Det bortglömda geniet Rabindranath Tagore. Rabindranath Tagore - biografi, information, personligt liv Tagore kort biografi

Moln kommer in på Srabons innergård, himlen mörknar snabbt,

Acceptera, själ, deras flyktiga väg, rusa in i det okända,

Flyg, flyg in i det gränslösa rymden, bli en medbrottsling till mystik,

Var inte rädd för att skiljas från den jordiska värmen, ditt inhemska hörn,

Låt din smärta brinna med kall blixt i ditt hjärta,

Be, själ, all-förstörelse, föda åska med trollformler.

Var involverad i hemligheternas gömställe och, med åskväder, bana väg,

I domedagsnattens snyftningar - slut, slut.

Översättning av M. Petrovs

Förintelse

Överallt råder det sista problemet.

Hon fyllde hela världen med snyftningar,

Allt var översvämmat, som vatten, av lidande.

Och blixten bland molnen är som en fåra.

På den avlägsna stranden vill åskan inte sluta,

Den vilda galningen skrattar om och om igen,

Hämningslöst, utan skam.

Överallt råder det sista problemet.

Det skenande dödslivet är berusat nu,

Ögonblicket har kommit – och du kontrollerar dig själv.

Ge henne allt, ge henne allt

Och se dig inte förtvivlad tillbaka

Och dölj ingenting längre

Böjer huvudet mot marken.

Det fanns inga spår kvar av fred.

Överallt råder det sista problemet.

Vi måste välja vägen nu:

Vid din säng slocknade elden,

Huset är förlorat i beckmörker,

En storm bröt in, rasar i den,

Byggnaden är fantastisk till kärnan.

Hör du inte det höga ropet

Flyttar ditt land till ingenstans?

Överallt råder det sista problemet.

Skämmas! Och stoppa den onödiga gråten!

Dölj inte ditt ansikte från skräck!

Dra inte kanten av sari över dina ögon.

Varför är det en storm i din själ?

Är dina portar fortfarande låsta?

Bryt låset! Komma bort! Kommer att vara borta snart

Och glädje och sorg för alltid.

Överallt råder det sista problemet.

Verkligen i en dans, i ett formidabelt svaj

Armband på benen låter inte?

Spelet som du bär sigill med -

Ödet självt. Glöm vad som hände innan!

Kom klädd i blodrött

Hur kom du som brud då.

Överallt, överallt - det sista problemet.

Översättning av A. Akhmatova1

Bengalens hjälte

Bakom muren i Bhulubabu, gå ner i vikt av utmattning,

Läs multiplikationstabellen högt.

Här, i det här huset, är upplysningens vänner bostad.

Det unga sinnet är glad att veta.

Vi B.A. och M.A., jag och min äldre bror,

Läs tre kapitel i rad.

Kunskapstörsten i bengalerna återupplivades.

Vi läser. Brinnande fotogen.

Det finns många bilder i sinnet.

Här är Cromwell, krigare, hjälte, jätte,

Halshuggen Storbritanniens herre.

Kungens huvud rullade som en mango

När en pojke slår ner honom från ett träd med en pinne.

Nyfikenheten växer... Vi läser i timmar i sträck

Desto mer enträget, desto mer obeveklig.

Människor offrar sig själva för sitt hemland,

De slåss för religionen

De är redo att skiljas från sina huvuden

I ett högt ideals namn.

Jag lutar mig tillbaka i stolen och läser glupskt.

Det är mysigt under taket och svalt.

Böckerna är välskrivna och välskrivna.

Ja, du kan lära dig mycket genom att läsa.

Jag minns namnen på de som är på jakt efter kunskap

I vågans kraft

Började vandra...

Födelse ... Död ... Datum bakom datumet ...

Slösa inte bort dina minuter!

Jag skrev ner allt i min anteckningsbok.

Jag vet att många har lidit

För den heliga sanningen en gång.

Vi bläddrade i vetenskapliga böcker,

Vi lyste med vår vältalighet,

Det verkar som att vi har blivit vuxna...

Ned med förnedring! Ned med underkastelse!

Bison dag och natt kämpar vi för våra rättigheter.

Stora förhoppningar, stora ord...

Ofrivilligt kommer huvudet att gå runt,

Ofrivilligt kommer du att bli galen!

Vi är inte dummare än britterna. Glöm dem!

Vi är lite olika dem,

Tja, det är inte meningen!

Vi är barn i det härliga Bengalen,

Vi ger knappt vika för britterna.

Vi har läst alla engelska böcker.

Vi skriver kommentarer till dem på bengali.

Fjädrar tjänar oss väl.

"Arier" - Max Muller talade.

Och här är vi, utan att känna oro,

Bestämde att varje bengaler är en hjälte och en profet

Och det är inte synd för oss att sova ut nu.

Vi tillåter inte fusk!

Vi släpper in dimman!

Skam de som inte erkänner Manus storhet!

Heliga rör vi vid sladden och förbannar hädaren.

Vad? Är vi inte fantastiska? Kom igen

Låt vetenskapen motbevisa förtal.

Våra förfäder sköt från en båge.

Eller nämns det inte i Veda?

Vi skriker högt. Är det inte så?

Arisk tapperhet misslyckades inte.

Vi kommer att ropa på mötena djärvt

Om våra tidigare och framtida segrar.

I eftertanke förblev helgonet outtröttligt,

Ris på palmblad blandat med banan,

Vi respekterar helgonen, men vi dras mer till gourmeter,

Vi har anpassat oss till åldern hastigt.

Vi äter vid bordet, vi går till hotell,

Vi är inte i lektioner på hela veckor.

Vi har behållit renheten, marscherat mot höga mål,

För Manu lästes (i översättning förstås).

Hjärtat fylls av förtjusning när man läser Samhita.

Men vi vet att kycklingar är ätbara.

Vi, de tre kända bröderna,

Nimai, Nepah och Bhuto,

Landsmän ville upplysa.

Vi snurrade kunskapens trollspö vid varje öra.

Tidningar... Möten tusen gånger i veckan.

Vi verkar ha lärt oss allt.

Vi borde höra om Thermopylae,

Och blodet, som en lampveke, lyser upp i ådrorna.

Vi kan inte vara lugna

Marathon som minns det odödliga Roms härlighet.

Skulle en analfabet förstår detta?

Han kommer att öppna sin mun i häpnad,

Och mitt hjärta håller på att brista

Törst efter ära plågades.

De borde åtminstone läsa om Garibaldi!

De kunde också sitta i en stol,

Kunde kämpa för nationell ära

Och för framsteg.

Vi skulle prata om olika ämnen,

Vi skulle komponera dikter tillsammans,

Vi skulle alla skriva i tidningarna

Och pressen skulle blomstra.

Men det är inte lämpligt att drömma om det ännu.

De är inte intresserade av litteratur.

Washingtons födelsedatum är okänt för dem,

De hade inte hört talas om den store Mazzini.

Men Mazzini är en hjälte!

För kanten kämpade han infödd.

Fosterland! Täck ditt ansikte i skam!

Du är fortfarande okunnig.

Jag var omgiven av högar med böcker

Och höll sig girigt fast vid kunskapskällan.

Jag skiljer mig aldrig från böcker.

Penna och papper är oskiljaktiga med mig.

Det skulle göra mig arg! Blodet brinner. inspiration

Jag är besatt av de mäktiga.

Jag vill njuta av skönhet.

Jag vill bli en toppstylist.

I det gemensamma bästas namn.

Battle of Nezby... Läs om det!

Cromwell odödliga titaner starkare.

Jag kommer aldrig att glömma honom fram till min död!

Böcker, böcker ... Bakom en hög med högar ...

Hej, piga, kom snabbt med kornet!

Ah, Noni Babu! Hallå! Tredje dagen

Jag tappade korten! Det vore inte dåligt att vinna tillbaka nu.

Översättning av V. Mikushevich

Det är dags att sätta ihop låtarna - vägen är långt före dig.

Den sista åskan mullrade, förtöjde färjan till stranden, -

Bhadro dök upp utan att bryta mot deadlines.

I kadamboskogen gulnar ett lätt lager av blompollen.

Ketoki-blomställningar glöms bort av det rastlösa biet.

Omfamnad av skogens tystnad lurar dagg i luften,

Och i ljuset från alla regn - bara bländning, reflektioner, antydningar.

Översättning av M. Petrovs

Kvinna

Du är inte bara en skapelse av Gud, du är inte en produkt av jorden, -

En man skapar dig från sin andliga skönhet.

För dig, poeterna, o kvinna, vävde en dyr dräkt,

Gyllene trådar av metaforer på dina kläder brinner.

Målare har förevigat ditt kvinnliga utseende på duk

I en aldrig tidigare skådad storhet, i fantastisk renhet.

Hur många olika typer av rökelse, färger kom till dig som en gåva,

Hur många pärlor från avgrunden, hur mycket guld från jorden.

Hur många fina blommor har plockats åt dig under vårens dagar,

Hur många insekter har utrotats för att måla dina fötter.

I dessa saris och överkast, gömmer hans blyga blick,

Du blev genast mer otillgänglig och mer mystisk hundra gånger.

På ett annat sätt lyste dina drag i önskningarnas eld.

Du är hälften varelse, du är hälften fantasi.

Översättning av V. Tushnova

Ett liv

I denna soliga värld vill jag inte dö

Jag skulle vilja leva för evigt i denna blommande skog,

Dit folk lämnar för att återvända igen

Där hjärtan slår och blommor samlar dagg.

Livet går på jorden i rader av dagar och nätter,

En förändring av möten och avsked, en serie av förhoppningar och förluster, -

Om du hör glädje och smärta i min sång,

Det betyder att odödlighetens gryningar kommer att lysa upp min trädgård på natten.

Om låten dör, då, som alla andra, kommer jag att gå genom livet -

Namnlös droppe i flödet av den stora floden;

Jag kommer att vara som blommor, jag kommer att odla sånger i trädgården -

Låt trötta människor komma in i mina rabatter,

Låt dem böja sig för dem, låt dem plocka blommor på språng,

Att slänga dem när kronbladen faller till damm.

Översättning av N. Voronel.

livet är dyrbart

Jag vet att denna vision en dag kommer att ta slut.

På mina tunga ögonlock kommer den sista sömnen att falla.

Och natten kommer, som alltid, och lyser i ljusa strålar

Morgonen kommer igen till det uppvaknade universum.

Livets spel kommer att fortsätta, bullrigt som alltid,

Under varje tak kommer glädje eller olycka att dyka upp.

Idag med sådana tankar ser jag på den jordiska världen,

Dagens giriga nyfikenhet äger mig.

Mina ögon ser inte något obetydligt någonstans,

Det förefaller mig som att varje tum mark är ovärderlig.

Hjärtat behöver alla små saker,

Själ - värdelös själv - det finns inget pris i alla fall!

Jag vill ha allt jag hade och allt jag inte hade

Och som jag en gång förkastade, som jag inte kunde se.

Översättning av V. Tushnova

Från molnen - trummans dån, det mäktiga mullret

oavbruten...

En våg av dovt hum skakade mitt hjärta,

Hans misshandel dränktes av åskan.

Smärta lurade i själen, som i avgrunden - ju mer ledsen,

desto mer ordlösa

Men den fuktiga vinden flög förbi, och skogen brusade dröjande,

Och min sorg lät plötsligt som en sång.

Översättning av M. Petrovs

Från mörkret kom jag, där regnet brusar. Du är nu ensam, inlåst.

Under valven av templet för ditt resenärsskydd!

Från avlägsna stigar, från skogens djup, förde jag dig jasmin,

Drömmer djärvt: vill du väva in det i ditt hår?

Jag går sakta tillbaka in i skymningen, full av ljudet av cikador,

Jag kommer inte att säga ett ord, jag tar bara flöjten till mina läppar,

Min sång - min avskedsgåva - skickar dig ur vägen.

Översättning av Y. Neumann.

Indian, du kommer inte sälja din stolthet,

Låt köpmannen se oförskämt på dig!

Han kom från väst till denna region, -

Men ta inte av dig din ljusa halsduk.

Gå stadigt på din väg

Att inte lyssna på falska, tomma tal.

Skatter gömda i ditt hjärta

Värdig dekorera ett ödmjukt hus,

Pannan kommer att vara klädd med en osynlig krona,

Guldets välde sår ondska,

Otyglad lyx har inga gränser,

Men skäms inte, ramla inte ner!

Du kommer att bli rik i din fattigdom,

Fred och frihet kommer att inspirera andan.

Översättning av N. Stefanovich

Indien lakshmi

O du som förhäxar människor,

O jord som lyser i solens strålar,

stor mamma till mödrar,

Dalarna sköljda av Indus med en bullrig vind - skog,

darrande skålar,

Med Himalayas snökrona flygande mot himlen

På din himmel gick solen upp för första gången, för första gången skogen

hörde helgonens Veda,

Legender lät för första gången, livelåtar, i era hus

och i skogarna, på fältens öppna ytor;

Du är vår ständigt växande rikedom, som ger till folken

en full skål

Du är Jumna och Ganga, det finns ingen vackrare, mer fri, du är -

livsnektar, modersmjölk!

Översättning av N.Tikhonov

Till civilisationen

Ge oss tillbaka skogen. Ta din stad, full av buller och rökigt dis.

Ta din sten, järn, fallna stammar.

Modern civilisation! Soul Eater!

Ge oss tillbaka skugga och svalka i den heliga skogstystnaden.

Dessa kvällsbad, solnedgångsljus över floden,

Flock kor som betar, stilla sånger från Veda,

Handfulla spannmål, örter, tillbaka från barken av kläder,

Prata om de stora sanningarna som vi alltid bar vidare i våra själar,

Dessa dagar som vi tillbringade är nedsänkta i tankar.

Jag behöver inte ens kungliga nöjen i ditt fängelse.

Jag vill ha frihet. Jag vill känna att jag flyger igen

Jag vill att styrkan ska komma tillbaka till mitt hjärta igen.

Jag vill veta att bojorna är brutna, jag vill bryta kedjorna.

Jag vill känna den eviga darrningen i universums hjärta igen.

Översättning av V. Tushnova

Karma

Jag ringde betjänten på morgonen och ringde inte.

Jag tittade - dörren var olåst. Vatten hälls inte.

Luffaren kom inte tillbaka för att övernatta.

Tyvärr kan jag inte hitta rena kläder utan honom.

Om min mat är klar vet jag inte.

Och tiden gick och fortsatte... Ah, så! Okej då.

Låt honom komma - jag ska lära den lata mannen en läxa.

När han kom mitt på dagen för att hälsa på mig,

Respektfullt vikta handflator,

Jag sa ilsket: "Gå genast utom synhåll,

Jag vill inte ha lediga i huset."

Han stirrade tomt på mig och lyssnade tyst på förebråelsen,

Sedan saktar ner farten med ett svar,

Med svårighet att uttala orden sa han till mig: ”Min tjej

Hon dog före gryningen idag.

Sa han och skyndade sig att börja sitt arbete så snart som möjligt.

Beväpnad med en vit handduk,

Han, som alltid fram till dess, städade, skrapade och gnuggade flitigt,

Tills den sista var klar.

* Karma - zd. vedergällning.

Översättning av V. Tushnova.

Gråta

Kan inte vända oss tillbaka

Ingen någonsin.

Och de som blockerar vår väg,

Otur väntar, problem.

Vi sliter bojorna. Heja heja -

Genom värmen, genom det kalla vädret!

Och de som väver nätverk åt oss,

Ta dig dit själv.

Problem väntar dem, problem.

Det är Shivas uppmaning. Borta sjunger

Hans kallelsehorn.

Kallar middagshimmel

Och tusen vägar.

Rymden smälter samman med själen,

Strålarna är berusande, och blicken är arg.

Och de som älskar skymningen av hål,

Strålar är alltid skrämmande.

Problem väntar dem, problem.

Vi kommer att erövra allt - och höjden av toppar,

Och vilket hav som helst.

Åh var inte blyg! Du är inte ensam,

Vänner är alltid med dig.

Och för de som är rädda

Som tynar bort i ensamhet

Håll dig inom fyra väggar

Under många år.

Problem väntar dem, problem.

Shiva vaknar. Kommer att blåsa.

Vår banderoll kommer att flyga ut i rymden.

Barriärer kommer att kollapsa. Stigen är öppen.

En gammal tvist är över.

Låt det vispade havet koka upp

Och ge oss odödlighet.

Och de som ärar döden som en gud,

Missa inte domstolen!

Problem väntar dem, problem.

Översättning av A. Revich

När lidande för med sig

Jag till din tröskel

Du ringer honom själv

Öppna dörren för honom.

Det kommer att ge upp allt, så att i gengäld

Att smaka händerna på en glad fångenskap;

Stigen kommer att skynda brant

Till ljuset i ditt hus...

Du ringer honom själv

Öppna dörren för honom.

Jag kommer ur smärtan med en sång;

Efter att ha lyssnat på henne

Gå ut i natten för en minut

Lämna ditt hem.

Som en hassel som skjuts ner av en storm i mörkret,

Den låten slår i marken.

Mot min sorg

Du skyndar in i mörkret

Ah, ring honom själv

Öppna dörren för honom.

Översättning av T. Spendiarova

När jag inte ser dig i min dröm

Det förefaller mig som viskande besvärjelser

Jorden försvinner under dina fötter.

Och klamra sig fast vid den tomma himlen

Räcker upp mina händer, jag vill i fasa.

Jag vaknar av skräck och ser

Som ull spinner du, böjer dig lågt,

Sitter orörlig bredvid mig,

Han själv visar hela skapelsens frid.

Översättning av A. Akhmatova

En gång i tiden, generad över brudklänningen,

Här, i fåfängas värld, blev du bredvid mig,

Och beröringen av händerna darrade.

Av ödets infall hände allt plötsligt?

Det var inte ett godtycke, inte ett flyktigt ögonblick,

Men ett hemligt hantverk och ett kommando från ovan.

Och jag levde mitt liv med min favoritdröm,

Vad ska vi, du och jag, enighet och par.

Hur rikt du drog från min själ!

Hur många färska bäckar hon en gång hällde i henne!

Det vi skapade i spänning, i skam,

I möda och vakor, i segrar och problem,

Mellan upp- och nedgångar - som för evigt lever,

Vem kan slutföra? Bara du och jag, två.

Översättning av S. Shervinsky

Vem är du, avlägsen? Sjöng i fjärran

Flöjten ... Svängd, ormen dansar,

Att höra sången från ett obekant land.

Vems låt är detta? Till vilken region

Flöjten kallar oss... är din flöjt?

Du snurrar. Utspridda, skjutit i höjden

Hår, ringar. Som om vinden är lätt

Din udde är sliten i molnen,

Regnbågens bågar uppkastade.

Glans, uppvaknande, förvirring, start!

Det är spänning i vattnet, snåren sjunger,

Vingar är bullriga. Från djup till höjder

Allt öppnas - själar och dörrar -

Din flöjt är i en gömd grotta,

Flöjten kallar mig ihärdigt till dig!

Låga toner, höga toner

Blanda ljud, vågor utan att räkna!

Vågor på vågor och igen en våg!

Ljud bryter ut i kanten av tystnad -

I medvetandets sprickor, i vaga drömmar -

Solen håller på att bli full, månen sjunker!

Dansa entusiastisk närmare och närmare!

Jag ser det dolda, jag ser det dolda

Virvelvind täckt, i brinnande glädje:

Där i fängelsehålan, i grottan, i ravinen,

Flöjt i dina händer! flöjt kul,

Berusade blixtar drog ut ur molnen,

Bryter sig ner i marken från mörkret

Juicer - i champa, i blad och blommor!

Som vallar, genom, genom dammar,

Inuti genom väggarna, genom tjockleken, genom pålarna

Sten - i djupet! Överallt! Överallt

Ett samtal och en besvärjelse, ett ringande mirakel!

lämnar mörkret,

Åldriga krypningar

En orm gömd i hjärtgrottan.

Svälj dis

lägg dig lugnt -

Hon hör flöjten, din flöjt!

Åh, förtrolla, förtrolla, och från botten

Till solen kommer hon upp på dina fötter.

Ring ut, gå ut, slit ur dem!

I en ljus stråle är synlig från överallt,

Det kommer att vara som skum, som en virvelvind och en våg,

Sammanslagna i en dans med allt och alla,

Curl till ljudet

Öppnar huven.

Hur ska hon närma sig den blommande lunden,

Till himlen och glans

Till vinden och plask!

Berusad i ljuset! Allt i världen!

Översättning av Z. Mirkina

moder bengal

I dygder och laster, i förändringar av uppgångar, nedgångar, passioner,

Åh min Bengal! Gör dina barn vuxna.

Håll inte din mammas knän inlåsta i hus,

Låt deras stigar spridas på alla fyra sidor.

Låt dem sprida sig över hela landet, vandra hit och dit,

Låt dem leta efter en plats i livet och låt dem hitta den.

