorg!" (franska).

Pocketbok, tar en kopp. "Är hon dig så nära i själen?" Jag bläddrar i boken. Blekgrått papper, dålig limning. Boken luktar henne. ”Lite... Ju mer jag läser Sagan, desto bättre börjar jag förstå vilken komplex karaktär hon hade... Hon satte sitt nöje först... alltid... Förlåtlig själviskhet... men det är inte viktigt.. .”

Han tar en klunk kaffe. “Bra... Ellerine sağlık 10
Hälsa till dina händer (turkiska).

...Vad för kaffe?” - "Fig." - "Som?!" Jag lägger boken åt sidan och tar upp en cigarett ur förpackningen. Tändaren verkar - lågan är intermittent. "Ja, ja, kära, fig. Den förbereddes under det osmanska riket. Och min mormor lärde mig. Mormor Lale..."

Mirumir öppnar fönstret och drar in havsluft. "Hej, Bosfoor, hej!..." Han viftar med handen mot det stora sundet och drar till sig uppmärksamheten från folk som passerar nedanför. En naken tjej i ett fönster på sjätte våningen mitt på ljusa dagen. Jag skrattar och förvånar mig själv. Med alla modernitetsförvärv finns det mycket konservatism i mig. Men bredvid henne ändrar jag av någon anledning, som vindens riktning. Starkt inflytande eller stor kärlek?

”Låt oss återgå till kaffe... Berätta hur man gör det? Jag kommer att njuta av det i Moskva... Kort sagt, det spelar ingen roll var.” ”Tillsätt små bitar av torkade fikon och en nypa kanel i kaffekvarnen tillsammans med bönorna. Tillaga det på ditt favoritsätt. Smaken, som du kan se, har inte förändrats mycket. Men vilken arom... Glöm bara inte att hälla upp det färdiga kaffet i koppar genom en sil, utan sump.”

Dricker sitt kaffe. Tänker på det. Vänder blicken mot väggklockan. "Hämta bandet. Jag vill tejpa pilarna så att de inte rör sig. Eller ta bort batterierna från klockan. Gör vad som helst, stoppa tiden..." - "Varför, Mirumir?" Tyst. "Förklara varför." Han sänker ögonen. ”Kom igen...” Hon svänger plötsligt med handen och slår sönder kaffekoppen mot väggklockan. Gråt. "Stoppa tid... Sluta..." Jag kramar henne. "Okej, okej... Gråt inte..." Före separation går tiden snabbare och när separationen börjar saktar den ner. Det finns många fel i programmet "Kärlek är...". Men det är omöjligt att installera om det. Tyvärr…

... Nattens Istanbuls vägar är alla täckta av fragment av krossade hjärtan. De krassar under fötterna, smulas sönder, gräver i skorna på förbipasserande. Förbipasserande är de lyckliga idag. Lite mer än andra. Men var och en av dessa förbipasserande inser att i morgon kväll kan hans hjärta också brista. Metropolens lag: alla kan inte ha tur. Filmen "Istanbul Gold 400" innehåller mer än 20 miljoner bildrutor av människoöden. Känsligheten ökar, färgbalansen är bäst i öst...

Klockan säger 03:12. Beyoğlu. Bohemiska distriktet i Istanbul. Den äldre generationen turkar kallar det en ”härd för omoral”, den yngre generationen kallar det ”himmelska helvetet”. Den bohemiska blomman i Istanbul växte och blommade först här. Sedan dess blommar den varje dag efter midnatt...

Tom busshållplats. Det fanns ingen i närheten förutom vi och två berusade transvestiter som hade somnat vid en av ljuslådorna. Vi sitter på avstånd från varandra. Vi röker unisont. Jag är "Kent 1", hon är "Kent 4". Hon samlade ihop håret i två bullar. Hon satte på sig stora glasögon – gula glasögon med gröna bågar. "Varför skrattar du? En återspegling av själens tillstånd...” Under tystnad tittar vi på vägen några meter ifrån oss. Det är få bilar. Bara då och då passerar taxibilar med glödande sablar. Trafikljus ändrar färg, stoppuren på dem informerar onyttigt nattstadens spöken om grönt ljus.