De, som pojkar, trasslar inte in sig, väver ett nätverk av förbud,

Låt dem lära sig mod i lidande, låt dem vara värdiga

möta döden.

Låt dem kämpa för det goda och höja svärdet mot det onda.

Om du älskar dina söner, Bengal, om du vill rädda dem,

Mager, respektabel, med evig tystnad i blodet,

Riv dig från ditt vanliga liv, slit dig från forsen.

Barn - sjuttio miljoner! Mamma förblindad av kärlek

Du uppfostrade dem till bengaler, men du gjorde dem inte till människor.

Översättning av V. Tushnova

Liknelse

När det inte finns tillräckligt med styrka för att övervinna hinder nära floden,

Ritar en slöja av stillastående vattenslam.

När gamla fördomar uppstår överallt,

Landet blir fruset och likgiltigt.

Stigen som de går på förblir en taggig stig,

Det kommer inte att försvinna, ogräset kommer inte att växa över av gräs.

Mantrans koder stängdes, de blockerade vägen till landet.

Flödet har stannat. Hon har ingenstans att ta vägen.

Översättning av V. Tushnova

Havsvågor

(Skrivt i samband med dödsfallet

båtar med pilgrimer nära staden Puri)

I mörkret, som osammanhängande delirium, fira din förstörelse -

O vilda helvete!

Den vinden som visslar frenetiskt eller miljontals vingar

Skramlar de runt?

Och himlen smälte omedelbart med havet, så att universums blick

Sluta förblinda.

Att plötsliga blixtar slår ner eller så är det en fruktansvärd vit

Leende av onda vändningar?

Utan hjärta, utan hörsel och syn, rusar det i rus

Vissa jättars armé -

Förstör allt i galenskap.

Inga färger, inga former, inga linjer. I den bottenlösa, svarta avgrunden -

Förvirring, ilska.

Och havet rusar omkring med ett rop och slår i vilt skratt,

Osatanev.

Och fumlar - var går gränsen för att krossas om det,

Var ligger linjens stränder?

Vasuki i ett vrål, skrikande skaft bryter in i spray

Svansspark.

Jorden sjönk någonstans, och hela planeten stormar

Chockad.

Och sömnens nätverk slits.

Medvetslöshet, Vind. Moln. Det finns ingen rytm, och det finns inga konsonanser -

Bara de dödas dans.

Döden letar efter något igen - den tar utan att räknas

Och utan slut.

Idag, i blydiset, behöver hon ny gruvdrift.

Och vad? Slumpmässigt,

Känner inget avstånd, några människor i dimman

De flyger till sin död.

Deras väg är oåterkallelig. Innehåller flera hundra

Människor i båten.

Alla håller fast vid sitt liv!

Det är svårt att slå tillbaka. Och stormen kastar skeppet:

"Låt oss! Låt oss!"

Och det skummande havet mullrar och ekar av orkanen:

"Låt oss! Låt oss!"

Den blå döden virvlar runt på alla håll,

Blev blek av ilska.

Håll nu inte tillbaka trycket - och skeppet kommer snart att kollapsa:

Havet är fruktansvärd ilska.

För stormen och det är ett spratt! Allt är förvirrat, blandat -

Och himmel och jord...

Men rorsmannen står vid rodret.

Och människor genom mörkret och ångesten, genom dånet, ropar till Gud:

"O allsmäktige!

Förbarma dig, o store! Böner och rop rusar:

"Spara! Omslag!"

Men det är för sent att ringa och be! Var är solen? Var är stjärnkupolen?

Var är lyckan nåd?

Och fanns det oåterkalleliga år? Och de som var så älskade?

Styvmodern är här, inte mamman!

Avgrund. Åskan slår till. Allt är vilt och obekant.

Galenskap, dis...

Och spökena är oändliga.

Järnbrädan tålde det inte, botten var bruten och avgrunden

Mun öppen.

Det är inte Gud som regerar här! Här är den döda naturen rovdjur

Blind kraft!

I det ogenomträngliga mörkret ljuder ett barns gråt högt.

Förvirring, darrande...

Och havet är som en grav: vad som inte var eller var -

Du kommer inte att förstå.

Som om en arg vind blåste ut någons lampor...

Och på samma gång

Glädjens ljus har slocknat någonstans.

Hur kunde ett fritt sinne uppstå i kaos utan ett öga?

När allt kommer omkring, död materia

Sinnelös början - förstod inte, insåg inte

Han själv.

Varifrån kommer hjärtans enhet, moderskapets oräddhet?

Bröderna kramades

Att säga hejdå, längta, gråta... O heta solstråle,

O förbi, kom tillbaka!

Hjälplöst och skyggt lyste tårarna

Hoppas igen:

Lampan tändes av kärlek.

Varför överlämnar vi oss alltid lydigt till svarta döden?

Bödel, död man,

Det blinda monstret väntar på att sluka allt heligt -

Sedan slutet.

Men redan innan döden tryckte barnet mot hjärtat,

Mamman backar inte.

Är allt förgäves? Nej, den onda döden har ingen makt

Ta hennes barn ifrån henne!

Här är en avgrund och en lavin av vågor, det finns en mamma som skyddar sin son,

Värt en.

Vem får ta bort hans makt?

Hennes makt är oändlig: hon blockerade barnet,

Täcker dig själv.

Men i dödens rike - var kommer kärleken ifrån ett sådant mirakel

Och är detta ljus?

I den finns livet för ett odödligt korn, en mirakulös källa

Otaliga belöningar.

Vem kommer att röra vid denna våg av värme och ljus,

Den mamman kommer att få.

Åh, att hon har rest sig hela helvetet, trampat döden med kärlek,

Och en fruktansvärd storm!

Men vem gav henne sådan kärlek?

Kärlek och hämndens grymhet finns alltid tillsammans, -

Intrasslad, slåss.

Förhoppningar, rädslor, oro lever i en hall:

Kommunikation överallt.

Och alla, som har roligt och gråter, löser ett problem:

Var är sanningen, var är lögnen?

Naturen slår till i stor skala, men det kommer ingen rädsla i hjärtat,

När du kommer att älska

Och om växlingen mellan att blomstra och vissna,

Seger, bojor -

Bara en oändlig tvist mellan två gudar?

Översättning av N. Stefanovich

Modig

Eller så kan kvinnor inte slåss

Forma ditt eget öde?

Eller där, på himlen,

Har vår lott avgjorts?

Ska jag vara i kanten av vägen

Stå ödmjuk och orolig

Vänta på lycka på vägen

Som en gåva från himlen ... Eller kan jag inte finna lyckan själv?

Jag vill sträva

Jagar honom som en vagn

Rider på en okuvlig häst.

Jag tror väntar på mig

En skatt som, som ett mirakel,

Utan att skona mig själv kommer jag att få det.

Inte flickaktig blyghet, ringande med armband,

Och låt kärlekens mod leda mig

Och djärvt tar jag min bröllopskrans,

Skymning kan inte vara en dyster skugga

Att förmörka ett lyckligt ögonblick.

Jag vill att min utvalde ska förstå

Jag har inte förödmjukelsens skygghet,

Och stoltheten över självrespekt,

Och före honom då

Jag kommer att kasta tillbaka slöjan av onödig skam.

Vi ses vid havet

Och vågornas brus kommer att falla som åska -

För att få himlen att låta.

Jag kommer att säga och kasta tillbaka slöjan från mitt ansikte:

"För alltid är du min!"

Från fåglarnas vingar kommer det att höras ett dövt ljud.

I väster över vinden,

På avstånd kommer fåglarna att flyga i stjärnljuset.

Skapare, åh, lämna mig inte mållös

Låt själens musik ringa i mig på mötet.

Låt det vara i högsta ögonblick och vårt ord

Allt högre i oss är redo att uttrycka,

Låt talet flöda

Transparent och djup

Och låt den älskade förstå

Allt som är outsägligt för mig,

Låt en ström av ord forsa ur själen

Och efter att ha låtit kommer det att frysa i tysthet.

Översättning av M. Zenkevich

Vi bor i samma by

Jag bor i samma by som hon.

Bara i detta hade vi tur - jag och hon.

Endast trasten kommer att fyllas med en visselpipa i deras bostad -

Mitt hjärta kommer genast att dansa i mitt bröst.

Ett par söta uppfödda lamm

Under pilen betar vi på morgonen;

Om de, efter att ha brutit stängslet, kommer in i trädgården,

Jag, smekande, tar dem på knä.

Vi bor nästan i närheten: jag är där borta,

Här är hon - bara en äng skiljer oss åt.

Lämnar sin skog, kanske i dungen till oss

En svärm av bin flyger in med ett surr plötsligt.

Rosor är de som vid regelbundna böner

De kastas i vattnet från ghat som en gåva till Gud,

Spikar till vår ghat i en våg;

Och det händer, från deras kvarter på våren

Att sälja bärblommor till vår basar.

Vår by heter Khonjon,

Vår bäck heter Onjona,

Vad är mitt namn - det är känt för alla här,

Och hon heter helt enkelt - vår Ronjona.

Den byn närmade sig från alla håll

Mangolundar och gröna fält.

På våren gror lin på deras åker,

Stiger på vår hampa.

Om stjärnorna reste sig över sin boning,

Då blåser en sydlig bris över vår,

Om skyfallen böjer handflatorna mot marken,

Sedan blommar en blomkod i vår skog.

Vår by heter Khonjon,

Vår bäck heter Onjona,

Vad är mitt namn - det är känt för alla här,

Och hon heter helt enkelt - vår Ronjona.

Översättning av T. Spendiarova

Omöjlig

Ensamhet? Vad betyder det? Åren går

Du går ut i vildmarken, utan att veta varför och var.

Månaden Srabon driver över molnets skog,

Nattens hjärta skars av blixten med en våg av bladet,

Jag hör: Varuni plaskar, hennes bäck forsar in i natten.

Min själ säger till mig: det omöjliga kan inte övervinnas.

Hur många gånger en dålig natt i mina armar

Den älskade somnade och lyssnade på skyfallet och versen.

Skogen var bullrig, störd av den himmelska bäckens snyftande,

Kroppen smälte samman med anden, mina önskningar föddes,

Dyrbara känslor gav mig en regnig natt

Jag går iväg i mörkret, vandrar längs den våta vägen,

Och i mitt blod är det en lång sång av regn.

Den söta doften av jasmin kom med av en byig vind.

Lukten av ett träd av litenhet, lukten av flickaktiga flätor;

I flätorna på de vackra blommorna luktade dessa precis så, precis likadant.

Men själen säger: det omöjliga kan inte övervinnas.

Försjunken i tankar, vandrande någonstans på måfå.

Det finns någons hus på min väg. Jag ser att fönstren brinner.

Jag hör ljuden av sitar, melodin i sången är enkel,

Det här är min sång, bevattnad med varma tårar,

Detta är min ära, detta är sorg, borta.

Men själen säger: det omöjliga kan inte övervinnas.

Översättning av A. Revich.

Skymningen sjunker och den blå kanten på sari

Omsluter världen i sin smuts och brännande, -

Hus kollapsade, kläder trasiga skam.

Åh, låt, som lugna kvällar,

Sorg över dig kommer att sjunka ner i min stackars ande och mörker

Hela livet kommer att omsluta hennes svunnen melankoli,

När jag släpade med var jag sliten, skröplig och halt.

Åh, låt henne i själen, förena ondska med gott,

Han ritar en cirkel för mig för gyllene sorg.

Det finns inga önskningar i hjärtat, spänningen var tyst ...

Må jag inte ägna mig åt ett dövuppror igen, -

Allt det förra är borta ... jag går dit,

Där lågan är till och med i avskedslampan,

Där universums herre är evigt glad.

Översättning av S. Shervinsky

Natt

O natt, ensam natt!

Under den gränslösa himlen

Du sitter och viskar något.

Ser in i universums ansikte

otrasslat hår,

Tillgiven och mörk...

Vad äter du, o natt?

Jag hör ditt samtal igen.

Men dina låtar fram till nu

Jag kan inte förstå.

Min ande är upplyft av dig,

Ögonen grumlas av sömn.

Och någon i min själs vildmark

Sjunger med dig

Som din egen bror

Förlorad i själen, ensam

Och letar oroligt efter vägar.

Han sjunger ditt fosterlands psalmer

Och väntar på svar.

Och efter att ha väntat går han mot ...

Som om dessa flyktingar låter

Vakna upp minnet av någon tidigare

Som om han skrattade här och grät,

Och han kallade någon till sitt stjärnklara hem.

Återigen vill han komma hit -

Och kan inte hitta ett sätt...

Hur många tillgivna halvord och blygsamma

halvt ler

Gamla sånger och själens suckar,

Hur många ömma förhoppningar och samtal om kärlek,

Hur många stjärnor, hur många tårar i tystnad,

Åh natt, han gav dig

Och begravd i ditt mörker! ..

Och dessa ljud och stjärnor flyter,

Som världar förvandlats till damm

I dina ändlösa hav

Och när jag sitter ensam på din strand

Sånger och stjärnor omger mig

Livet kramar mig

Och vinkade med ett leende,

Flyter fram

Och blommar, och smälter bort, och kallar ...

Natt, idag har jag kommit igen,

Att titta in i dina ögon

Jag vill vara tyst för dig

Och jag vill sjunga för dig.

Var mina gamla sånger finns, och min

förlorat skratt,

Och svärmar av bortglömda drömmar

Rädda mina sånger natt

Och bygg en grav åt dem.

Natt, jag sjunger för dig igen

Jag vet natten, jag är din kärlek.

Dölj sången från nära ondska,

Begrav i det dyrbara landet ...

Daggen kommer sakta att falla

Skogar kommer att sucka mätt.

Tystnad, luta dig mot din hand,

Var försiktig med att gå dit...

Bara ibland, ta en tår,

En stjärna kommer att falla på graven.

Översättning av D. Golubkov

O flammande boyshakh, lyssna!

Låt din bittra asketiska suck förebåda förfall

glanstid,

Brokigt skräp kommer att svepa bort och cirkulera i dammet.

Diset av tårar kommer att skingras i fjärran.

Övervinna jordisk trötthet, förstöra

Tvättning i den brinnande värmen, nedsänkning i torrt land.

Utrota tröttheten i vardagen i en ilsken eld,

Med ett fruktansvärt mullret av ett skal kom förlossningen ned,

Läk från salig frid!

Översättning av M. Petrovs

Åh, enheten av sinne, ande och dödligt kött!

Livets hemlighet, som är i den eviga cykeln.

Oavbrutet från urminnes tider, full av eld,

På himlen spela magiska stjärnklara nätter och dagar.

Universum förkroppsligar sin oro i haven,

I branta stenar - svårighet, ömhet - i gryning

djupröd.

Ett nät av existenser som rör sig överallt

Var och en i sig själv känner sig som magi och ett mirakel.

Okända vågor rusar ibland genom själen

tvekan,

Var och en innehåller det eviga universum i sig själv.

En bädd av förening med herren och skaparen,

Jag bär den odödliga gudens tron ​​i mitt hjärta.

Åh, gränslös skönhet! O kung av jorden och himlen!

Jag är skapad av dig, som det underbaraste av mirakel.

Översättning av N. Stefanovich

Åh, jag vet att de kommer att göra det

Mina dagar kommer att gå

Och något år på kvällen ibland

Den nedtonade solen säger hejdå till mig,

Le sorgset mot mig

En av de sista minuterna.

Flöjten kommer att dröja längs vägen,

En starkhornig oxe kommer att beta fridfullt nära bäcken,

Ett barn springer runt huset,

Fåglarna kommer att sjunga sina sånger.

Och dagarna kommer att gå, mina dagar kommer att gå.

Jag ber om en sak

Jag ber om en sak:

Låt mig veta innan du åker

Varför skapades jag

Varför ringde du mig

Grönt land?

Varför gjorde tystnaden mig till nätter

Lyssna på ljudet av stjärntal,

Varför, varför bry sig

Själ dagens utstrålning?

Det är vad jag ber om.

När mina dagar är slut

Den jordiska mandatperioden tar slut,

Jag vill att min sång ska låta till slutet,

För en tydlig, klangfull ton som kröner den.

För att livet ska bära frukt

Som en blomma

Det vill jag ha i det här livets utstrålning

Jag såg ditt ljusa ansikte,

Så att din krans

Jag skulle kunna sätta på dig

När terminen tar slut.

Översättning av V. Tushnova1

Vanlig tjej

Jag är en tjej från Ontokhpur. Kusten är klar,

Att du inte känner mig. jag har läst

Din sista berättelse "Garland

Vissna blommor", Shorot-Babu

Din urklippta hjältinna

Hon dog vid trettiofem års ålder.

Från femton års ålder hände olyckor henne.

Jag insåg att du verkligen är en trollkarl:

Du låter flickan triumfera.

Jag ska berätta om mig själv. Jag är lite gammal

Men hjärtat lockade jag redan

Och hon kände en ömsesidig spänning för honom.

Men vad är jag! Jag är en tjej som alla andra

Och i ungdomen förtrollar många.

Snälla, jag ber dig, skriv en berättelse

Om en alldeles vanlig tjej.

Hon är olycklig. Vad finns i djupet

Hon har något extraordinärt

Vänligen hitta och visa

Så att alla märker det.

Hon är så enkel. Hon behöver

Inte sanning, utan lycka. Så enkelt

Fängsla henne! Nu ska jag berätta

Hur hände detta mig.

Låt oss säga att han heter Noresh.

Han sa det för honom i världen

Det finns ingen, det finns bara jag.

Jag vågade inte tro på dessa lovord,

Men hon kunde inte tro det heller.

Och så åkte han till England. Snart

Därifrån började brev att komma,

Inte särskilt vanligt dock. Skulle fortfarande!

Jag trodde att han inte var upp till mig.

Det finns många tjejer där, och alla är vackra,

Och alla är smarta och kommer att bli galna

Från min Noresh Sen, i kör

Ångrar att han var gömd så länge

Hemma från upplysta ögon.

Och i ett brev skrev han:

Det gick med Lizzy till havet för att bada,

Och tog med sig bengaliska verser

Om en himmelsk jungfru som dyker upp ur vågorna.

Sedan satt de på sanden

Och vågorna rullade upp för deras fötter,

Och solen från himlen log mot dem.

Och Lizzie sa tyst till honom:

"Du är fortfarande här, men snart ska du gå bort,

Här är det öppna skalet. proleus

Minst en tår i den, och det kommer att bli

Hon är mer värd för mig än pärlor.”

Vilka konstiga uttryck!

Noresh skrev dock: "Inget,

Vad är helt klart så högtravande ord,

Men de låter så bra.

Blommor av guld i massiva diamanter

Det är trots allt inte heller i naturen, utan under tiden

Konstgjordhet stör inte deras pris.

Dessa jämförelser är från hans brev

Taggar genomborrade mitt hjärta i hemlighet.

Jag är en enkel tjej och inte så

Bortskämda av rikedom, för att inte veta

Sakernas verkliga pris. Ack!

Vad du än säger så hände det

Och jag kunde inte betala tillbaka honom.

Jag ber dig skriva en berättelse

Om en enkel tjej som du kan med

Säg adjö för alltid och alltid

Bo i en utvald vänkrets

Nära ägaren till sju bilar.

Jag insåg att mitt liv är trasigt

Att jag har tur. Dock den ena

Vilket du tar fram i berättelsen,

Låt mig skämma ut mina fiender som hämnd.

Jag önskar din penna lycka.

Malati namn (det är mitt namn)

Ge det till flickan. De känner inte igen mig i det.

Det finns för många malati, de kan inte räknas

I Bengalen, och de är alla enkla.

De är på främmande språk

De talar inte, utan vet bara hur man gråter.

Ge Malati glädjen att fira.

Du är trots allt smart, din penna är kraftfull.

Som Shakuntala tempererar henne

I lidande. Men tyck synd om mig.

Den enda som jag

Jag frågade den Allsmäktige, liggande på natten,

Jag är berövad. spara det

För hjältinnan i din berättelse.

Må han stanna i London i sju år,

Hela tiden i tentorna avbröt,

Alltid upptagen med fans.

Under tiden, låt din Malati

Ta en doktorsexamen

vid Calcutta University. Gör det

Med ett enda penndrag

Stor matematiker. Men det här

Begränsa inte dig själv. Var mer generös än Gud

Och skicka din tjej till Europa.

Må de bästa sinnen där

Härskare, konstnärer, poeter,

Fängslad som en ny stjärna

Som kvinna för henne och som vetenskapsman.

Låt henne inte åska i de okunniga landet,

Och i ett samhälle med bra uppväxt,

Var tillsammans med engelska

Franska och tyska talas. Nödvändig,

Så att det finns namn runt Malati

Och mottagningar förbereddes för att hedra henne,

Så att samtalet flyter som regn,

Och så att på vältalighetens strömmar

Hon simmade mer självsäker,

Än en båt med utmärkta roddare.

Beskriv hur det surrar runt henne:

"Indiens hetta och åskväder i denna blick."

Jag noterar förresten att i min

Ögon, till skillnad från din Malati,

Går igenom kärlek till skaparen ensam

Och det med dina stackars ögon

Jag såg ingen här

väluppfostrad europé.

Låt henne bevittna sina segrar

Noresh står, knuffad åt sidan av folkmassan.

Och vad då? Jag kommer inte fortsätta!

Det är där mina drömmar tar slut.

Du gnäller fortfarande mot den Allsmäktige,

En enkel tjej, hade modet?

Översättning av B. Pasternak

Vanlig person

Vid solnedgången, med en käpp under armen, med en börda på mitt huvud,

En bonde går hem längs stranden, på gräset.

Om århundraden senare, genom ett mirakel, vad det än är,

När han återvänder från dödsriket kommer han att dyka upp här igen,

I samma skepnad, med samma väska,

Förvirrad, ser sig omkring med förundran,—

Vilka skaror av människor kommer att springa till honom omedelbart,

Hur alla omger främlingen och håller ett öga på honom,

Hur girigt varje ord de kommer att fånga

Om hans liv, om lycka, sorger och kärlek,

Om huset och om grannarna, om åkern och om oxarna,

Om hans bondes tankar, hans vardagliga angelägenheter.

Och historien om honom, som inte är känd för någonting,

Då kommer det att verka för folk som en dikt från dikter.

Översättning av V. Tushnova

Avsägelse

Vid en sen timme, vem ville avsäga sig världen

”I dag ska jag gå till Gud, mitt hus har blivit en börda för mig.

Vem höll mig vid trolldomens tröskel?

Gud sa till honom: "Jag är." Mannen hörde honom inte.

Framför honom på sängen, andas lugnt i en dröm,

Den unga frun höll barnet mot sitt bröst.

"Vilka är de - Mayas avkomma?" frågade mannen.

Gud sa till honom: "Jag är." Mannen hörde ingenting.

Den som ville lämna världen reste sig upp och ropade: "Var är du,

gudom?"

Gud sa till honom: "Här." Mannen hörde honom inte.

Barnet fördes in, grät i en dröm, suckade.

Gud sa: "Kom tillbaka." Men ingen hörde honom.

Gud suckade och utbrast: ”Ack! Som du önskar,

Bara var hittar du mig om jag stannar här.

Översättning av V. Tushnova

Färja

Vem är du? Du transporterar oss

Åh man från färjan.

Varje natt ser jag dig

Står på tröskeln till huset

Åh man från färjan.

När marknaden tar slut

Vandrar i land ung och gammal,

Där, till floden, en mänsklig våg

Min själ är attraherad

Åh man från färjan.

Till solnedgången, till andra stranden du

Regisserade färjans gång,

Och sången föds i mig

Oklart som en dröm

Åh man från färjan.

Jag stirrar på vattenytan,

Och ögonen kommer att täckas av fukt av tårar.

Solnedgångsljus faller på mig

Viktlös för själen

Åh man från färjan.

Din mun har blivit stum,

Åh man från färjan.

Vad står skrivet i dina ögon

Tydligt och välbekant

Åh man från färjan.

Så fort jag ser in i dina ögon,

Jag börjar bli djup.

Där, till floden, en mänsklig våg

Min själ är attraherad

Åh man från färjan.

Översättning av T. Spendiarova

Stjärnhjordar strövar omkring på natten till ljudet av en flöjt.

Du betar alltid dina kor, osynliga, i himlen.

Lysande kor lyser upp fruktträdgården,

Mellan blommor och frukter, vandrande åt alla håll.

I gryningen flyr de, bara dammet virvlar efter dem.

Du tar tillbaka dem till pennan med kvällsmusik.

Skingrat Jag gav önskningar och drömmar och förhoppningar.

O herde, min afton kommer - samlar du dem då?

Översättning av V.Potapova

semestermorgon

Öppnade hjärtat på morgonen oavsiktligt,

Och världen rann in i honom som en levande bäck.

Förvirrad tittade jag med ögonen

Bakom de gyllene pilstrålarna.

En vagn visade sig för Aruna,

Och morgonfågeln vaknade

När hon hälsade i gryningen kvittrade hon,

Och allt runt omkring blev ännu vackrare.

Som en bror ropade himlen till mig: ”Kom! >>

Och jag hukade, klamrade mig fast vid hans bröst,

Jag gick upp till himlen längs strålen, upp,

Solens välgörenhet strömmade in i själen.

Ta mig, o solström!

Guide Arunas båt österut

Och in i havet, gränslöst, blått

Ta mig, ta mig med dig!

Översättning av N. Podgorichani

Kom, o storm, skona inte mina torra grenar,

Det är dags för nya moln, det är dags för andra regn,

Låt en virvelvind av dans, en skur av tårar, en strålande natt

Den bleknade färgen från tidigare år kommer snart att kastas bort.

Låt allt som är avsett att lämna, lämna snart, snart!

Jag kommer att sprida mattan på natten i mitt tomma hus.

Byt kläder – jag fryser i det gråtande regnet.

Dalen var översvämmad av vatten - kliande i flodens stränder.

Och som bortom dödslinjen vaknade livet i min själ.

Översättning av M. Petrovs

Full

O berusad, i berusad medvetslöshet

Gå, kasta upp dörrarna med ett ryck,

Ni går alla ner en natt,

Du går hem med en tom plånbok.

Förakta profetior, fortsätt din väg

I motsats till kalendrar, skyltar,

Vandra runt i världen utan vägar,

Samtidigt bära ett lass av tomma handlingar;

Du sätter segel under en storm,

Repklippande rorsman.

Jag är redo, bröder, att acceptera ditt löfte:

Bli full och - i huvudets hetta!

Jag sparade många års visdom,

Envist förstått gott och ont,

Jag har samlat så mycket skräp i mitt hjärta,

Det blev för tungt för hjärtat.

Åh vad många nätter och dagar jag har dödat

I det mest nyktra av alla mänskliga företag!

Jag såg mycket - mina ögon blev svaga,

Jag blev blind och förfallen av kunskap.

Min last är tom - allt mitt bagage är dåligt

Låt stormvinden skingras.

Jag förstår, bröder, bara lycka

Bli full och - i huvudets hetta!

Åh, räta upp dig, tvivla på krökning!

Åh vilda humle, för mig vilse!

Ni demoner måste få tag i mig

Och bär dig bort från skyddet av Lakshmi!

Det finns familjemän, mörkerarbetare,

Deras fredliga ålder kommer att levas med värdighet,

Det finns stora rika människor i världen

De möts mindre. Vem kan!

Låt dem, som de levde, fortsätta att leva.

Bär mig, kör mig, åh galen svall!

Jag förstod allt - ockupationen är bäst:

Bli full och - i huvudets hetta!

Från och med nu, jag svär, kommer jag att överge allt, -

Fritid, nyktert sinne inklusive -

Teorier, vetenskapens visdom

Och all förståelse för gott och ont.

Jag ska tömma minnets kärl,

För alltid kommer jag att glömma både sorg och sorg,

Jag strävar efter havet av skummande vin,

Jag ska tvätta mitt skratt i detta ostadiga hav.

Låt mig slita av min värdighet,

Jag bärs med av en berusad orkan!

Jag svär att gå åt fel håll:

Bli full och - i huvudets hetta!

Översättning av A. Revich

Raja och hans fru

En raja levde i världen ...

Den dagen blev jag straffad av Rajoy

För det faktum att, utan att fråga, in i skogen

Han gick därifrån och klättrade i ett träd,

Och från ovan, helt ensam,

Jag såg den blå påfågeln dansa.

Men plötsligt sprack under mig

En knut, och vi föll - jag och en tik.

Sen satt jag inlåst

Jag åt inte mina favoritpajer,

I rajahs trädgård plockade man inte frukt,

Ack, jag var inte med...

Vem straffade mig, berätta?

Vem är gömd under namnet på den där Raja?

Och raja hade en fru -

Bra, vacker, ära och beröm till henne ...

Jag lyssnade på henne på alla sätt...

Att veta om mitt straff,

Hon tittade på mig

Sedan böjer huvudet sorgset,

Hon gick hastigt för att vila.

Och dörren stängdes tätt bakom henne.

Har inte ätit eller druckit på hela dagen

Jag gick inte ens på festen...

Men mitt straff är över -

Och i vems armar befann jag mig?

Som kysste mig i tårar

Vaggad som en liten i famnen?

Vem var det? Säga! Säga!

Vad heter den där Rajas fru?

Översättning av A. Efron

För den kommande morgonens skull, som kommer att tända lyckans eldar,

Mitt fädernesland, ta mod till dig och behåll renheten.

Var fri i kedjor, ditt tempel, strävande

Skynda dig att dekorera med festliga blommor.

Och låt doften fylla din luft,

Och låt doften av dina växter stiga upp till himlen,

I förväntans tystnad, bugande inför evigheten,

Känn sambandet med ljuset som inte rör sig.

Vad mer kommer att trösta, glädjas, stärka

Bland tunga olyckor, förluster, prövningar, förolämpningar?

Kvinnan som var mig kär

Jag bodde i den här byn.

Stigen till sjöpiren ledde,

Till ruttna spångar på rangliga trappsteg.

Namnet på denna avlägsna by,

Kanske bara invånarna visste.

Den kalla vinden kom från kanten

Jordaktig lukt på molniga dagar.

Sådana ibland växte hans impulser,

Träden i lunden lutade sig ner.

I smutsen av fälten flytande av regn

Grönt ris höll på att kvävas.

Utan nära medverkan av en vän,

som bodde där då,

Förmodligen skulle jag inte veta i distriktet

Ingen sjö, ingen lund, ingen by.

Hon tog mig till Shiva-templet,

Drunkna i den täta skogsskuggan.

Tack vare att jag lärde känna henne lever jag

Jag kom ihåg byns stängsel.

Jag skulle inte känna till sjön, men det här bakvattnet

Hon simmade över.

Hon älskade att simma på denna plats,

Fotspåren av hennes kvicka fötter finns i sanden.

Stödkannor på axlarna,

Bondkvinnor traskade från sjön med vatten.

Män hälsade henne vid dörren,

När de gick förbi från frihetens fält.

Hon bodde i förorten,

Vad små saker har förändrats!

Segelbåtar under den friska brisen

Som gammalt glider de längs sjön söderut.

Bönder väntar på stranden av färjan

Och diskutera landsbygdsfrågor.

Korsningen skulle inte vara bekant för mig,

Om hon bara inte bodde här.

Översättning av B. Pasternak

Rör

Ditt rör är täckt av damm

Och lyft inte mina ögon.

Vinden lade sig, ljuset slocknade i fjärran.

Oturens timme har kommit!

Kallar brottare att slåss,

Han beordrar sångarna – sjung!

Välj din egen väg!

Ödet väntar överallt.

Väljar sig i det tomma dammet

Orädd trumpet.

På kvällen gick jag till kapellet,

Trycker blommorna mot mitt bröst.

Efterlyst från varans storm

Hitta tryggt skydd.

Från sår på hjärtat - utmattad.

Och jag trodde att tiden skulle komma

Och bäcken kommer att skölja bort smutsen från mig,

Och jag ska vara ren...

Men tvärs över mina vägar

Ditt rör är nere.

Ljuset blinkade och lyste upp altaret,

Altare och mörker

En krans av tuberos, som förr,

Skvallra nu till gudarna.

Från och med nu det gamla kriget

Jag avslutar, möter tystnaden.

Kanske kommer jag att återföra skulden till himlen ...

Men återigen ropar han (till slaven

Om en minut blir ett)

Tyst rör.

Ungdomens magiska sten

Rör mig snabbt!

Låt med glädje utgjuta ditt ljus

Min själs fröjd!

Genomborrar det svarta mörkrets bröst,

Kallar till himlen

Ett bottenlöst skräckuppvaknande

I landet som är klädt i mörker,

Låt soldaten sjunga motivet

Trumpet av dina segrar!

Och jag vet, jag vet att det är en dröm

Det kommer att lämna mina ögon.

I bröstet - som i månaden Srabon -

Vattenströmmarna brusar.

Någon kommer springande till mitt samtal,

Någon kommer att gråta högt

Nattbädden kommer att darra -

Hemskt öde!

Låter glad idag

Stor pipa.

Jag ville be om fred

Hittade en skam.

Sätt på den för att täcka allt,

Armor från och med nu.

Låt den nya dagen hota med problem

Jag kommer att förbli mig själv.

Må sorgen som du ger

Det blir ett firande.

Och jag kommer att vara för alltid med en pipa

Din oräddhet!

Översättning av A. Akhmatova

Tyngden av det trögflytande hartset i aromen drömmer om att rinna ut,

Doften är redo att hålla käften för alltid i harts.

Och melodin ber om rörelse och strävar efter rytm,

Och rytmen skyndar till uppropet av melodiösa band.

Letar efter en vag känsla och form, och tydliga kanter.

Formen bleknar i dimman och smälter i en formlös dröm.

Det gränslösa ber om gränser och snäva konturer,

Om hundra år

Vem kommer du att vara,

Läsare av dikter kvar av mig?

I framtiden, hundra år från nutid,

kommer de att kunna förmedla en partikel av mina gryningar,

Kokar mitt blod

Och fågelsången och vårens glädje,

Och färskheten i blommorna som jag fått

Och konstiga drömmar

Och floder av kärlek?

Kommer låtarna behålla mig

I framtiden, om hundra år?

Jag vet inte, och ändå, vän, den där dörren som vetter mot söder,

öppna; sitta vid fönstret och sedan

Dali beslöjad med ett dis av drömmar,

Kom ihåg det

Vad är i det förflutna, exakt hundra år före dig,

Rastlös jublande spänning, lämnar himlens avgrund,

Han höll sig fast vid jordens hjärta, värmde henne med hälsningar.

Och sedan, befriad av vårens ankomst från bojorna,

Full, galen, den mest otåliga i världen

Vinden som bär pollen och lukten av blommor på vingarna,

Sydlig vind

Han svepte in och fick jorden att blomma.

Dagen var solig och underbar. Med en själ full av sånger

Då dök en poet upp i världen,

Han ville att orden skulle blomma som blommor,

Och kärleken värmde som solljus,

Tidigare, exakt hundra år före dig.

I framtiden, hundra år från nu,

Poet som sjunger nya sånger

Kommer att ta med hälsningar från mig till ditt hus

Och dagens unga vår

Så att sångerna från min vårström smälter samman, ringer,

Med ditt blods slag, med dina humlors surrande

Och med det prasslande av löv som lockar mig

Till framtiden, hundra år från nu.

Översättning av A.Sendyk

Något från lätta beröringar, något från vaga ord, -

Så det finns låtar - ett svar på ett avlägset samtal.

Champak mitt i vårskålen,

polska i blomningens flamma

Ljud och färger kommer att säga mig, -

detta är vägen till inspiration.

Något kommer att dyka upp i en blixt,

Visioner i själen - utan antal, utan att räkna,

Och något är borta, ringer, - du kan inte fånga melodin.

Så minuten ersätter minuten - det jagade ringandet av klockor.

Översättning av M. Petrovs

Shakespeare

När din stjärna lyste upp över havet

För England blev du den dagen en åtråvärd son;

Hon ansåg dig som sin skatt,

Att röra din hand mot din panna.

Inte länge bland grenarna vaggade hon dig;

En kort stund låg täcket på dig

Dimma i tjocka örter glittrande av dagg,

I trädgårdarna, där, ha roligt, dansade en svärm av tjejer.

Din hymn har redan låtit, men lundarna sov lugnt.

Sedan rörde sig avståndet knappt:

Ditt himlaval höll dig i sina armar,

Och du sken redan från middagshöjderna

Och han lyste upp hela världen med sig själv, som ett mirakel.

Århundraden har gått sedan dess. Idag - som överallt -

Från indiska stränder, där rader av palmer växer,

Mellan de darrande grenarna sjunger de ditt lov.

Översättning av A. Akhmatova

Ung stam

Åh unga, o vågade stam,

Alltid i drömmar, i galna drömmar;

Kämpar du med det föråldrade tar du om tiden.

I gryningens blodiga timme i födelselandet

Låt alla prata om sitt eget,

Föraktar alla argument, i berusningens hetta,

Flyg ut i rymden, kasta bort bördan av tvivel!

Väx, o våldsamma jordiska stam!

Den obotliga vinden skakar buren.

Men vårt hus är tomt, tyst i det.

Allt står stilla i det avskilda rummet.

En förfallen fågel sitter på en stolpe,

Svansen sänks och näbben är tätt stängd,

Orörlig, som en staty, sover;

Tiden har stannat i hennes fängelse.

Väx, envis jordisk stam!

De blinda ser inte att våren finns i naturen:

Floden brusar, dammen brister,

Och vågorna rullade fria.

Men barnen i inerta länder slumrar

Och de vill inte gå i stoftet,

De sitter på mattor, de har gått in i sig själva;

De är tysta och täcker toppen av huvudet från solen.

Väx, störande jordisk stam!

Harm kommer att blossa upp bland eftersläpande.

Vårens strålar kommer att skingra drömmar.

"Vilken attack!" de kommer att ropa av bestörtning.

Ditt mäktiga slag kommer att slå dem.

Hoppa ur sängen, blind i raseri,

Beväpnade rusar de in i striden.

Sanningen kommer att kämpa med lögn, solen med mörker.

Väx, mäktig jordisk stam!

Slaveriets gudinnas altare ligger framför oss.

Men timmen kommer att slå - och han kommer att falla!

Galenskap, invadera, sopa bort allt i templet!

En banderoll kommer att resa sig, en virvelvind kommer att rusa omkring,

Ditt skratt kommer att splittra himlen som åska.

Bryt felens kärl - allt som finns i det,

Ta det för dig själv - o glada börda!

Väx, jordisk oförskämd stam!

Jag kommer att avsäga mig världen, jag kommer att bli fri!

Öppen plats framför mig

Jag kommer att gå framåt obevekligt.

Många hinder väntar på mig, sorger,

Och mitt hjärta slår i bröstet.

Ge mig fasthet, skingra tvivel -

Låt skrivaren gå med alla

Väx, o fria jordiska stam!

O eviga ungdom, var alltid med oss!

Kasta bort århundradens aska och rost från bojor!

Så världen med frön av odödlighet!

Svärm i åskmoln av häftiga blixtar,

Den jordiska världen är full av grön humle,

Och du låg på mig på våren

En girlang av ett glas1 - tiden är nära.

Väx, odödlig jordisk stam!

Översättning av E. Birukova

Jag älskar min sandstrand

Där ensam höst

storkbo,

Där blommor blommar vita

Och gässflockar från kalla länder

De hittar skydd på vintern.

Här i den milda solen solar de sig

Sköldpaddor lat flock.

Kvällsfiskebåtar

seglar här...

Jag älskar min sandstrand

Där ensam höst

Storkar häckar.

Älskar du skogsmark

På din strand

Där grenarna är plexus,

Där skakiga skuggor vajar,

Var är stigens kvicka orm

Går runt stammarna på flykt,

Och ovanför det bambu

Viftar med hundra gröna händer

Och runt halvmörkret kyla,

Och tystnaden runt...

Där i gryningen och på kvällen,

Passerar genom de skuggiga lundarna,

Kvinnor samlas nära piren,

Och barn tills det blir mörkt

Flottar flyter på vattnet...

Älskar du skogsmark

På din strand

Där grenarna är plexus,

Där skakiga skuggor vajar.

Och mellan oss rinner floden -

Mellan dig och mig

Och jag stöttar en oändlig sång

Han sjunger med sin vink.

Jag ligger på sanden

På dess öde strand.

Du är på din sida

Grove cool passerade till floden

Med en kanna.

Vi lyssnar länge på flodsången

Tillsammans med dig.

Du hör en annan sång på din strand,

Än jag på min...

Floden rinner mellan oss

Mellan dig och mig

Och jag stöttar en oändlig sång

Han sjunger med sin vink.

Jag kretsar runt skogarna som en galning.

Som ett myskhjort, jag kan inte hitta det

Fred, förföljd av dess lukt.

Åh, falsk natt! - allt rusar förbi:

Och sydanvinden, och vårdoppen.

Vilket syfte lockade mig i mörkret?

Och lusten brast ur mitt bröst.

Det rusar långt fram

Som växer till en ihärdig väktare,

Den cirklar runt mig som en nattlig hägring.

Nu är hela världen full av min lust,

Jag minns inte vad som gjorde mig full...

Det jag strävar efter är galenskap och svek,

Och det som ges i sig är inte trevligt för mig.

Ack, min flöjt har blivit galen:

Hon gråter själv, hon rasar sig själv,

De frenetiska ljuden blev galna.