Bosporen har tystnat, min cigarett ryker under näsan på mig och musiken dånar ett kvarter bort. Jag lyssnar på låtens ord. “Istanbul seni kaybetmiş... Eski bir banda kaydetmiş...” 11
"Istanbul förlorade dig... Spelade in det på ett gammalt band..." (turkiska).

Mitt i hjärtat. "Jag är rädd att förlora dig... Du... Mirumir... Hör du?" Någonstans tjöt en polissiren. En kvinnas gråt. "Och jag är redan vilsen..." Hon blåser på trafikljuset, och det, som lyder henne, ändrar färg. "Titta, jag är en älva... En älva med dåligt huvud... Svetusvet, jag ber dig, tappa mig..." Hennes mobiltelefon ringde. Svarar inte. "Det är sent, älskling. "Jag har redan hittat dig." Kastar bort cigarettfimpen och krossar den med tån på sin sandal. Han flinar. "Så vad är problemet? Du kommer att förlora igen..."

Jag tittar på himlen. Där spillde någon flytande mörk choklad med mandelbitar. Mandlar är stjärnor. Plötsligt flyger en av dem upp från himlen. Faller rakt in i hjärtat av Bosporen. Sinnet formulerar omedelbart en önskan. Turkarna säger att om en stjärna med en önskan faller och löses upp i Bosporen, kommer "din önskan och din själsfrändes önskan" att gå i uppfyllelse. Det finns ingen tid: stjärnan närmar sig sundets spegelliknande yta. Jag önskar två. "Kärlek bortom separation." Oj, jag klarade det...

Medan jag tittade på stjärnan märkte jag inte hur Mirumir rörde sig mot mig. "En stjärna föll i Bosporen... Han önskade oss..." Hon log. För första gången den kvällen. "Jag lade märke till henne samtidigt som du..." - "Ja? Och vilken önskan gjorde du?” Han tar av sig glasögonen. Lyssnar på Bosporen. "Det är inte ens en önskan... Jag sa bara: "Släpp mig inte..." Jag sa till stjärnan, men jag tänkte på dig." Jag satte på mig glasögonen igen. Hon vände sig mot trafikljuset: med hjärtats andetag ändrade hon signalerna. Jag pressar hennes hand i min handflata och förblir tyst. Beyoglu fortsatte att dundra och utsväva. Klockan är redan 04:16. Det är dags…

* * *

...jag förökar cigarettfimpar i gryningens blixtar. Hon somnade med huvudet på mina ben. När den kastar sig in i sömnen verkar den minska i storlek. Kroppen krymper, ansiktsdragen blir mindre. Jag vill linda in henne i mig själv. Rädda från orkaner av minnen, regn av förtvivlan. Men jag kan inte röra mig. Mirumir begränsar mina rörelser. Det är synd att väcka henne... Även inom murarna i Morpheus rike vägrar hon stolt hjälp och låser in sig i ensamheten. "Var och en måste bära sitt eget kors. Varför stör din granne? Han har sitt eget kors...” Mirumir är rädd för att vänta. Kanske är detta rätt? När du väntar länge och till slut inte får vad du förväntade dig, slutar du tro och slutar därför hoppas. Kanske är det bättre att inte titta in i horisonten med hopp om att se röda segel?... Vi har massor att välja på. Alltid. Jag väljer henne. Jag väljer kärlek. Jag gör ett val för två. När allt kommer omkring, i förtvivlan finns det ofta ingen kraft kvar att göra ett val. I desperation vill du att någon ska göra ett val åt dig minst en gång... Jag gör ett val för världen.

...pratar inte om sig själv. Han blir bränd av sina egna ord. Jag känner inget mysterium eller ouppriktighet. Mirumir vill inte återvända dit hennes sinne släpar henne, trots hennes själs impulser. "Monroe sa en gång: "När hårda dagar kommer, tänker jag: det skulle vara skönt att bli städare för att sopa ut den inre smärtan..." Tvärtom, jag dras till att bli städare i glada tider. Jag vill rensa mig från det förflutnas besvikelser och nuets rädsla. Jag är rädd för nuet eftersom jag inte vet vilken framtid det kommer att leda till..."