Jag fångar dem, sträcker ut mina händer...

Men dimensionssystemet är inte givet till de galna.

Jag rusar genom havet av ljud utan att äta ...

Det jag strävar efter är galenskap och svek,

Och det som ges i sig är inte trevligt för mig.

Översättning av V. Markova

En skara mörkblå moln dök upp, visste Asharkh.

Lämna inte huset idag!

Skyfall spolade bort jorden, översvämmade risfälten.

Bortom floden är mörker och åska.

Vinden brusar på den tomma stranden, vågorna brusar på flykten,—

En våg drivs av en våg, trång, attraherad ...

Det börjar bli sent, det går ingen färja idag.

Du hör: kon bultar vid grinden, det är dags för henne att gå till ladugården länge.

Lite till så blir det mörkt.

Se om de som har varit på fälten sedan morgonen har återvänt—

det är dags för dem att komma tillbaka.

Herden glömde bort hjorden - den förirrade i oordning.

Lite till så blir det mörkt.

Gå inte ut, lämna inte huset!

Kvällen sänkte sig, fukt i luften, slarv.

Ett fuktigt dis på vägen, det är halt att gå längs stranden.

Se hur kvällssömnen vaggar bambuskålen.

Översättning av M. Petrovs

I denna soliga värld vill jag inte dö
Jag skulle vilja leva för evigt i denna blommande skog,
Dit folk lämnar för att återvända igen
Där hjärtan slår och blommor samlar dagg.
Livet går på jorden i rader av dagar och nätter,
En förändring av möten och avsked, en serie av förhoppningar och förluster, -
Om du hör glädje och smärta i min sång,
Det betyder att odödlighetens gryningar kommer att lysa upp min trädgård på natten.
Om låten dör, då, som alla andra, kommer jag att gå genom livet -
Namnlös droppe i flödet av den stora floden;
Jag kommer att vara som blommor, jag kommer att odla sånger i trädgården -
Låt trötta människor komma in i mina rabatter,
Låt dem böja sig för dem, låt dem plocka blommor på språng,
Att slänga dem när kronbladen faller till damm.
(Rabindranath Tagore)

Rabindranath Tagore

(Indisk författare och offentlig person, poet, musiker, konstnär. Vinnare av Nobelpriset i litteratur 1913. Han skrev på bengali).

"När jag tänker på oövervinnerlig energi, på välsignad entusiasm, på ren kultur, ser jag alltid bilden av Rabindranath Tagore så nära mig. Potentialen hos denna ande måste vara stor för att outtröttligt kunna omsätta grunderna för sann kultur i praktiken. Trots allt är Tagores sånger inspirerade uppmaningar till kultur, hans bön för en stor kultur, hans välsignelse till dem som söker stigens väg. Att syntetisera denna enorma aktivitet - alla går upp på samma berg, tränger in i livets smalaste gränder, hur kan någon avstå från att känna inspirerande glädje? Så välsignad, så vacker är kärnan i sången, kallelsen och Tagores möda.

Jag älskar väldigt mycket följande rader från Tagores verk: ”Låt mig inte be om att bli skyddad från faror, utan bara för oräddhet, att möta dem. Ja, jag ber inte om att få lugna min smärta, utan bara att mitt hjärta ska övervinna den. Må jag inte söka allierade i livets strid, utan bara min egen styrka. Ge mig styrkan att inte vara feg, bara känna Din barmhärtighet i mina framgångar, men låt mig känna hur din hand skakar i mina misstag.

Brev till E.I. Roerich i nio volymer / Brev. Volym VI (1938-1939), sid 3 5. 35. H.I. Roerich - F.A. Butzen 5 april 1938

Poesi, utdrag ur verk, filosofiska repliker.

 Solen är en stor poet i planeternas uppmätta kör.

 Den Allsmäktige respekterade mig så länge jag kunde göra uppror, men när jag föll för hans fötter försummade han mig.

 Himmelsblå i strålarna på morgonen.
Genom beröring av helgonens palmer
Den mångfärgade jorden väcks.

 Om jag begrundar världen genom sånger
Det blir möjligt för mig att förstå världen.
Musiken låter som ett verbalt himmelskt ljus fullt av lycka.
Jordens stoft väcker inspirationens röst.
Världen tycks gå in i själen och tappa skalet.
Hjärtat svarar med en darrning på varje löv.
I denna känsla av havet - former kollapsar och kanter,
Hela universum är i nära enhet med mig.

 Glad, gör alla glada,
För kärlek är nåd, inte synd.
Det är goda nyheter för goda nyheter,
Generositet är ett stöd på vägen.

 Sanningen kommer att lysa på natthimlen,
Kunna spara i en värld av tvivel;
Kärlek kommer att söta dig på vägen och övervinna alla växlingar,
Han kommer att belöna med ny kraft och ge framgång till de tysta.
Vi tynar i världen, vi sörjer i världen,
Men kom ihåg: älskaren är orubblig;

 Åsnan var törstig vid dammen.
"Mörkt", ropade han upprört, "vatten!"
Kanske är vattnet mörkt för åsnan, -
Det är ljust för upplysta sinnen.

 En blomma inser inte sin skönhet: det som lätt tas emot, ger lätt.

 När tjänsten, efter att ha blivit sann, äger dig fullständigt, förstår du att den är vacker.

 Vindar river blommor.
Detta är ett slöseri med tid:
För blommorna i stoftet kommer bara att dö förgäves.
Han som, efter att ha höjt en blomma, vävt in den i sin krans, -
Skatt och dekoration från vårdslöshet sparas.
Jag ger sånger till dem som kan förstå dem,
Hitta i vägen damm och höj med respekt.

 Vi tar med sötmans substans utifrån.
Kärnan i glädjen är i sig själv.

 In- och utgång - genom samma grind,
Vet du om det, blinde?
Om de blockerar vägen att lämna,
Vägen att komma in är blockerad framför dig.

 Med ett leende kom gryningsstjärnan in, värmd av glädje,
På mörkrets sista sida, gryningens hälsningssång.

Jag gav dig inte lycka
gav mig bara frihet
Separationens sista ljusa offer
natten lyste upp.
Och det finns inget kvar
Ingen bitterhet, ingen ånger
Ingen smärta, inga tårar, ingen medlidande,
Ingen stolthet, inget förakt.
Jag kommer inte att se tillbaka!
Jag ger dig frihet.
Den sista dyrbara gåvan
På kvällen för min avresa.

 Mörkret råder för evigt, instängt i dess kammare,
Och du öppnar dina ögon för världen - och den eviga dagen ligger framför dig.

 När lampan slocknar ser vi: himlen är stjärnklar,
Och vi skiljer oss åt, fastän det är mörkt och sent.

 Kommer du att förvandla eller krulla till en boll -
Din vänstra sida kommer att förbli densamma.

 För att undvika sorg - det finns ingen sådan barmhärtighet.
Låt det finnas tillräckligt med styrka för att uthärda sorg.

 Ögonblicket flyger spårlöst iväg, för alltid,
Men den drömmer också om att inte sjunka spårlöst.

 Vem är du, öppnar inte munnen? -
Vänlighet frågar mjukt.
Och blicken svarar, vars utstrålning
Överskugga inte med tårar:
- Jag är tacksam.

Toppen talade med skryt:
– Min boning är den blå himlen.
Och du, roten, dungeonens invånare.
Men roten var indignerad:
- Tom!
Vad rolig du är för mig med din arrogans:
Lyfter jag dig inte upp till himlen?

 När lampada såg en stjärnas fall skrattade han:
- Den outhärdliga stolta föll ner... Så hon behöver det!
Och natten säger till henne:
– Nåväl, skratta innan det slocknar.
Du måste ha glömt att oljan snart är slut.

 Resenär, resenär! Du är ensam -
Du såg det osynliga i ditt hjärta.
Du såg ett tecken på himlen
Vandrar på natten.
Det kommer inte att finnas några fotspår på din väg.
Du tog inte med dig någon.
Längs den slingrande bergsstigen
Du bestämde dig för att gå upp dit
Där den eviga utstrålningen är en ljus kampanj
På morgonen tar stjärnan slut.

 Morgongryning.
Hon är det unga livets andetag
Som om man fyller en månlös timme,
I en mystisk tid
osynlig för det inre ögat,
När det är över mörkrets tjocka,
Där drömmen lurar
Solen stiger.

 Med gryningen från nattens strand
Morgonordet kom.
Och världen vaknade utvilad
Omgiven av ett staket av ljus.
 O natt, ensam natt!
Under den gränslösa himlen
Ser in i universums ansikte
Håret ovridet
Tillgiven och mörk
Är det du som sjunger, åh natt?

 Uppvaknandet kom in i sömnens rike,
Bävan gick genom jorden,
Ett fågelkvitter vaknade på grenarna,
På blommorna - binas surrande.

***
Någon byggde ett hus åt sig själv -
Så min är trasig.
Jag gjorde en vapenvila
Någon gick i krig.
Om jag rörde vid strängarna -
Någonstans har deras klockor stannat.
Cirkeln sluter sig precis där
Var börjar det.

***
Vi slår igen dörren före misstag.
Förvirrad är sanningen: "Hur ska jag komma in nu?"

* * *

"O frukt! O frukt! blomman skriker.
Säg mig, var bor du, min vän?
"Tja", skrattar frukten, "titta:
Jag bor inuti dig."

* * *
"Är du inte," frågade jag en gång ödet, -
Trycker du mig så hänsynslöst i ryggen?”
Hon skrek med ett ondskefullt leende:
"Ditt förflutna driver dig."

* * *
Ekot svarar på allt som det hör runt omkring:
Den vill inte vara någons gäldenär.

* * *
Den lilla blomman vaknade. Och plötsligt dök upp
Hela världen ligger framför honom, som en enorm vacker blomsterträdgård.
Och så sa han till universum och blinkade i förvåning:
"Medan jag lever, lever också, kära."

***
Blomman vissnade och bestämde sig så: "Trouble,
Våren är borta från världen för alltid

***
Molnet som vintern vindar fram
Körde genom himlen en höstdag,
Ser ut med ögonen fulla av tårar,
Som om det håller på att regna.

***
Du klarade dig inte ens
Det som kom naturligt.
Hur gör du med att få
Allt du vill ha?

***
Människan är värre än ett djur när hon blir ett djur.

***
Jag sparade många års visdom,
envist förstått gott och ont,
Jag har samlat så mycket skräp i mitt hjärta,
det blev för tungt för hjärtat.

***
Ett blad berättade för en blomma i en sömnig lund,
Att skuggan blev passionerat förälskad i ljuset.
Blomman lärde sig om den blygsamma älskaren
Och ler hela dagen.

SAINTS OF R. TAGORA:

Faktum är att det ofta är vår moraliska styrka som gör att vi kan göra ondska med stor framgång.

Lojalitet i kärlek kräver avhållsamhet, men bara med hjälp av den kan man känna kärlekens dolda skönhet.

Även ett gäng rånare måste uppfylla vissa moraliska krav för att förbli ett gäng; de kan plundra hela världen, men inte varandra.

Om man på vägen till perfektion håller sig till rimlig avhållsamhet, kommer inte ett enda drag av den mänskliga karaktären att lida, tvärtom kommer alla att gnistra med ännu ljusare färger.

Det finns kärlek som svävar fritt på himlen. Denna kärlek värmer själen. Och det finns kärlek som upplöses i vardagliga angelägenheter. Denna kärlek ger värme till familjen.

Stjärnor är inte rädda för att misstas för eldflugor.

När någon religion har ett anspråk på att tvinga hela mänskligheten att acceptera dess doktrin, blir det ett tyranni.
Den som tänker för mycket på att göra gott har inte tid att vara bra.

En lögn kan aldrig växa till sanning genom att växa i makt.

Många dårar anser att äktenskap är en ren förening. Det är därför denna förening är så försummad efter äktenskapet.

Pessimism är en form av andlig alkoholism, den avvisar hälsosamma drycker och bärs med av tillrättavisningens berusande vin; det sänker honom i en smärtsam förtvivlan, från vilken han söker frälsning i ett ännu starkare dop.

När du gråter efter solen, märker du inte stjärnorna.

Efter att ha vältrat oss i nöjen, slutar vi känna någon njutning.

Hur lycklig en fyllare än känner sig av vin, är han långt ifrån sann lycka, för för honom är det lycka, för andra är det sorg; idag är det lycka, imorgon är det olycka.

Inte hammarslag, men vattnets dans för stenarna till perfektion.

Kvinna
Du är inte bara en skapelse av Gud, du är inte en produkt av jorden, -
En man skapar dig från sin andliga skönhet.
För dig, poeterna, o kvinna, vävde en dyr dräkt,
Gyllene trådar av metaforer på dina kläder brinner.
Målare har förevigat ditt kvinnliga utseende på duk
I en aldrig tidigare skådad storhet, i fantastisk renhet.
Hur många olika typer av rökelse, färger kom till dig som en gåva,
Hur många pärlor från avgrunden, hur mycket guld från jorden.
Hur många fina blommor har plockats åt dig under vårens dagar,
Hur många insekter har utrotats för att måla dina fötter.
I dessa saris och överkast, gömmer hans blyga blick,
Du blev genast mer tillgänglig och mer mystisk hundra gånger.
På ett annat sätt lyste dina drag i önskningarnas eld.
Du är hälften varelse, du är hälften fantasi.

Översättning av V. Tushnova

Omöjlig
Ensamhet? Vad betyder det? Åren går
Du går ut i vildmarken, utan att veta varför och var.
Månaden Srabon driver över molnets skog,
Nattens hjärta skars av blixten med en våg av bladet,
Jag hör: Varuni plaskar, hennes bäck forsar in i natten.
Min själ säger till mig: det omöjliga kan inte övervinnas.

Hur många gånger en dålig natt i mina armar
Den älskade somnade och lyssnade på skyfallet och versen.
Skogen var bullrig, störd av den himmelska bäckens snyftande,
Kroppen smälte samman med anden, mina önskningar föddes,
Dyrbara känslor gav mig en regnig natt

Jag går iväg i mörkret, vandrar längs den våta vägen,
Och i mitt blod är det en lång sång av regn.
Den söta doften av jasmin kom med av en byig vind.
Lukten av ett träd av litenhet, lukten av flickaktiga flätor;
I flätorna på de vackra blommorna luktade dessa precis så, precis likadant.
Men själen säger: det omöjliga kan inte övervinnas.

Försjunken i tankar, vandrande någonstans på måfå.
Det finns någons hus på min väg. Jag ser att fönstren brinner.
Jag hör ljuden av sitar, melodin i sången är enkel,
Det här är min sång, bevattnad med varma tårar,
Detta är min ära, detta är sorg, borta.
Men själen säger: det omöjliga kan inte övervinnas.

Översättning av A. Revich.

Natt
O natt, ensam natt!
Under den gränslösa himlen
Du sitter och viskar något.
Ser in i universums ansikte
otrasslat hår,
Tillgiven och mörk...
Vad äter du, o natt?
Jag hör ditt samtal igen.
Men dina låtar fram till nu
Jag kan inte förstå.
Min ande är upplyft av dig,
Ögonen grumlas av sömn.
Och någon i min själs vildmark
Han sjunger din sång, o älskade.
Med din lätta röst
Sjunger med dig
Som din egen bror
Förlorad i själen, ensam
Och letar oroligt efter vägar.
Han sjunger ditt fosterlands psalmer
Och väntar på svar.
Och i väntan går han mot...
Som om dessa flyktingar låter
Vakna upp minnet av någon tidigare
Som om han skrattade här och grät,
Och han kallade någon till sitt stjärnklara hem.
Återigen vill han komma hit -
Och kan inte hitta ett sätt...

Hur många tillgivna halvord och blygsamma
halvt ler
Gamla sånger och själens suckar,
Hur många ömma förhoppningar och samtal om kärlek,
Hur många stjärnor, hur många tårar i tystnad,
Åh natt, han gav dig
Och begravd i ditt mörker! ..
Och dessa ljud och stjärnor flyter,
Som världar förvandlats till damm
I dina ändlösa hav
Och när jag sitter ensam på din strand
Sånger och stjärnor omger mig
Livet kramar mig
Och vinkade med ett leende,
Flyter fram
Och den blommar, och smälter bort, och kallar ...

Natt, idag har jag kommit igen,
Att titta in i dina ögon
Jag vill vara tyst för dig
Och jag vill sjunga för dig.
Var mina gamla sånger finns, och min
förlorat skratt,
Och svärmar av bortglömda drömmar
Rädda mina sånger natt
Och bygg en grav åt dem.

Natt, jag sjunger för dig igen
Jag vet natten, jag är din kärlek.
Dölj sången från nära ondska,
Begrav i det dyrbara landet ...
Daggen kommer sakta att falla
Skogar kommer att sucka mätt.
Tystnad, luta dig mot din hand,
Var försiktig med att komma dit...
Bara ibland, ta en tår,
En stjärna kommer att falla på graven.

Översättning av D. Golubkov

semestermorgon
Öppnade hjärtat på morgonen oavsiktligt,
Och världen rann in i honom som en levande bäck.
Förvirrad tittade jag med ögonen
Bakom de gyllene pilstrålarna.
En vagn visade sig för Aruna,
Och morgonfågeln vaknade
När hon hälsade i gryningen kvittrade hon,
Och allt runt omkring blev ännu vackrare.
Som en bror ropade himlen till mig: ”Kom! >>
Och jag hukade, klamrade mig fast vid hans bröst,
Jag gick upp till himlen längs strålen, upp,
Solens välgörenhet strömmade in i själen.
Ta mig, o solström!
Guide Arunas båt österut
Och in i havet, gränslöst, blått
Ta mig, ta mig med dig!

Översättning av N. Podgorichani

NY TID

Hela refrängen i den gamla sången är ihågkommen till denna dag:

Dansens Herre rör allt: i evig förnyelse -

Ett vattenfall av namn, ritualer, sånger, generationer.

De som i sin ungdom andades sanningen i dessa ord, -

Skapats annorlunda, från andra stiftelser.

Alla visste - hans lampa svävar på vågorna,

Han kom med gåvor till gudinnan vid det heliga vattnet.

Matt skygghet rådde i tankar och i hjärtan.

Döden rädd, livet rädd, plågad av evig rädsla.

Nu är herrarna tyranni, sedan plundras fienderna,

En blyg man förväntade sig jordbävningar.

Och det är farligt att gå till floden längs en mörk stig -

Någonstans lurar tjuvar, synd, problem, rån.

De lyssnade på sagor, där det finns många underbaraste saker, -

Från den onda gudinnans vrede brann de rättfärdiga ner ...

Från tomma familjestrider i byarna då

Växte upp, inflammerad, formidabel fiendskap.

Och ett nätverk av lömska intriger och bedrägerier vävdes,

För den starka att snabbare övervinna de svaga.

Den besegrade utvisades efter långa gräl,

Och andra tog bort hans hus och gård.

Förutom Gud, vem hjälper, skyddar i svårigheter?

Och det fanns ingen annan fristad någonstans.

Tankarna är skygga och maktlösa. Mannen är tyst...

Och matte sänkte blicken inför främlingar.

Hon ringde in svarta ögon och det fanns en fläck på hennes panna.

Det är dags att tända lampan – det är mörkt i rummet.

Ber jorden, himlen, vattnet: "Skydda oss!"

Väntar på den oundvikliga olyckan varje dag och timme.

För att hålla ett barn vid liv behövs häxkonst:

Blodet från offerdjur smetar ut hans panna.

Försiktig gång, rädd blick, -

Hur vet du var problem hotar henne nu?

På natten rånar de på vägarna och i täta skogar,

Och onda andars intriger hotar hennes familj.

Överallt ser han sigillet av brott och synder

Och av skräck kan han inte höja huvudet ...

Någons röst flyger och stör det mörkblå:

"Höger - Ganges, vänster - Ganges, grunt - i mitten."

Och floden stänkte på samma sätt och klamrade sig fast vid stränderna ...

Som lampor gled stjärnorna över vågorna.

Och köpmän trängde båtar nära marknaden,

Och i gryningsårornas dimma hördes slag.

Världen är tyst och lugn, men gryningen är nära, -

Rosa, fiskarens segel lyste upp.

I slutet avtog allt, som om det var utmattat,

Bara darrandet kom från kranens vingar.

Dagen har gått, roddarna är trötta, det är dags att äta middag.

Vid kanten - en mörk strand och en eld av en eld.

Lugnets tystnad är bara ibland en schakal

Någonstans i snåren vid kusten bröt ylandet.

Men allt försvann och lämnade den jordiska världen.

Det finns inga formidabla domare, vakter, härskare kvar.

Förfallna läror krossas med en tung börda.

De går inte längre på en lång resa med en buffel i sele.

En ny sida är oundviklig i livets bok, -

Alla seder och öden måste förnyas.

Alla härskare kommer att försvinna, formidable herrar,

Men stänket från den stora floden kommer att förbli detsamma.

En fiskare kommer att segla på en båt och en besökande köpman, -

Och seglet kommer att vara detsamma, årornas stänk kommer att vara detsamma.

Och samma träd kommer att vara vid floden, -

Fiskare kommer återigen att knyta båtar till dem för natten.

Och de kommer att sjunga i andra århundraden precis som de gör nu:

"Höger - Ganges, vänster - Ganges, grunt - i mitten."

INDIEN-LAKSHMI
O du som förhäxar människor,
Du, o jord, som lyser i solens strålar,
Stora mödrars mor,
Dalarna sköljda av Indus med en bullrig vind - skog,
darrande skålar,
Med Himalayas snökrona flygande mot himlen;
På din himmel gick solen upp för första gången, för första gången skogen
hörde helgonens Veda,
Legender lät för första gången, livelåtar, i era hus
Och i skogarna, på fältens öppna ytor;
Du är vår ständigt växande rikedom, som ger till folken
en full skål
Du är Jumna och Ganga, det finns ingen vackrare, mer fri, du är -
Livets nektar, modersmjölk!

Tagor_-_Eto_ne_son._(sbornik).fb2 (Diksamling)

kompilering

Nedladdning fil:

Där sinnet är utan rädsla, och huvudet hålls högt;
Där kunskap är gratis;
Där världen inte bryts i bitar av husets smala väggar;
Där ord kommer från sanningens djup;
Där obeveklig strävan sträcker ut sina händer till perfektion;
Där förnuftets klara ström inte har förlorat sin väg i den torra ökensanden av döda vanor;
Där sinnet leds av Dig till ständigt expanderande tanke och handling.
I frihetens himmel, min Fader,
Låt mitt land vakna!

RABINDRANAT TAGORE (1861–1941)

Kort biografi.

Rabindranath Tagore tillhörde en av de äldsta indiska familjerna. Hans förfäder hade en inflytelserik position i domstolen för de bengaliska härskarna. Hans efternamn kom från Thakur - översatt som "helig herre", som utlänningar förvandlade till Tagore.
Rabindranath föddes den 6 maj 1861 i släkthemmet i Jorashanko i Calcutta. Han var redan Debendranath Tagores fjortonde barn (från tjugoåtta års ålder kallades han Maharshi, det vill säga en man känd för visdom och ett rättfärdigt liv). Familjens överhuvud, även om han bodde hemma, och vanligtvis inte var i Himalaya, var otillgänglig för familjen. Alla hushållssysslor föll på mammans axlar - Sharoda Debi, och hon hade lite tid och energi kvar att uppfostra sin yngsta son. Pojken tillbringade sin barndom och tidiga tonårstid under vård av hemtjänstemän. Han gick i skolan väldigt tidigt, det var Eastern Seminary. Efter en tid, när Roby ännu inte var sju år gammal, antogs han till en annan skola, som ansågs exemplarisk och skapades enligt brittisk standard. Samtidigt komponerade pojken sina första dikter i poyarstorleken, som är populär i Bengalen. 1875 upplevde Tagore en av de mest kraftfulla chockerna i sitt liv - hans mamma dog plötsligt. Hennes död orsakade honom en så svår depression att hans far var tvungen att ta med sin son på en lång resa genom foten av Himalaya. Vid återkomsten fortsatte Rabindranath sin utbildning, men inte i en engelsk skola, utan på en lärarhögskola, där undervisning bedrevs på bengaliska. Efter examen tillbringade Tagore flera år vid Bengal Academy, där han studerade kulturhistoria och indisk historia. Redan vid denna tid publicerades han ständigt i olika litterära tidskrifter, och 1878 publicerades hans första stora verk, dikten "Poetens historia".
Snart skickade hans far honom till England så att Rabindranath kunde bli student vid University of London. Tagore bodde i England i nästan två år. Han studerade flitigt juridik, men hans huvudsakliga intressen var kopplade till engelsk litteratur och historia. Medan han var i London publicerade han ständigt i indiska tidskrifter, och när han återvände samlade han sina anteckningar och publicerade dem i form av en bok, kallade det Letters of a Traveller to Europe. Efter att aldrig ha tagit en juristexamen återvände Tagore till Indien.
Åren 1882-1883 publicerades diktsamlingar av den unge författaren - "Aftonsånger" och "Morgonsånger".
Den 9 december 1883 ägde bröllopet rum mellan Rabindranath och den tioåriga flickan Mrinalini Debi, dotter till en anställd i ett av Tagore-ägorna. Det var faderns vilja. Till skillnad från många andra familjer uppfostrade Tagore inte bara noggrant sin fru, utan störde inte hennes studier. Som ett resultat blev Tagores fru en av de mest utbildade indiska kvinnorna. Tre år senare dök det första barnet i familjen upp - dottern till Madhurilota. De fick senare ytterligare två söner och två döttrar.
År 1890 tvingades Tagore lämna sitt hem, på sin fars vägnar tillträdde han positionen som chef för familjen Shelaideho i östra Bengalen. Han bosatte sig i en husbåt vid Padmafloden och kombinerade litterära sysselsättningar med administrativa aktiviteter. 1901 kunde Tagore äntligen återförenas med sin familj, efter en kort vistelse i Calcutta flyttade de till familjegården nära staden, där Tagore tillsammans med fem lärare öppnade sin egen skola. Döden av hans fru, sedan hans yngsta dotter, och lite senare hans far hade en stark inverkan på alla aktiviteter i Rabindranath Tagore. Tagore blev arvtagare till en enorm förmögenhet, men Rabindranath var inte det minsta intresserad av materiella problem, och han överförde rätten att förvalta egendomarna till sina bröder.
Han publicerade flitigt hemma och utomlands. Tagore var i Shantiniketon när beskedet kom att han den 13 november 1913 hade tilldelats Nobelpriset. Tagore var den första som inprentade i den västerländska intelligentsian det faktum, som nu har blivit allmänt erkänt, att "Asiens visdom" är levande, att den måste behandlas som en levande varelse och inte som en nyfiken museiutställning. . Sedan dess börjar perioden för erkännande av Tagores arbete både i själva Indien och utanför dess gränser. 1915 upphöjde den engelske kungen Tagore till ett riddarskap. Oxford University tilldelade honom en hedersdoktor.
Tagore reste mycket, besökte europeiska länder, Japan, Kina, USA, Sovjetunionen (1930). Hemma bodde Tagore på sin egendom, där han fortsatte sin litterära och undervisningsverksamhet. Efter andra världskrigets utbrott utfärdade Tagore en vädjan mot fascismen. Men författaren var redan dödssjuk. Tagore dog på sin egendom nära Calcutta den 7 augusti 1941.

Biografi om R. Tagore (Kripalani Krishnas bok från cykeln Life of Remarkable People)

RERICH OCH TAGOR

Plyusnina Elvira

Nicholas Roerich (1874 - 1947) och Rabindranath Tagore (1861 - 1941), två framstående kulturpersonligheter, två stora tänkare och konstnärer från slutet av 1800-talet - första hälften av 1900-talet, kände varandra väl. De träffades i London 1920 och blev vänner för livet.

Tagores litterära geni i sin omfattning och mångsidighet är inte sämre än den europeiska renässansens titaner. I Indien kallar landsmän honom Kabiguru - en poet-lärare, och definierar därmed exakt kärnan i hans arbete. Tagore är främst en poet, men han är också den största indiska prosaförfattaren och dramatikern. Han är en kompositör vars sånger sjungs i hans hemland än i dag, och två av dem har blivit Indiens och Bangladeshs nationalsånger. Han gjorde ovärderliga tjänster till teatern inte bara som dramatiker, utan också som en begåvad regissör och skådespelare. Han är en originalmålare som inte tillhör någon av skolorna. Utöver allt detta är han filolog, filosof, politisk publicist, pedagog.

Hans kreativa arv är storslaget – över tvåtusen lyriska dikter och sånger, hundratals ballader och dikter, elva novellsamlingar, åtta romaner, mer än tjugo pjäser, artiklar om litterära, sociala, politiska, filosofiska ämnen, tal och tal. Under de sista tolv åren av sitt liv blev han intresserad av måleri och grafik och lyckades skapa omkring tre tusen målningar och skisser.

Jawaharlal Nehru ägnade i sin bok "The Discovery of India" (1942) flera sidor åt Rabindranath Tagore och gav en djupgående bedömning av hans litterära, kulturella och sociopolitiska aktiviteter. J. Nehru skrev: "Mer än någon annan indier hjälpte han till att harmonisera idealen från öst och väst... Han var Indiens mest framstående internationalist, som trodde på internationellt samarbete och arbetade i dess namn. Han förde till andra länder vad Indien kunde ge dem, och till Indien vad världen kunde ge till hans eget folk... Tagore var Indiens store humanist.”1

Redan 1926 skrev den sovjetiske orientalistiske akademikern S.F. Oldenburg om den universella betydelsen av Tagores verk: "Han är en bengali, och vi är människor från olika länder - i en bengalisk poet förstår vi fortfarande en person som är berusad av livets skönhet, naturens skönhet och människans skönhet. Han berättar om sitt hemland, om Bengalen, om Ganges, och vi lyssnar på honom, och var och en av oss ser sitt hemland, sin egen flod.

Tagores hemland Bengal, med dess huvudstad Calcutta, blev på 1800-talet centrum för början av Indiens nationella uppvaknande. Och i Bengalen spelade familjen Tagore en ledande social roll. Det var en rik gammal aristokratisk familj, en av den tidens mest utbildade människor. Först ledde poetens farfar, och sedan poetens far, Brahmo Samaj-sällskapet (Society of the One God Brahma). Den grundades 1828 av den religiöse reformatorn och utbildaren Ram Mohan Rai och var den första offentliga organisationen av en ny typ i Indien, vars medlemmar försökte reformera hinduismens religion och förkastade medeltida kastindelningar och familje- och vardagliga seder. Poetens far, Debendranath Tagore, som ansågs vara en "maharishi" (stor vis), hävdade indianernas kulturella oberoende och talade emot den blinda beundran för allt västerländskt, som implanterades av de brittiska koloniala myndigheterna och skolan.

Unga Rabindranath, det fjortonde barnet i familjen, växte upp i en atmosfär av filosofiska diskussioner, litterära och vetenskapliga studier av äldre bröder, hans utbildning genomfördes på bengaliska och inte på engelska. Vid åtta års ålder började han skriva poesi. När han var fjorton år började hans dikter och anteckningar om litteratur ges ut, och den sjuttonårige poeten ägde redan två samlingar med lyriska dikter. 1877 åkte han med sin äldre bror för att studera juridik i England, där han tillbringade två år, studerade främst litteratur och musik, och återvände utan att ha fullgjort sin juridiska utbildning.

I slutet av 1800-talet blev Tagore intresserad av pedagogik: han var mycket oroad över tillståndet för den offentliga utbildningen i landet. Den koloniala regeringen var ovillig att ta på sig några utgifter för detta ändamål, och som ett resultat av detta var upplysningsläget i Indien i början av 1900-talet nästan detsamma som i början av 1800-talet. Antalet läskunniga ökade med 1-2 % per decennium. Till exempel 1921 var det 7%, och den som bara kunde sätta sin signatur ansågs läskunnig. I sina många artiklar uppmärksammade Tagore det faktum att skolan, organiserad enligt engelsk modell, är främmande för ett indiskt barns själ, den vanställer och förstör ungdomen, kränker dess nationella värdighet.

Ett exempel på ett praktiskt tillvägagångssätt för att lösa utbildningsproblemet är Tagores pedagogiska verksamhet, som 1901 grundade en skola på egen bekostnad i familjegården Shanti-niketon ("Fredsboende"). Till en början var det en liten ashramskola, där han själv var lärare, som inte använde några läroböcker och manualer, utan hade en subtil och djup förståelse för barnets själ. Sedan förvandlades skolan till en högskola, och 1919 etablerades det berömda Vishvabharati National University, ett av världens centra för att studera den andliga kulturen hos folken i öst, som senare blev ett viktigt centrum för att utbilda personal för det oberoende Indien. Här, 1920, grundade Tagore konstnärsförbundet och en konstskola, som blev centrum för en ny rörelse - den bengaliska renässansen, som lade grunden för Indiens moderna nationella konst. Tagores roll i utvecklingen av dåtidens bildkonst var därför inte begränsad till hans egen originalmålning, som inte hörde till någon av riktningarna och så förvånade hans landsmän. 1922 organiserade Tagore också en lantlig gymnasieskola (bondeutbildningscentrum) i Sriniketon, där eleverna tillsammans med allmänna utbildningsämnen undervisades i jordbruksteknik och hantverk.

Erfarenheterna av skolarbetet i Shantiniketon och Tagores pedagogiska synsätt användes av hans ivrige anhängare M. Gandhi för att utarbeta och genomföra en plan för reformen av grundskolan i Indien.

Tagore är en stark motståndare till förtryck och exploatering och har alltid varit en anhängare av den socialistiska idén. 1930, vid sjuttio års ålder, besökte han Sovjetunionen och skrev sina berömda "Brev om Ryssland", där han hyllade det sovjetiska folkets framgångar, särskilt på utbildningsområdet. "Allt jag såg förvånade mig. Under åtta år har upplysningen förändrat folkets andliga ansikte. (…)

Det är svårt att föreställa sig hur blixtsnabba förändringarna är med en så enorm befolkning. Själen jublar när du ser hur upplysningens vatten forsar in i en torr bädd. Initiativ och kreativitet är i full gång överallt. Ljuset av nytt hopp lyser upp deras väg. Fullblodslivet är i full gång överallt. Denna bok, genomsyrad av uppriktig sympati för vårt land, publicerades på bengaliska 1931 och förbjöds av de brittiska myndigheterna i Indien eftersom det lät som en uppmaning att kämpa för det indiska folkets frihet.

Världsberömmelse kom till poeten 1912, när en liten bok med Tagores dikter "Gitanjali" ("Offersånger") publicerades i England i författarens översättning till engelska. Och redan 1913 tilldelades R. Tagore Nobelpriset i litteratur för denna samling. Detta faktum i sig var utan motstycke - för första gången presenterades det för en representant för Asiens folk. Från 1913 började Tagores översättningar dyka upp även i Ryssland. 1914 översattes boken "Gitanjali" till ryska med deltagande och under redaktion av den ryske och litauiske poeten Jurgis Baltrushaitis. Det var denna utgåva som för Elena Ivanovna och Nikolai Konstantinovich Roerich var nyckeln till det "hjärtliga djupet" i Tagores poesi.

Så här skriver N.K. Roerich om att upptäcka Tagores verk: "Hon hittade [H.I. Roerich] och Tagores Gitanjali översatt av Baltrushaitis. Som en regnbåge lyste av dessa innerliga låtar, som avtog i den ryska figurversen Baltrushaitis ovanligt tonande. Förutom Baltrushaitis känsliga talang hjälpte naturligtvis även sanskrits affinitet med de ryska, litauiska och lettiska språken. Dessförinnan var Tagore i Ryssland känd endast i anfall och start. De visste förstås mycket väl hur välkomnande Tagores namn var över hela världen, men vi ryssar har ännu inte haft en chans att röra poetens hjärta.

"Gitanjali" var en hel uppenbarelse. Dikter lästes på fester och vid interna samtal. Det visade sig den där värdefulla ömsesidiga förståelsen, som du inte kan uppnå med något annat än äkta talang. Kvaliteten på övertalningsförmåga är mystisk. Grunden för skönhet är outsäglig, och varje oförorenat mänskligt hjärta darrar och jublar av en gnista av vackert ljus. Tagore kom med denna skönhet, detta helt lysande svar om folkets själ. Hur är han? Var och hur lever denna gigant av tanke och vackra bilder? Den ursprungliga kärleken till österlandets visdom fann sin förkroppsligande och rörande konsonans i poetens övertygande ord. Hur de omedelbart blev kära i Tagore! Det verkade som om de mest olika människorna, de mest oförsonliga psykologerna, förenades av poetens kallelse. Som under den vackra kupolen av ett tempel, som i konsonanserna av en majestätisk symfoni, förenade den inspirerande sången segerrikt mänskliga hjärtan. Precis som Tagore själv sa i sin What is Art:

"Inom konsten sänder vårt inre väsen sitt svar till det Högste, som uppenbarar sig för oss i en värld av gränslös skönhet över den ljuslösa världen av fakta."

Alla trodde, tror och vet att Tagore inte tillhörde den jordiska världen av konventionella fakta, utan till en värld av stor sanning och skönhet.

"Gitanjali" är en dialog mellan en person med Gud, det är en andlig lyrik, som använder och omprövar idéerna och bilderna i den traditionella vaishnavismpoesin "bhakti". I denna poesi uppfattas det högsta väsendet av en person som nära och älskad, som en far eller mor, älskad eller älskad, och detta för den närmare kristen religiös poesi. Den berömda forskaren och översättaren av Tagore, M.I. Tubyansky, gjorde följande insiktsfulla observation: "Idén om kärlek som livets högsta värde och som bas för religion är i Tagores världsbild ett arv från vaishnavismens religion, särskilt vaishnavisterna religiösa texter, som Tagore var förtjust i i sin tidiga ungdom ... Gamla vaishnavistiska texter - huvudkällan till dessa Tagore-dikter där det religiösa innehållet tar formen av kärlekstexter.

Låt oss till exempel citera fragment av fria arrangemang från boken "Gitanjali". Flickan drömmer om att träffa sin älskade, men hennes hjärta är stängt:

Jag kom till dig med en lut, men sången förblev osjungen,

Och stråkarna lydde inte, och rytmen gled långt bort.

Blomman öppnade sig inte, och vinden suckade sorgset,

Hjärtat i mötet letade efter, men det är inte lätt att träffa Dig.

Helena Ivanovna Roerich har ett brev daterat den 10 september 1938, tillägnat Tagores arbete. Här är vad hon skriver om hans filosofiska och religiösa poesi: ”Nu, angående poetens mångsidighet i hans framställningar av gudomen. Poeten, som vänder sig till det högsta väsendet, stiger i anden till den högsta bilden av den manifesterade skönheten, och var ska man leta efter denna skönhet, om inte i den högsta symbolen för oss, i form av skapelsens krona? (...) Upanishaderna säger: "Det högsta väsendet penetrerar allt av sig självt, därför är det allas medfödda egendom." Och varje hindu insupade detta koncept med modersmjölk. (...) Han vet att han själv bara är en återspegling av det Högsta väsendet, som är i en ständig process att avslöja dess oändliga väsen. (…)

Därför motsvarar idén om en högre varelse alltid fullt ut det utvecklingsstadium där en person befinner sig. (…)

Östern säger: ”De två typerna av människor dyrkar inte Gud som en människa: människodjuret, som inte har någon religion, och den befriade själen, som har rest sig över mänskliga svagheter och passerat gränserna för sin natur. Bara hon kan dyrka Gud som han är."

Det högsta väsendet i Tagores åskådning innehåller alla de mest älskade av honom, alla de vackraste framträdanden som bor i hans poetens hjärta. Varje beröring framkallar tankeskapandets eld, och varje sträng i hjärtat kommer att eka på sitt eget sätt till medvetandets påverkade djup.

Det första mötet mellan Nicholas Roerich och R. Tagore ägde rum den 17 juni 1920 i London. Poetens äldste son skriver om detta: "... Efter middagen tog Suniti Chatterjee med sig Nicholas Roerich, en rysk konstnär, och hans två söner. Roerich visade oss ett album med reproduktioner av sina målningar. Målningarna är verkligen underbara. Det finns inget liknande i västerländsk konst. De gjorde ett väldigt stort intryck på min far... Hela familjen åker till Indien i september. Deras uppriktiga enkelhet och naturliga sätt är charmiga, de är så fräscha, så annorlunda från den stela engelskan. Vi skulle vilja lära känna dem bättre."

Efter detta möte skrev Roerich det första brevet till Tagore den 24 juni: ”Kära mästare! Låt mina ord påminna dig om Ryssland...” Han bjöd in Tagore att se målningarna i verkstaden och Tagore accepterade erbjudandet.

Tagores vän Kedarnath Das Gupta 1934 i New York påminde om sitt besök i Roerichs verkstad: ”Det hände för 14 år sedan i London. Vid den tiden var jag i R. Tagores hus, och han sa till mig: "Idag ska jag ge dig ett stort nöje." Jag följde efter honom och vi körde till South Kensington, till ett hus fyllt med vackra målningar. Och där träffade vi Nicholas Roerich och Madame Roerich. När Madame Roerich visade oss bilderna tänkte jag på vårt vackra ideal om öst: Prakriti och Purusha, mannen som avslöjades genom en kvinna. Detta besök kommer för alltid att finnas kvar i mitt minne.