Hon gillar att titta på mig när jag inte tittar på henne. När jag rakar mig på morgonen lutar hon sig mot badrumsdörrkarmen och tittar noga på mig. När jag förklarar vår beställning för servitören håller hon för öronen med händerna och läser mina läppar. När jag går på toaletten, klämmer mig igenom borden i hallen, ritar hon ett hjärta på min rygg med blicken. "Så jag hittar i dig vad jag har letat efter så länge. Nej, du är ingen prins på en vit häst. Du är min present. Riktigt, nära, kära du. Och det spelar ingen roll om du är en prins eller en kung, om du har en häst eller inte. Det är viktigt att du är här. Med mig. Och så din egen... Det här är inte patos, Svetusvet. Detta är vad jag alltid velat säga i nuet. Varje kvinna sparar ord för sin nuvarande hjälte. Glad present. Du behöver bara vänta på honom. Jag väntade"...

Ligger i den lila vardagsrumssoffan och tittar på "Don't Bother to Knock" 12
"Du behöver inte knacka" (Engelsk). Psykologiskt drama, 1952. Huvudrollen spelades av Marilyn Monroe.

Hon äter pumpafrön och jag dricker varm choklad från Starbucks. Hon har på mig min blåvitrutiga skjorta, jag har bara boxershorts på mig. Hon slängde sina ben över soffryggen, jag sträckte ut mina och la dem på den blå ottomanen. Mirumir kallar Marilyn Monroe "en rastlös djävul". "En förtjusande tjej... De såg henne som sex först, sedan som talang... Det är på något sätt orättvist..." Jag har aldrig varit ett fan av Norma Jeane. "Enligt min mening har hon inte mycket talang. Men han har en jättefin rumpa...” Han nyper mig i magen. "Ni är alla män från samma trädgård..."

Mirumir reser sig från soffan och vrider håret till en knut. Tänder en cigarett. "Du vet, innan "Don"t Bother to Knock" ansåg jag Monroe som en tom skådespelerska av dumma komedier, men efter det här arbetet såg jag på henne annorlunda... Faktum är att hon var en olycklig skådespelerska, eftersom hon motvilligt spelade även i. livet... Jag läser mycket om henne Jag hittade något i henne som gör oss närmare Jag förstår också att jag behöver springa snabbare genom livet, men jag kan inte göra det heller - mina ben rör sig inte. .” Berättelsen slutar så fort den korsar hennes liv.

Går till fönstret. Han lägger armbågarna på fönsterbrädan och tittar på bilarna som passerar nedanför. Fryser, blir tyst. För ett ögonblick tror jag att hon har försvunnit från nuet. Lämnade Istanbul och återvände till Moskva. Jag ringer Mirumir. Svarar inte. Rädsla får mig upp ur soffan. Jag närmar mig tyst bakifrån för att inte skrämma henne. Mina steg dränks av ljudet från TV:n. Jag ger henne min choklad. "Vilja? Det finns fortfarande några kvar...” Hon skakade negativt på huvudet. Havsvinden flyttar ett hårstrå som har fallit på din panna. Cigaretten slocknade. Märker inte. "...jag vandrar åt alla fyra håll... Härdad av frost... Stark, som ett nät i vinden... Hängande i marken... Jag håller fortfarande på något sätt..." - " Var är den här från?" "Skrev Monroe. Det är som att det handlar om mig, till punkt och pricka..."

Bilar på gatan tutar hysteriskt, trångt i trafiken. Jag kramar Mirumir vid axlarna och trycker honom mot mig. Jag stänger fönstret. "Hej, upp på näsan. Du är inte ensam". – "Jag är inte ledsen, kära du. Det är skillnad. Mer som normal rädsla. Rädsla för att förlora verkligheten..." - "Du kommer inte att förlora den." – Jag kanske inte förlorar det. Men förr eller senare kommer den att gå sönder av sig själv... Vi måste återvända till Moskva.” Jag ser henne in i ögonen. "Du kommer att gå för att komma tillbaka." Hon vänder blicken mot Monroe som gråter på TV:n. "Det svåraste att bestämma sig är att gå tillbaka. Alla vägar leder ju framåt, inte tillbaka..."

Han lägger örat mot mitt bröst. "Jag ska lyssna på ditt hjärta..." Jag ler. "Hör... jag kan ge dig den." - "Behövs inte. Det är samma sak med mig..."