När R. Tagore kom, sattes målningar inspirerade av indiska scener upp i studion. Några av målningarna var ännu inte färdiga, men författaren ansåg att det viktigaste inte var färdigställandet av verket, utan temat som redan var synligt. Vid den här tiden arbetade Roerich på den indiska serien - "Dreams of the East". Hela rummet var upphängt av målningar och överallt låg många skisser.

Tagore blev förvånad över namnet på Roerich-godset - Izvara, mycket likt det indiska ordet "Ishvara", som i hinduismen betecknar den personliga guden, skaparen av universum (översatt som "Herre" eller "Herre").

N.K. Roerich mindes också detta möte: "Jag drömde om att se Tagore, och nu poeten personligen i min studio ... i London 1920. (...) Och just vid den tiden målades den hinduiska serien - panelen "Österns drömmar". Jag minns poetens förvåning vid åsynen av en sådan slump. Vi minns hur vackert han kom in och hans andliga utseende fick våra hjärtan att darra.

Den 24 juli skrev R. Tagore ett brev till Nicholas Roerich, där han uttryckte sympati för den ryske konstnären och glädje över hans arbete: "Kära vän! Dina målningar, som jag såg i din ateljé i London, och reproduktionerna av några av dina målningar som dök upp i konsttidningar, fångade mig djupt. De fick mig att inse vad som naturligtvis är uppenbart, men som ändå måste upptäckas om och om igen av oss i oss själva: att Sanningen är oändlig. När jag försökte hitta ord för att beskriva för mig själv idéerna i dina målningar, kunde jag inte göra det. Och jag kunde inte eftersom ordens språk bara kan uttrycka en aspekt av Sanningen, och språket i en bild finner sitt eget område i Sanningen, som inte är tillgängligt för verbala uttryck. Varje typ av konst når sin perfektion först när den öppnar i vår själ dessa speciella portar, vars nyckel är i dess exklusiva ägo. När en bild verkligen är fantastisk ska vi inte kunna säga vad storheten är, men ändå ska vi se och veta den. Detsamma gäller musik. När en konst kan uttryckas fullt ut av en annan, är det inte riktig konst. Dina bilder är tydliga och ändå outsägliga i ord. Din konst försvarar sitt oberoende eftersom det är stor konst. Med vänlig hälsning, Rabindranath Tagore.

Tagore var den första som introducerade indianerna till Nicholas Roerichs arbete. På hans rekommendation och insisterande publicerades redan i december 1920 översättningar av Nicholas Roerichs dikter i Calcutta-tidningen "The Modern Review", och 1921 - en stor artikel om hans målningar.

Ett år senare träffades de igen i USA. I Amerika föreläste Tagore om konst. När Nikolai Konstantinovich erinrar om detta, drar Nikolai Konstantinovich en parallell mellan R. Tagores och L.N. Tolstojs arbete, och ser likheten mellan dem i strävan efter skönhet och mänsklighetens bästa: "Sedan träffades vi också i Amerika, där poeten talade så i föreläsningar. övertygande om de oförglömliga lagarna Skönhet och mänsklig förståelse. I staden Leviathans liv och rörelse lät Tagores ord ibland lika paradoxala som Tolstojs magiska land som levde i hjärtat av den store tänkaren. Desto mer var Tagores bedrift, att outtröttligt åka jorden runt med en tvingande uppmaning till skönhet. (…)

Är dessa samtal långt ifrån livet? Är de bara en poets drömmar? Inget hände. All denna sanning i all dess oföränderlighet är given och kan uppfyllas i jordelivet. Förgäves kommer okunnigarna att hävda att Tagores och Tolstojs värld är utopisk. Tre gånger fel. Vad är det för utopi du behöver för att leva vackert? Vilken typ av utopi är att det inte finns något behov av att döda och förstöra? Vilken typ av utopi är att du behöver veta och mätta allt runt omkring med upplysning? Detta är trots allt ingen utopi, utan själva verkligheten. Om inte Skönhetens ljus trängde in i jordelivets mörker, även i isolerade, dämpade gnistor, så skulle jordelivet i allmänhet vara otänkbart. Vilken djup mänsklighetens tacksamhet bör ges till dessa tankejättar som, utan att skona sina hjärtan, verkligen osjälviskt kommer med påminnelser och order om livets eviga grundvalar!

Temat att acceptera livet i dess helhet, beundra världens skönhet, glorifiera lycka, kärlek och goda mänskliga känslor var närvarande i Tagores poetiska verk under hela hans liv.

Jag betraktade världens upplysta ansikte utan att sluta ögonen,

Förundras över hans perfektion.

Lakshmis andedräkt från trädgården där den eviga skönheten,

Det blåste på mina läppar.

Generös glädje över universum och suckar av hennes sorger

Jag uttryckte med min flöjt, -

skrev han redan under sina nedgångna år i dikten "Årets slut" (1932).

Roerich uppskattade särskilt kombinationen av modernitet med uråldriga visdoms föreskrifter i Tagores verk, vilket verkade omöjligt för många till och med erkända filosofer. De såg retrograd eller livlöshet i studiet av kunskap som har kommit till oss sedan urminnes tider. "I Tagore är sådan kunskap medfödd, och hans djupa kunskap om modern litteratur och vetenskap ger honom den där balansen, den gyllene vägen, som i mångas medvetande skulle verka som en omöjlig dröm. Och han är här framför oss, om så bara för att noggrant och välvilligt granska honom.

N.K. Roerich informerade R. Tagore om många av hans åtaganden, särskilt om pakten för skydd av kulturegendom i krigstid, om grundandet av Urusvati Research Institute i Himalaya. Som svar på Roerichs begäran att uttrycka sin åsikt om pakten skrev Tagore till konstnären den 26 april 1931: ”Jag har noga följt dina underbara prestationer inom konstområdet och ditt stora humanitära arbete till förmån för alla folk, för vilka din fredspakt med dess fana för skydd av kulturskatter kommer att vara en exklusivt aktiv symbol. Som om han svarade på denna bedömning, skriver Roerich i artikeln "Vijaya Tagore" ("Tagores seger"), tillägnad poetens sjuttioårsdag (1931): "När jag tänker på okrossbar energi, på välsignad entusiasm, på ren kultur, Jag får alltid en bild av Rabindranath Tagore så nära mig. (...) Trots allt är Tagores sånger inspirerade uppmaningar till kultur, hans bön för en stor kultur, hans välsignelse till dem som söker stigens väg. Att syntetisera denna enorma aktivitet - alla går upp på samma berg, tränger in i livets smalaste gränder - hur kan någon avstå från att känna inspirerande glädje? Så välsignad, så vacker är kärnan i Tagores sång, kallelse och arbete. (...) Är det inte en helig glädjekänsla att se på Himalayas eviga snöar, mättade med det mirakulösa stoftet av meteorer från avlägsna världar, och att inse att nu bor Rabindranath Tagore bland oss, att i en ålder av sjuttio, höjer han outtröttligt det vackra och bygger outtröttligt kulturens eviga stenar, skapar av dem fästen för den mänskliga andens glädje?

Det är så nödvändigt! Detta behövs så akut!.. Låt oss outtröttligt utropa om denna sanna stolthet över nationen och hela världen!”10

Korrespondensen mellan Roerich och Tagore fortsatte tills poetens död. Han bjöd in Nikolai Konstantinovich att besöka Shantiniketon, men denna resa ägde inte rum. I sina memoarer om poeten citerar Nicholas Roerich rader från Rabindranath Tagores brev till honom: ”Jag var mycket glad över att höra från dig igen och få veta att du säkert hade återvänt till ditt kloster efter en svår expedition till Centralasien. Jag avundas dina fascinerande äventyr och intryck som du fått i dessa avlägsna, otillgängliga delar av världen ... I mitt ensamma liv som en man i hög ålder, full av oro över ett utvecklande träningscenter, tvingas jag tillfredsställa min nyfikenhet endast genom att läsa om den okuvliga människoandens triumfer över naturens krafter. ”Jag är säker på att du kommer att vara mycket intresserad av den anda av internationalism som råder i centret och av pedagogiskt arbete. Och tro mig, det kommer att ge mig ett verkligt nöje att presentera dig för mitt livs idé, som är Shantiniketon.

I samband med händelserna under andra världskriget skrev Tagore till Roerich: "Den fula manifestationerna av öppen militarism i alla riktningar visar en olycksbådande framtid, och jag tappar nästan tron ​​på själva civilisationen. (...) Idag är jag lika förvirrad och upprörd som du på grund av händelseförloppet i väst. Låt oss hoppas att världen kan komma renare ur detta blodbad. (...) Du ägnade ditt liv åt ditt arbete. Jag hoppas att ödet kommer att behålla dig under lång tid så att du fortsätter att tjäna Kultur och mänsklighet.

På tröskeln till sin åttioårsdag skrev R. Tagore en artikel med titeln "The Crisis of Civilization". "Den döende Tagore skriker om civilisationens kris. Han klagar över det hat som har omslutit mänskligheten överallt, ”noterade N.K. Roerich. Icke desto mindre, när poeten insåg sin förestående avgång, förlorade inte poeten sin känsla för historisk optimism. Tagores artikel avslutas med orden: ”Att förlora tron ​​på mänskligheten är en fruktansvärd synd; Jag kommer inte att befläcka mig själv med denna synd. Jag tror att efter stormen, på himlen renad från moln, kommer ett nytt ljus att lysa: ljuset av osjälvisk tjänst till människan. En ny, obefläckad historiksida öppnas. (...) Att tro att mänskligheten kan lida ett slutgiltigt nederlag är brottsligt!”13

I Roerichs dagboksanteckningar tillägnade Tagores minne, finns följande ord: ”Rabindranath är borta. Ännu en sida av Kultur har avslutats. (…)

Indien kommer inte att glömma Gitanjali, Sadhana och alla Tagores inspirerande arv. Den visar Indiens själ i all sin sofistikering, sublimitet. (...) Banden mellan de två härliga folken är stora. Det var i den ryska översättningen som Tagores låtar lät bra. På andra språk förlorar de, deras låga och uppriktighet slocknar. Men idén om Indien är perfekt uttryckt i det ryska ordet. Inte konstigt att vi har så många identiska ord med sanskrit. Detta förhållande är fortfarande lite uppskattat. Jag minns hur Tagore lästes upp för oss. De blev förälskade i hans sånger, inte för deras yttre utseende, utan för deras djupa känsla, som gav Indiens utseende varmt om hjärtat. Något mer uppriktigt kunde skickas till poeten, något annat kunde uttryckas. Men du säger inte, du tänker. Hans minne kommer att vara ljust."

Det återstår bara för oss att ansluta oss till dessa ord av N.K. Roerich.

Två fantastiska människor, två underbara liv tillägnad kulturens tjänst.

1 Citerad. av: R. Tagore. Favoriter. M., 1987. S. 5.

2 Quot. av: Rabindranath Tagore. Livet och konsten. M.: Nauka, 1986. S. 21.

3 R. Tagore. Samlade verk. T. 12. M., 1965. S. 259.

4 N.K. Roerich. Dagboksblad. T. 2. M.: MCR, 1995. S. 92.

5 Citerad. av: Rabindranath Tagore. Livet och konsten. S. 19.

6 E.I. Roerich. Brev. VI. M.: MCR, 2006. 1938-10-09.

7 N.K. Roerich. Dagboksblad. T. 2. S. 93.

8 N.K. Roerich. Dagboksblad. T. 2. S. 93 - 94.

9 Ibid. T. 2. S. 95.

10 N.K. Roerich. Tillstånd av ljus. M.: 1999. S. 258 - 259.

11 N.K. Roerich. Dagboksblad. T. 2. S. 437.

12 Ibid. s. 437 - 438.

13 R. Tagore. Samlade verk. T. 11. M., 1965. S. 381.

14 N.K. Roerich. Dagboksblad. T. 2. S. 436.

Internetadresser:

http://nasati.ru/rabindranat-tagor.html

http://www.liveinternet.ru/users/3166127/post286446304/

http://www.newsps.ru/muzy-ka-iskusstvo-i-literatura/30828.html

http://dic.academic.ru/dic.nsf/enc_colier/4506/TAGOR

https://ru.wikipedia.org/wiki/Bibliography_Rabindranath_Tagore

http://www.litera-asia.ru/avtor/rabindranat-tagor/

http://rupoem.ru/tagor/all.aspx

http://poetrylibrary.ru/stixiya/menu-date-152.html

Och Minnena av Tagore som person i boken Autobiography of a Yogi av Parahamsa Yogananda är intressanta:"Forskare har allvarligt och skoningslöst kritiserat Rabindranath Tagore för att ha introducerat en ny stil till bengalisk poesi. Han blandade vardagliga och klassiska uttryck och struntade i alla föreskrivna restriktioner, varmt om hjärtat av pandits. Hans sånger, i känslomässigt tilltalande ordalag utan mycket uppmärksamhet på accepterade litterära former, förkroppsligar en djup filosofisk sanning.

En inflytelserik kritiker avfärdade Rabindranath bokstavligen, och kallade honom "en töntig poet som säljer coos till pressen för en rupier styck." Men Tagores hämnd var nära: strax efter att han översatt sin Gitanjali till engelska lade hela västvärlden oändliga bekännelser för hans fötter. En mängd förståsigpåare, inklusive hans tidigare kritiker, åkte till Santiniketan för att gratulera.

Efter en medvetet lång försening tog Rabindranath ändå emot gästerna och lyssnade till deras lovord i stoisk tystnad. Slutligen vände han mot dem deras egna vana kritikverktyg: "Gentlemän", sa han, "doften av de äror som ni här har tilldelats mig stämmer inte mycket överens med ert gamla illaluktande förakt. Finns det något samband mellan mitt Nobelpris och din plötsligt ökade förmåga att döma? Jag är samma poet som du inte gillade när jag först förde blygsamma blommor till helgedomen i Bengal."

Tidningar publicerade ett reportage om Tagores djärva prestation. Jag var förtjust över direktheten hos en man som inte gav efter för smickers hypnos. I Calcutta introducerades jag för Tagore av hans sekreterare, Mr. C.F. Andrews, helt enkelt klädd i en bengalisk dhoti, talade förtjust om Tagore som sin gurudeva.

Rabindranath tog vänligt emot mig. Han utstrålade en mjuk aura av lugn, charm, kultur och artighet. På min fråga om hans litteraturs förhistoria svarade Tagore att en av hans långvariga inspirationskällor, förutom vårt religiösa epos, alltid har varit 1300-talets folkpoet Vidyapatis verk.

Ungefär två år efter grundandet av skolan i Ranchi fick jag en hjärtlig inbjudan från Rabindranath att besöka honom i Santiniketan och diskutera idealen för barnuppfostran. Denna inbjudan togs tacksamt emot. När jag kom in satt poeten på sitt kontor. Liksom vid det första mötet kom det upp för mig att han var en så underbar levande modell av ädelt mod som vilken målare som helst kunde önska sig. Hans fint snidade ansikte av en ädel patricier var inramad av långt hår och ett flödande skägg. Stora rörande ögon, ett änglaleende och en röst som bokstavligen förhäxar som en flöjt. Stark, lång och allvarlig kombinerade han en nästan feminin ömhet med ett barns förtjusande spontanitet. Det var omöjligt att hitta en mer lämplig gestaltning av den ideala idén om en poet än i denna ödmjuka sångare.

Tagore och jag kastade oss snart in i en jämförande studie av våra skolor, båda baserade på en oortodox riktning. Vi hittade många likheter: utomhusinlärning, enkelhet, tillräckligt med utrymme för barns kreativa anda. Men Rabindranath lade stor vikt vid studiet av litteratur och poesi, såväl som att uttrycka sig genom musik och sång ...

Tagore berättade för mig om sin egen kamp i föräldraskap: "Jag sprang från skolan efter femte klass", sa han och skrattade. Det var ganska förståeligt hur hans medfödda poetiska sofistikering blev kränkt av den tråkiga, disciplinära atmosfären i klassrummet. Han fortsatte:

"Det var därför jag öppnade Shantiniketan i skuggan av träd och under majestätiska himlar", pekade han med eftertryck på en liten grupp som övade i en vacker trädgård. ”Barnet är i sin naturliga miljö bland blommor och sångfåglar. Endast på detta sätt kan han fullt ut uttrycka den dolda rikedomen hos sin individuella talang. Genuin utbildning kan aldrig hamras in i huvudet och uppfattas utifrån, snarare bör den bidra till den spontana utvinningen till ytan av de ändlösa förråden av visdom gömda inom.

Jag höll med, eftersom jag tror att passionen för ideal, kulten av hjälte bland unga människor kommer att dö ut på en diet av ren statistik och epokkronologi. Poeten talade kärleksfullt om sin far Devendranath, som hade inspirerat Shantiniketans åtaganden:

"Min far gav mig detta bördiga land, där han redan har byggt ett värdshus och ett tempel," berättade Rabindranath för mig. "Jag började min pedagogiska erfarenhet här 1901 med bara tio barn. Alla 8 000 engelska pund som kom till mig med Nobelpriset gick till försköning av skolan.”

Rabindranath bjöd in mig att tillbringa natten på hans värdshus. Det var verkligen en underbar syn att se poeten sitta med en grupp studenter på uteplatsen på kvällen. Tiden vände tillbaka: denna utsikt påminde om en scen från ett gammalt kloster - en glad prins omgiven av människor hängivna honom, och alla lyser av gudomlig kärlek. Tagore stramade alla band med harmoniens strängar. Utan någon dogmatism attraherade och fängslade han hjärtan med oemotståndlig magnetism. En sällsynt blomma av poesi som blommade ut i Herrens trädgård lockade andra med sin naturliga doft!

Med melodiös röst reciterade Rabindranath för oss några nyskrivna vackra verser. De flesta sånger och pjäser som skrivits för glädje för hans elever komponerades i Santiniketan. Det fina med dessa verser för mig ligger i hans konst, som var att han i nästan varje rad talade om Gud, men ändå sällan nämnde det heliga namnet. "Berusad av sångens lycka", skrev han, "glömmer jag mig själv och kallar dig en vän, du, som är min Herre."

Dagen efter, efter lunch, tog jag motvilligt avsked med poeten. Jag är glad att hans lilla skola nu har vuxit till det internationella universitetet Vishva-Bharati, där forskare från alla länder hittade den rätta vägen.

engelsk Rabindranath Tagore; beng. রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর, Robindronath Thakur; alias: Bhanu Shingho

Indisk författare, poet, kompositör, konstnär, offentlig person

kort biografi

En enastående indisk författare, poet, offentlig person, konstnär, kompositör, den första asiatiska nobelpristagaren i litteratur - föddes i Calcutta den 7 maj 1861. Han var det 14:e barnet i en mycket berömd och välmående familj. Som ärftliga markägare, gjorde Tagores sitt hem öppet för många kända offentliga personer och kulturfolk. Rabindranaths mamma dog när han var 14 år gammal, och denna händelse lämnade ett enormt avtryck i hjärtat på en tonåring.

Han började skriva poesi när han var 8 år gammal. Efter att ha fått en bra utbildning hemma, studerade han privata skolor, i synnerhet Calcutta Eastern Seminary, Bengal Academy. Under flera månader av 1873, när han reste i norra delen av landet, blev den unge Tagore oerhört imponerad av dessa länders skönhet, och efter att ha bekantat sig med kulturarvet blev han förvånad över dess rikedom.

1878 blev hans debut på det litterära området: 17-årige Tagore publicerar den episka dikten "Poetens historia". Samma år åkte han till Englands huvudstad för att studera juridik vid University College London, men efter att ha studerat i exakt ett år återvände han till Indien, till Calcutta och började, efter brödernas exempel, ägna sig åt skrift. 1883 gifter han sig och ger ut sina första diktsamlingar: 1882 - "Aftonsång", 1883 - "Morgonsånger".

Efter begäran av sin far tar Rabindranath Tagore 1899 på sig rollen som förvaltare av en av familjeägarna i östra Bengalen. Landsbygdslandskap, landsbygdsbefolkningens seder är huvudobjektet för poetiska beskrivningar av 1893-1900. Den här tiden anses vara glansdagen för hans poetiska verk. Samlingarna Golden Boat (1894) och Instant (1900) blev en stor framgång.

1901 flyttade Tagore till Shantiniketan nära Calcutta. Där öppnade han och fem andra lärare en skola, för vars skapande poeten sålde upphovsrätten till sina skrifter och hans fru - några smycken. Vid den här tiden kom dikter och verk av andra genrer, inklusive artiklar om ämnet pedagogik och läroböcker, och verk om landets historia, under hans penna.

De närmaste åren i Tagores biografi präglades av ett antal sorgliga händelser. 1902 dör hans fru, året därpå tar tuberkulos livet av en av hans döttrar och 1907 dör poetens yngste son i kolera. Tillsammans med äldste sonen, som gick för att studera vid University of Illinois (USA), lämnar även Tagore. När han stannar på vägen i London presenterar han sina dikter, översatta av honom till engelska, för författaren William Rotenstein, som de var bekanta med. Samma år hjälpte en engelsk författare honom att publicera "Sacrificial Songs" - detta gör Tagore till en berömd person i England och USA, såväl som i andra länder. 1913 fick Tagore Nobelpriset för dem och spenderade det på behoven i sin skola, som efter första världskrigets slut förvandlades till ett fritt universitet.

1915 tilldelades Tagore ett riddare, men efter att brittiska trupper sköt ner en demonstration i Amritsar fyra år senare, vägrade han regalierna. Med början 1912 gjorde Tagore många resor till USA, Europa, Mellanöstern och Sydamerika. För västerländska länder var Tagore mer av en berömd poet, men han har ett stort antal verk och andra genrer, som totalt uppgick till 15 volymer: pjäser, essäer, etc.

Under de sista fyra åren av sitt liv led författaren av en rad sjukdomar. 1937 låg Tagore, efter att ha förlorat medvetandet, i koma under en tid. Mot slutet av 1940 förvärrades sjukdomen och tog slutligen hans liv den 7 augusti 1941. Rabindranath Tagore åtnjöt stor popularitet i sitt hemland. Fyra universitet i landet tilldelade honom en hedersexamen, han var hedersdoktor vid Oxford University. De moderna psalmerna i Indien och Bangladesh är baserade på Tagores poesi.

Biografi från Wikipedia

Rabindranath Tagore(Beng. রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর, Robindronath Thakur; 7 maj 1861 - 7 augusti 1941) - Indisk författare, poet, kompositör, konstnär, offentlig person. Hans verk har format Bengals litteratur och musik. Han blev den första icke-européen som tilldelades Nobelpriset i litteratur (1913). Översättningar av hans poesi betraktades som andlig litteratur, och tillsammans med hans karisma skapade han bilden av profeten Tagore i väst.

Tagore började skriva poesi vid åtta års ålder. Vid sexton års ålder skrev han sina första noveller och dramer, publicerade sina poesiprov under pseudonymen Sunny Lion (Beng. Bhānusiṃha). Efter att ha fått en uppväxt mättad med humanism och kärlek till fosterlandet, förespråkade Tagore Indiens självständighet. Grundade Vishwa Bharati University och Institute of Agricultural Reconstruction. Tagores dikter är idag hymnerna från Indien och Bangladesh.

Rabindranath Tagores arbete inkluderar lyriska verk, essäer och romaner om politiska och sociala ämnen. Hans mest kända verk - "Gitanjali" (Offersånger), "Berg" och "Hus och fred" - är exempel på lyrik, vardagsstil, naturalism och kontemplation i litteraturen.

Barndom och ungdom (1861-1877)

Rabindranath Tagore, det yngsta av barnen till Debendranath Tagore (1817-1905) och Sharada Devi (1830-1875), föddes på Jorasanko Thakur Baris gods (Norra Calcutta). Klanen Tagore var mycket gammal och bland dess förfäder fanns grundarna av Adi Dharm-religionen. Far, som är en brahmin, gjorde ofta pilgrimsfärder till de heliga platserna i Indien. Mamma, Sharada Devi, dog när Tagore var 14 år gammal.

Familjen Tagore var mycket känd. Tagores var stora zamindarer (markägare), många framstående författare, musiker och offentliga personer besökte deras hus. Rabindranaths äldre bror Dwijendranath var en matematiker, poet och musiker, mellanbröderna Dijendranath och Jyotirindranath var kända filosofer, poeter och dramatiker. Brorson Rabindranath Obonindranath blev en av grundarna av skolan för modern bengalisk målning.

Vid fem års ålder skickades Rabindranath till Eastern Seminary och överfördes senare till den så kallade Normalskolan, som utmärkte sig genom officiell disciplin och en ytlig utbildningsnivå. Därför var Tagore mer förtjust i promenader runt gården och det omgivande området än skolarbete. Efter att ha avslutat Upanayana vid 11 års ålder lämnade Tagore Calcutta i början av 1873 och reste med sin far i flera månader. De besökte familjegården vid Santiniketan och stannade i Amritsar. Unga Rabindranath fick en bra utbildning hemma, studerade historia, aritmetik, geometri, språk (särskilt engelska och sanskrit) och andra ämnen, bekantade sig med Kalidasas arbete. Tagore noterade i sina memoarer:

Vår andliga utbildning var framgångsrik eftersom vi i barndomen studerade bengaliska ... Trots att de överallt pratade om behovet av en engelsk utbildning, var min bror bestämd nog att ge oss "bengaliska".

Första publikationer och bekantskap med England (1877-1901)

Vishnu-poesi inspirerade den sextonåriga Rabindranath att skapa en dikt i Maithili-stilen grundad av Vidyapati. Det publicerades i tidningen Bharoti under pseudonymen Bhanu Shingho (Bhānusiṃha, Solar Lion) med förklaringen att 1400-talsmanuskriptet hittades i ett gammalt arkiv och utvärderades positivt av experter. Han skrev Bikharini (En tiggarkvinna, publicerad i julinumret 1877 av tidskriften Bharoti, var den första berättelsen på bengali), diktsamlingarna Evening Songs (1882), som inkluderade dikten "Nirjharer Svapnabhanga" och "Morgonsånger" ( 1883).

En lovande ung advokat, Tagore gick in i den offentliga skolan i Brighton i England 1878. Till en början bodde han i flera månader i ett hus som ägdes av hans familj i närheten. Ett år tidigare fick han sällskap av sina syskonbarn, Suren och Indira, barnen till hans bror Satyendranath, som kom med sin mamma. Rabindranath studerade juridik vid University College London, men lämnade snart för att studera litteratur: Shakespeares Coriolanus och Antony och Cleopatra, Thomas Brownes Religio Medici och andra. Han återvände till Bengalen 1880 utan att avsluta sin examen. Men denna förtrogenhet med England visade sig senare i hans förtrogenhet med den bengaliska musikens traditioner, vilket gjorde att han kunde skapa nya bilder inom musik, poesi och drama. Men Tagore, i sitt liv och arbete, accepterade aldrig helt vare sig kritiken av Storbritannien eller de strikta familjetraditionerna baserade på erfarenheterna från hinduismen, utan absorberade istället det bästa av dessa två kulturer.

Den 9 december 1883 gifte Rabindranath sig med Mrinalini Devi (född Bhabatarini, 1873-1902). Mrinalini, liksom Rabindranath, kom från en Pirali Brahmin-familj. De fick fem barn: döttrarna Madhurilata (1886-1918), Renuka (1890-1904), Mira (1892-?) och sönerna Rathindranath (1888-1961) och Samindranath (1894-1907). År 1890 anförtroddes Tagore enorma egendomar i Shilaidah (nu en del av Bangladesh). Hans fru och barn anslöt sig till honom 1898.

År 1890 publicerade Tagore ett av sina mest kända verk, en diktsamling, Bilden av den älskade. Som en "zamindar babu" reste Tagore runt på familjens gods på den lyxiga pråmen "Padma", samlade in avgifter och kommunicerade med byborna som höll helgdagar till hans ära. Åren 1891-1895, perioden för Tagores sadhana, var mycket fruktbara. Vid den här tiden skapade han mer än hälften av de åttiofyra berättelserna som ingår i Galpaguchcha med tre volymer. Med ironi och allvar skildrade de många områden av det bengaliska livet, främst med fokus på landsbygdsbilder. Slutet av 1800-talet präglas av skrivandet av sång- och diktsamlingar "Golden Boat" (1894) och "Instant" (1900).

Shantiniketan och Nobelpriset (1901-1932)

1901 återvände Tagore till Shilaidah och flyttade till Shantiniketan (Fredens boning), där han etablerade ett ashram. Det inkluderade en experimentskola, ett bönerum med marmorgolv (mandir), trädgårdar, lundar och ett bibliotek. Efter sin frus död 1902 publicerade Tagore en samling lyriska dikter "Memory" ("Sharan"), genomsyrad av en gripande känsla av förlust. 1903 dog en av döttrarna i tuberkulos och 1907 dog den yngste sonen i kolera. 1905 gick Rabindranaths far bort. Under dessa år fick Tagore månatliga betalningar som en del av sitt arv, ytterligare inkomster från Maharaja av Tripura, försäljning av familjens juveler och royalties.

Det offentliga livet höll sig inte borta från författaren. Efter att den berömda indiske revolutionären Tilak arresterades av de koloniala myndigheterna, försvarade Tagore honom och organiserade en insamling för att hjälpa fången. Curzonlagen om delning av Bengalen 1905 orsakade en våg av protester, som kom till uttryck i Swadeshi-rörelsen, där Tagore blev en av ledarna. Vid den här tiden skrev han de patriotiska sångerna "Golden Bengal" och "Land of Bengal". Dagen då lagen trädde i kraft organiserade Tagore en Rakhi-bondkhon, ett utbyte av bandage som symboliserade Bengalens enhet, där hinduer och muslimer deltog. Men när Swadeshi-rörelsen började ta formen av en revolutionär kamp, ​​flyttade Tagore bort från den. Han ansåg att social förändring borde ske genom utbildning av folket, skapandet av frivilliga organisationer och utbyggnaden av den inhemska produktionen.

1910 publicerades en av Tagores mest kända diktsamlingar, Gitanjali (Offersång). Från 1912 började Tagore att resa och besöka Europa, USA, Sovjetunionen, Japan och Kina. Medan han var i London visade han några av sina egna engelsköversatta verser från Gitanjali för sin vän, den brittiske konstnären William Rothenstein, som var mycket imponerad av dem. Med hjälp av Rothenstein, Ezra Pound, William Yeats och andra publicerade London "Indian Society" (India Society of London) 103 översatta Tagore-dikter - 1913, och ett år senare kom fyra ryskspråkiga utgåvor.

för djupt känt, originell och vacker poesi, där hans poetiska tänkande uttrycktes med enastående skicklighet, som med hans egna ord blev en del av västerlandets litteratur.

original text(Engelsk)
på grund av hans djupt känsliga, friska och vackra vers, genom vilken han med fulländad skicklighet har gjort sin poetiska tanke, uttryckt i hans egna engelska ord, till en del av västerlandets litteratur.

Nobelpriset i litteratur 1913. nobelprize.org. Hämtad 28 mars 2011. Arkiverad från originalet 10 augusti 2011.

Tagore blev dess första pristagare från Asien. Svenska Akademien uppskattade mycket den idealistiska, och tillgängliga för västerländska läsare, en liten del av det översatta materialet, som innefattade en del av Gitanjali. I sitt tal noterade Akademiens representant Harald Jerne att medlemmarna i Nobelkommittén var mest imponerade av Offersångerna. Jerne nämnde också de engelska översättningarna av Tagores andra verk, både poetiska och prosa, som till största delen publicerades 1913. Tagores pengapris från Nobelkommittén donerades av Tagore till hans skola i Shantiniketan, som senare blev det första fria universitetet. 1915 fick han titeln riddare, vilket han vägrade 1919 - efter avrättningen av civila i Amritsar.

1921 grundade Tagore, tillsammans med sin vän, den engelske agronomen och ekonomen Leonard Elmhurst, i Surul (nära Shantiniketan) Institutet för återuppbyggnad av jordbruket, senare omdöpt till Sriniketan (Välfärdsbostad). Genom detta förbigick Rabindranath Tagore Mahatma Gandhis symboliska swaraj, som han inte godkände. Tagore var tvungen att söka hjälp av sponsorer, tjänstemän och vetenskapsmän över hela världen för att "befria byn från hjälplöshetens och okunnighetens bojor" genom upplysning.

Enligt Michele Moramarco tilldelades Tagore ett hederspris av den skotska ritens högsta råd 1924. Enligt honom hade Tagore möjlighet att bli frimurare i sin ungdom, förmodligen efter att ha blivit invigd i en av logerna under sin vistelse i England.

I början av 1930-talet Tagore riktade sin uppmärksamhet mot kastsystemet och problemen med de oberörbara. När han talade vid offentliga föreläsningar och beskrev de "orörliga hjältarna" i sitt arbete, lyckades han få tillstånd för dem att besöka Krishna-templet i Guruvayur.

Under hans nedgångna år (1932-1941)

Tagores många internationella resor stärkte bara hans uppfattning att varje uppdelning av människor är mycket ytlig. I maj 1932, när han besökte ett beduinläger i Iraks öken, tilltalade ledaren honom med orden: "Vår profet sa att en sann muslim är en vars ord eller handlingar inte kommer att skada en enda person." Därefter, i sin dagbok, kommer Tagore att notera: "Jag började känna igen i hans ord rösten för den inre mänskligheten." Han studerade noggrant ortodoxa religioner och förebråade Gandhi för att ha sagt att jordbävningen den 15 januari 1934 i Bihar, som orsakade tusentals dödsfall, var ett straff från ovan för förtrycket av den orörda kasten. Han beklagade fattigdomsepidemin i Calcutta och den accelererande socioekonomiska nedgången i Bengalen, som han beskrev i en tusenrads oprimmad dikt vars förödande teknik med dubbelseende förebådade Satyajit Rays film Apur Samsar. Tagore skrev många fler verk som uppgick till femton volymer. Bland dem finns sådana dikter på prosa som "Again" ("Punashcha", 1932), "The Last Octave" ("Shes Saptak", 1935) och "Leaves" ("Patraput", 1936). Han fortsatte att experimentera med stil, skapade prosalåtar och dansspel som Chitrangada (Chitrangada, 1914), Shyama (Shyama, 1939) och Chandalika (Chandalika, 1938). Tagore skrev romanerna Dui Bon (Dui Bon, 1933), Malancha (Malancha, 1934) och Fyra delar (Char Adhyay, 1934). De sista åren av sitt liv blev han intresserad av vetenskap. Han skrev en samling essäer, Our Universe (Visva-Parichay, 1937). Hans studier av biologi, fysik och astronomi återspeglades i poesin, som ofta innehöll en bred naturalism som betonade hans respekt för vetenskapens lagar. Tagore deltog i den vetenskapliga processen och skapade berättelser om vetenskapsmän som ingår i några kapitel av "Si" ("Se", 1937), "Tin Sangi" ("Tin Sangi", 1940) och "Galpasalpa" ("Galpasalpa", 1941) .

De sista fyra åren av Tagores liv kantades av kronisk smärta och två långa sjukdomsperioder. De började när Tagore förlorade medvetandet 1937 och låg i koma under lång tid på gränsen till liv och död. Samma sak hände igen i slutet av 1940, varefter han aldrig återhämtade sig. Tagores poesi, skriven under dessa år, är ett exempel på hans skicklighet och kännetecknades av en särskild omsorg om döden. Efter en lång tids sjukdom dog Tagore den 7 augusti 1941 på Jorasanko gods. Hela den bengalisktalande världen sörjde poetens död. Den sista personen som såg Tagore vid liv var Amiya Kumar Sen, som tog ner sin sista dikt från diktat. Senare gavs hennes utkast till Calcutta Museum. I memoarerna från den indiske matematikern, professor P. Ch. Mahalonbis, noterades att Tagore var mycket oroad över kriget mellan Nazityskland och Sovjetunionen, eftersom han ofta var intresserad av rapporter från fronterna, och den sista dagen i sitt liv. uttryckte sin fasta tro på seger över nazismen.

Resor

Mellan 1878 och 1932 besökte Tagore över trettio länder på fem kontinenter. Många av dessa resor var mycket viktiga för att introducera icke-indiska publik till hans arbete och politiska åsikter. 1912 visade han några av sina egna engelska översättningar av sina dikter för bekanta i Storbritannien. De imponerade stort på Gandhis nära vän Charles Andrews, den irländska poeten William Yeats, Ezra Pound, Robert Bridge, Thomas Moore och andra. Yeats skrev förordet till den engelska utgåvan av Gitanjali, och Andrews besökte senare Tagore på Santiniketan. Den 10 november 1912 besökte Tagore USA och Storbritannien och bodde i Butterton, Staffordshire, tillsammans med Andrews prästerskapsvänner. Från 3 maj 1916 till april 1917 föreläste Tagore i Japan och USA där han fördömde nationalismen. Hans essä "Nationalism in India" fick både föraktfulla och berömmande recensioner från pacifister, inklusive Romain Rolland.

Kort efter att ha återvänt till Indien accepterade den 63-årige Tagore en inbjudan från den peruanska regeringen. Sedan besökte han Mexiko. Båda ländernas regeringar gav ett lån på 100 000 dollar till Tagore-skolan i Santiniketan för att hedra hans besök. En vecka efter ankomsten till Buenos Aires (Argentina) den 6 november 1924 bosatte sig den sjuke Tagore i Villa Miralrio på inbjudan av Victoria Ocampo. Han återvände till Indien i januari 1925. Den 30 maj följande år besökte Tagore Neapel (Italien), och den 1 april talade han med Benito Mussolini i Rom. Deras ursprungligen hjärtliga förhållande slutade med kritik från Tagore den 20 juli 1926.

Den 14 juli 1927 påbörjade Tagore och två följeslagare en fyra månader lång rundtur i Sydasien och besökte Bali, Java, Kuala Lumpur, Malacka, Penang, Siam och Singapore. Tagores berättelser om dessa resor samlades senare i Jatri. I början av 1930-talet han återvände till Bengalen för att förbereda sig för en årslång turné i Europa och USA. Hans teckningar har ställts ut i London och Paris. En dag, när han återvände till Storbritannien, bodde han på en Quaker-bosättning i Birmingham. Där skrev han sina Oxford-föreläsningar och talade vid Quaker-möten. Tagore talade om en "djup spricka av alienation" om förhållandet mellan britterna och indianerna, ett tema han arbetade med under de närmaste åren. Han besökte Aga Khan III i Darlington Hall och reste till Danmark, Schweiz och Tyskland, reste från juni till mitten av september 1930 och besökte sedan Sovjetunionen. I april 1932 stannade Tagore, som blev bekant med den persiske mystikern Hafiz skrifter och legenderna om honom, hos Reza Pahlavi i Iran. Ett så hektiskt reseschema gjorde det möjligt för Tagore att kommunicera med många kända samtida, som Henri Bergson, Albert Einstein, Robert Frost, Thomas Mann, Bernard Shaw, HG Wells och Romain Rolland Tagores sista utlandsresor inkluderade besök i Persien och Irak (1932). ) och Sri Lanka (1933), vilket bara stärkte författaren i hans ståndpunkter angående folkdelning och nationalism.

Skapande

Mest känd som poet, målade och komponerade Tagore också musik och var författare till romaner, essäer, noveller, dramer och många sånger. Av hans prosa är hans noveller mest kända, dessutom anses han grundaren av den bengalispråkiga versionen av denna genre. Tagores verk är ofta kända för sin rytm, optimism och lyrik. Sådana verk av honom är huvudsakligen lånade från bedrägligt enkla berättelser från vanliga människors liv. Från Tagores penna kom inte bara texten till versen "Janaganamana", som blev Indiens hymne, utan också musiken till vilken den framförs. Tagores teckningar, gjorda i akvarell, penna och bläck, ställdes ut i många europeiska länder.

Poesi

Tagores poesi, rik på sin stilistiska mångfald från klassisk formalism till komisk, drömsk och entusiastisk, har sina rötter i Vaishnava-poeternas verk från 1400- och 1500-talen. Tagore var vördnad över mystiken hos rishis som Vyasa, som skrev Upanishaderna, Kabir och Ramprasada Sen. Hans poesi blev fräschare och mognare efter hans exponering för den bengaliska folkmusiken, som inkluderade ballader från Bauls mystiska sångare. Tagore återupptäckte och gjorde allmänt kända hymnerna från Kartābhajā, som fokuserade på inre gudomlighet och uppror mot religiös och social ortodoxi. Under åren tillbringade i Shilaidakh fick Tagores dikter ett lyriskt ljud. I dem sökte han få kontakt med det gudomliga genom en vädjan till naturen och berörande empati med det mänskliga dramat. Tagore använde en liknande teknik i sina dikter om förhållandet mellan Radha och Krishna, som han publicerade under pseudonymen Bhanusimha (Bhānusiṃha, Solar Lion). Han återkom till detta ämne gång på gång.

Tagores inblandning i de tidigaste försöken att utveckla modernism och realism i Bengalen var uppenbar i hans litterära experiment på 1930-talet, exemplifierade av "Afrika" eller "Kamalia", en av de mest kända av hans senare dikter. Ibland skrev Tagore poesi med hjälp av en dialekt shadhu bhasha, bildad som ett resultat av sanskrits inflytande på det bengaliska språket, började senare använda det vanligare choltee bhasha. Hans andra betydande kompositioner inkluderar The Image of the Loved (1890), The Golden Boat (1894), The Cranes (Beng. Balaka, 1916, en metafor för migrerande själar) och Evening Melodies (1925). Den gyllene båten är en av hans mest kända dikter om livets tillfälliga natur och prestationer.

Diktsamlingen Gitanjali (Beng. গীতাঞ্জলি, engelska Gitanjali, "Sacrificial Chants") belönades med Nobelpriset i litteratur 1913.

Tagores poesi har tonsatts av många tonsättare, inklusive Arthur Shepherds triptyk för sopran och stråkkvartett, Alexander Zemlinskys lyriska symfoni, Josef Försters cykel av kärlekssånger och Leoš Janáčeks Potulný šílenec, inspirerad av Tagores framträdande i Tjeckoslovakien, "1922a år. Prana" till versen "Livets ström" från "Gitanjali" av Harry Schumann. 1917 översatte och tonsatte Richard Hagman sina dikter och skapade en av sina mest kända sånger "Don't go my love". Jonathan Harvey komponerade "One Evening" (1994) och "Song Offerings" (1985) med text av Tagore.

Romaner

Tagore har skrivit åtta romaner, många noveller och noveller, inklusive "Chaturanga" ("Chaturanga"), "Farewell Song" (även översatt som "The Last Song", "Shesher Kobita"), "Four Parts" ("Char Adhay") ") och "Noukadubi" ("Noukadubi"). Tagores noveller, som mestadels beskriver livet för den bengaliska bönderna, dök upp första gången på engelska 1913 i samlingen Hungry Stones and Other Stories. En av de mest kända romanerna, Home and Peace (Ghare Baire), presenterar det indiska samhället genom den idealistiske zamindaren Nikhils vision, och avslöjar indisk nationalism, terrorism och religiös iver i Swadeshi-rörelsen. Romanen slutar med en konfrontation mellan hinduer och muslimer och Nikhils djupa andliga sår. Romanen "Fairface" ("Gora") väcker kontroversiella frågor om indisk identitet. Precis som i Ghare Baire utarbetas frågor om självidentifiering (jāti), personlig och religionsfrihet i sammanhanget med familjehistoria och en kärlekstriangel.

Berättelsen "Relationer" (även översatt som "Anslutningar", "Jogajog") berättar om rivaliteten mellan två familjer Chattirzhi (Biprodas) - nu fattiga aristokrater - och Gosals (Madhusudan), som representerar en ny arrogant generation av kapitalister. Kumudini, syster till Biprodas, hamnar mellan två eldar genom att gifta sig med Madhusudan, efter att ha blivit uppfostrad under pålitligt skydd, i respekt för religion och ritualer. Hjältinnan, bunden av Shiva-Satis ideal på exemplet Dakshayani, slits mellan medlidande över sin progressiva, medkännande brors öde och hans motsats - hennes dissolute exploaterande make. Den här romanen handlar om den svåra situationen för bengaliska kvinnor som hamnar mellan plikt, familjeheder och graviditet, och visar det minskande inflytandet från den bengaliska oligarkin.

Tagore skrev också mer optimistiska verk. Den sista dikten (även översatt som "Farvälsång", "Shesher Kobita") är en av hans mer lyriska romaner, med skrivna dikter och rytmiska passager av huvudpersonen, poeten. Verket innehåller också inslag av satir och postmodernism, det angriper den gamla, förlegade, vidriga poeten, som identifieras med Rabindranath Tagore själv. Även om hans romaner fortfarande är de minst hyllade, har de fått stor uppmärksamhet från filmskapare som Satyajit Ray och andra, som Tagores filmer med samma namn Chokher Bali och Home and Peace (Ghare Baire). I den första av dessa beskriver Tagore det bengaliska samhället i början av 1900-talet. Den centrala karaktären är en ung änka som vill leva sitt eget liv, vilket kommer i konflikt med traditionen som inte tillåter omgifte och undergång till en avskild, ensam tillvaro. Denna längtan, blandad med bedrägeri och sorg, uppstod ur missnöje och sorg. Tagore sa om romanen: "Jag ångrade alltid dess slut." Filmens ljudspår karakteriseras ofta som rabindrasangita, musikformer utvecklade av Tagore baserade på bengalisk musik. Den andra filmen illustrerar Tagores kamp med sig själv: mellan den västerländska kulturens ideal och revolutionen mot den. Dessa två idéer uttrycks genom två huvudkaraktärer - Nikhil, som personifierar den rationella principen och motsätter sig våld, och Sandeep, som inte stoppar för att nå sina mål. Sådana kontraster är mycket viktiga för att förstå Bengals historia och dess problem. Det finns tvister om Tagore försökte uttrycka Gandhi i Sandeeps bild och argument mot denna version, eftersom Tagore hade stor respekt för Mahatma, som motsatte sig allt våld.

Dokumentär

Tagore har skrivit många fackböcker som täcker ämnen från indisk historia till lingvistik och andlighet. Utöver hans självbiografiska skrifter har hans resedagböcker, essäer och föreläsningar samlats i flera volymer, bland annat "Föreläsningar från Europa" ("Europe Jatrir Patro") och "Människans religion" ("Manusher Dhormo"). En kort korrespondens mellan Tagore och Einstein, Notes on the Nature of Reality, inkluderades som ett tillägg.

musik

Tagore komponerade cirka 2 230 låtar. Hans sånger, ofta skrivna i stil med Rabindra Sangeet (Beng. রবীন্দ্র সংগীত - "Tagore-sång"), är en betydande del av den bengaliska kulturen. Tagores musik är oskiljaktig från hans litterära verk, av vilka många - dikter eller kapitel i romaner, berättelser - togs som grund för sånger. Betydligt influerad av Thumri-stilen (dev. ठुमरी, en av stilarna inom hindustansk musik). De spelar ofta på tangenten till klassiska ragas i olika varianter, ibland helt imiterar melodin och rytmen av en given raga, eller blandar olika ragas för att skapa nya verk.

konst

Tagore är författare till cirka 2 500 teckningar som har ställts ut i Indien, Europa och Asien. Debututställningen ägde rum i Paris, på inbjudan av konstnärer som Tagore talade med i Frankrike. På Armory Exhibition, under sin utställning i Chicago 1913, studerade Tagore modern konst från impressionisterna till Marcel Duchamp. Han blev imponerad av Stella Cramrichs föreläsningar i London (1920) och bjöd in henne att tala om världskonst från gotik till Dada på Santiniketan. Tagores stil påverkades av ett besök i Japan 1912. I några av hans landskap och självporträtt syns tydligt en fascination för impressionism. Tagore imiterade många stilar, inklusive hantverk från norra Nya Irland, Haida-sniderier från Kanadas västkust (British Columbia) och träblockstrycken av Max Pechstein.

Tagore, förmodligen med färgblindhet (delvis omöjlig att urskilja röda och gröna färger), skapade verk med speciella kompositioner och färgscheman. Han var fascinerad av geometriska figurer, han använde ofta i porträtt kantiga, uppåtriktade linjer, smala, långsträckta former, som speglar känslomässiga upplevelser. Tagores senare verk präglas av groteskhet och dramatik, även om det fortfarande är oklart om detta återspeglar Tagores smärta för sin familj eller för hela mänsklighetens öde.

I ett brev till Rani Mahalanobis, hustru till den berömda indiske matematikern och hans vän Prasantha Mahalanobis, skrev Tagore:

Först och främst finns det en antydan till en linje, sedan blir linjen en form. En mer uttalad form blir en återspegling av mitt koncept... Den enda träning jag fick i min ungdom var träning av rytm, i tanken, rytm i ljud. Jag har förstått att rytmen skapar en verklighet där det osystematiska är obetydligt.

original text(Engelsk)
Först finns det antydan till en linje, och sedan blir linjen en form. Ju mer uttalad formen blir desto tydligare blir bilden av min befruktning... Den enda träning jag hade från mina yngre dagar var träningen i rytm, i tanken, rytmen i ljud. Jag hade lärt mig att rytmen ger verklighet som är obetydlig, obetydlig i sig.

- "Rabindranth Tagore till Rani Mahalanobis", november 1928, övers. Khitish Roy, i Neogy, s. 79-80.

Moln kommer in på Srabons innergård, himlen mörknar snabbt,

Acceptera, själ, deras flyktiga väg, rusa in i det okända,

Flyg, flyg in i det gränslösa rymden, bli en medbrottsling till mystik,

Var inte rädd för att skiljas från den jordiska värmen, ditt inhemska hörn,

Låt din smärta brinna med kall blixt i ditt hjärta,

Be, själ, all-förstörelse, föda åska med trollformler.

Var involverad i hemligheternas gömställe och, med åskväder, bana väg,

I domedagsnattens snyftningar - slut, slut.

Översättning av M. Petrovs

Förintelse

Överallt råder det sista problemet.

Hon fyllde hela världen med snyftningar,

Allt var översvämmat, som vatten, av lidande.

Och blixten bland molnen är som en fåra.

På den avlägsna stranden vill åskan inte sluta,

Den vilda galningen skrattar om och om igen,

Hämningslöst, utan skam.

Överallt råder det sista problemet.

Det skenande dödslivet är berusat nu,

Ögonblicket har kommit – och du kontrollerar dig själv.

Ge henne allt, ge henne allt

Och se dig inte förtvivlad tillbaka

Och dölj ingenting längre

Böjer huvudet mot marken.

Det fanns inga spår kvar av fred.

Överallt råder det sista problemet.

Vi måste välja vägen nu:

Vid din säng slocknade elden,

Huset är förlorat i beckmörker,

En storm bröt in, rasar i den,

Byggnaden är fantastisk till kärnan.

Hör du inte det höga ropet

Flyttar ditt land till ingenstans?

Överallt råder det sista problemet.

Skämmas! Och stoppa den onödiga gråten!

Dölj inte ditt ansikte från skräck!

Dra inte kanten av sari över dina ögon.

Varför är det en storm i din själ?

Är dina portar fortfarande låsta?

Bryt låset! Komma bort! Kommer att vara borta snart

Och glädje och sorg för alltid.

Överallt råder det sista problemet.

Verkligen i en dans, i ett formidabelt svaj

Armband på benen låter inte?

Spelet som du bär sigill med -

Ödet självt. Glöm vad som hände innan!

Kom klädd i blodrött

Hur kom du som brud då.

Överallt, överallt - det sista problemet.

Översättning av A. Akhmatova1

Bengalens hjälte

Bakom muren i Bhulubabu, gå ner i vikt av utmattning,

Läs multiplikationstabellen högt.

Här, i det här huset, är upplysningens vänner bostad.

Det unga sinnet är glad att veta.

Vi B.A. och M.A., jag och min äldre bror,

Läs tre kapitel i rad.

Kunskapstörsten i bengalerna återupplivades.

Vi läser. Brinnande fotogen.

Det finns många bilder i sinnet.

Här är Cromwell, krigare, hjälte, jätte,

Halshuggen Storbritanniens herre.

Kungens huvud rullade som en mango

När en pojke slår ner honom från ett träd med en pinne.

Nyfikenheten växer... Vi läser i timmar i sträck

Desto mer enträget, desto mer obeveklig.

Människor offrar sig själva för sitt hemland,

De slåss för religionen

De är redo att skiljas från sina huvuden

I ett högt ideals namn.

Jag lutar mig tillbaka i stolen och läser glupskt.

Det är mysigt under taket och svalt.

Böckerna är välskrivna och välskrivna.

Ja, du kan lära dig mycket genom att läsa.

Jag minns namnen på de som är på jakt efter kunskap

I vågans kraft

Började vandra...

Födelse ... Död ... Datum bakom datumet ...

Slösa inte bort dina minuter!

Jag skrev ner allt i min anteckningsbok.

Jag vet att många har lidit

För den heliga sanningen en gång.

Vi bläddrade i vetenskapliga böcker,

Vi lyste med vår vältalighet,

Det verkar som att vi har blivit vuxna...

Ned med förnedring! Ned med underkastelse!

Bison dag och natt kämpar vi för våra rättigheter.

Stora förhoppningar, stora ord...

Ofrivilligt kommer huvudet att gå runt,

Ofrivilligt kommer du att bli galen!

Vi är inte dummare än britterna. Glöm dem!

Vi är lite olika dem,

Tja, det är inte meningen!

Vi är barn i det härliga Bengalen,

Vi ger knappt vika för britterna.

Vi har läst alla engelska böcker.

Vi skriver kommentarer till dem på bengali.

Fjädrar tjänar oss väl.

"Arier" - Max Muller talade.

Och här är vi, utan att känna oro,

Bestämde att varje bengaler är en hjälte och en profet

Och det är inte synd för oss att sova ut nu.

Vi tillåter inte fusk!

Vi släpper in dimman!

Skam de som inte erkänner Manus storhet!

Heliga rör vi vid sladden och förbannar hädaren.

Vad? Är vi inte fantastiska? Kom igen

Låt vetenskapen motbevisa förtal.

Våra förfäder sköt från en båge.

Eller nämns det inte i Veda?

Vi skriker högt. Är det inte så?

Arisk tapperhet misslyckades inte.

Vi kommer att ropa på mötena djärvt

Om våra tidigare och framtida segrar.

I eftertanke förblev helgonet outtröttligt,

Ris på palmblad blandat med banan,

Vi respekterar helgonen, men vi dras mer till gourmeter,

Vi har anpassat oss till åldern hastigt.

Vi äter vid bordet, vi går till hotell,

Vi är inte i lektioner på hela veckor.

Vi har behållit renheten, marscherat mot höga mål,

För Manu lästes (i översättning förstås).

Hjärtat fylls av förtjusning när man läser Samhita.

Men vi vet att kycklingar är ätbara.

Vi, de tre kända bröderna,

Nimai, Nepah och Bhuto,

Landsmän ville upplysa.

Vi snurrade kunskapens trollspö vid varje öra.

Tidningar... Möten tusen gånger i veckan.

Vi verkar ha lärt oss allt.

Vi borde höra om Thermopylae,

Och blodet, som en lampveke, lyser upp i ådrorna.

Vi kan inte vara lugna

Marathon som minns det odödliga Roms härlighet.

Skulle en analfabet förstår detta?

Han kommer att öppna sin mun i häpnad,

Och mitt hjärta håller på att brista

Törst efter ära plågades.

De borde åtminstone läsa om Garibaldi!

De kunde också sitta i en stol,

Kunde kämpa för nationell ära

Och för framsteg.

Vi skulle prata om olika ämnen,

Vi skulle komponera dikter tillsammans,

Vi skulle alla skriva i tidningarna

Och pressen skulle blomstra.

Men det är inte lämpligt att drömma om det ännu.

De är inte intresserade av litteratur.

Washingtons födelsedatum är okänt för dem,

De hade inte hört talas om den store Mazzini.

Men Mazzini är en hjälte!

För kanten kämpade han infödd.

Fosterland! Täck ditt ansikte i skam!

Du är fortfarande okunnig.

Jag var omgiven av högar med böcker

Och höll sig girigt fast vid kunskapskällan.

Jag skiljer mig aldrig från böcker.

Penna och papper är oskiljaktiga med mig.

Det skulle göra mig arg! Blodet brinner. inspiration

Jag är besatt av de mäktiga.

Jag vill njuta av skönhet.

Jag vill bli en toppstylist.

I det gemensamma bästas namn.

Battle of Nezby... Läs om det!

Cromwell odödliga titaner starkare.

Jag kommer aldrig att glömma honom fram till min död!

Böcker, böcker ... Bakom en hög med högar ...

Hej, piga, kom snabbt med kornet!

Ah, Noni Babu! Hallå! Tredje dagen

Jag tappade korten! Det vore inte dåligt att vinna tillbaka nu.

Översättning av V. Mikushevich

Det är dags att sätta ihop låtarna - vägen är långt före dig.

Den sista åskan mullrade, förtöjde färjan till stranden, -

Bhadro dök upp utan att bryta mot deadlines.

I kadamboskogen gulnar ett lätt lager av blompollen.

Ketoki-blomställningar glöms bort av det rastlösa biet.

Omfamnad av skogens tystnad lurar dagg i luften,

Och i ljuset från alla regn - bara bländning, reflektioner, antydningar.

Översättning av M. Petrovs

Kvinna

Du är inte bara en skapelse av Gud, du är inte en produkt av jorden, -

En man skapar dig från sin andliga skönhet.

För dig, poeterna, o kvinna, vävde en dyr dräkt,

Gyllene trådar av metaforer på dina kläder brinner.

Målare har förevigat ditt kvinnliga utseende på duk

I en aldrig tidigare skådad storhet, i fantastisk renhet.

Hur många olika typer av rökelse, färger kom till dig som en gåva,

Hur många pärlor från avgrunden, hur mycket guld från jorden.

Hur många fina blommor har plockats åt dig under vårens dagar,

Hur många insekter har utrotats för att måla dina fötter.

I dessa saris och överkast, gömmer hans blyga blick,

Du blev genast mer otillgänglig och mer mystisk hundra gånger.

På ett annat sätt lyste dina drag i önskningarnas eld.

Du är hälften varelse, du är hälften fantasi.

Översättning av V. Tushnova

Ett liv

I denna soliga värld vill jag inte dö

Jag skulle vilja leva för evigt i denna blommande skog,

Dit folk lämnar för att återvända igen

Där hjärtan slår och blommor samlar dagg.

Livet går på jorden i rader av dagar och nätter,

En förändring av möten och avsked, en serie av förhoppningar och förluster, -

Om du hör glädje och smärta i min sång,

Det betyder att odödlighetens gryningar kommer att lysa upp min trädgård på natten.

Om låten dör, då, som alla andra, kommer jag att gå genom livet -

Namnlös droppe i flödet av den stora floden;

Jag kommer att vara som blommor, jag kommer att odla sånger i trädgården -

Låt trötta människor komma in i mina rabatter,

Låt dem böja sig för dem, låt dem plocka blommor på språng,

Att slänga dem när kronbladen faller till damm.

Översättning av N. Voronel.

livet är dyrbart

Jag vet att denna vision en dag kommer att ta slut.

På mina tunga ögonlock kommer den sista sömnen att falla.

Och natten kommer, som alltid, och lyser i ljusa strålar

Morgonen kommer igen till det uppvaknade universum.

Livets spel kommer att fortsätta, bullrigt som alltid,

Under varje tak kommer glädje eller olycka att dyka upp.

Idag med sådana tankar ser jag på den jordiska världen,

Dagens giriga nyfikenhet äger mig.

Mina ögon ser inte något obetydligt någonstans,

Det förefaller mig som att varje tum mark är ovärderlig.

Hjärtat behöver alla små saker,

Själ - värdelös själv - det finns inget pris i alla fall!

Jag vill ha allt jag hade och allt jag inte hade

Och som jag en gång förkastade, som jag inte kunde se.

Översättning av V. Tushnova

Från molnen - trummans dån, det mäktiga mullret

oavbruten...

En våg av dovt hum skakade mitt hjärta,

Hans misshandel dränktes av åskan.

Smärta lurade i själen, som i avgrunden - ju mer ledsen,

desto mer ordlösa

Men den fuktiga vinden flög förbi, och skogen brusade dröjande,

Och min sorg lät plötsligt som en sång.

Översättning av M. Petrovs

Från mörkret kom jag, där regnet brusar. Du är nu ensam, inlåst.

Under valven av templet för ditt resenärsskydd!

Från avlägsna stigar, från skogens djup, förde jag dig jasmin,

Drömmer djärvt: vill du väva in det i ditt hår?

Jag går sakta tillbaka in i skymningen, full av ljudet av cikador,

Jag kommer inte att säga ett ord, jag tar bara flöjten till mina läppar,

Min sång - min avskedsgåva - skickar dig ur vägen.

Översättning av Y. Neumann.

Indian, du kommer inte sälja din stolthet,

Låt köpmannen se oförskämt på dig!

Han kom från väst till denna region, -

Men ta inte av dig din ljusa halsduk.

Gå stadigt på din väg

Att inte lyssna på falska, tomma tal.

Skatter gömda i ditt hjärta

Värdig dekorera ett ödmjukt hus,

Pannan kommer att vara klädd med en osynlig krona,

Guldets välde sår ondska,

Otyglad lyx har inga gränser,

Men skäms inte, ramla inte ner!

Du kommer att bli rik i din fattigdom,

Fred och frihet kommer att inspirera andan.

Översättning av N. Stefanovich

Indien lakshmi

O du som förhäxar människor,

O jord som lyser i solens strålar,

stor mamma till mödrar,

Dalarna sköljda av Indus med en bullrig vind - skog,

darrande skålar,

Med Himalayas snökrona flygande mot himlen

På din himmel gick solen upp för första gången, för första gången skogen

hörde helgonens Veda,

Legender lät för första gången, livelåtar, i era hus

och i skogarna, på fältens öppna ytor;

Du är vår ständigt växande rikedom, som ger till folken

en full skål

Du är Jumna och Ganga, det finns ingen vackrare, mer fri, du är -

livsnektar, modersmjölk!

Översättning av N.Tikhonov

Till civilisationen

Ge oss tillbaka skogen. Ta din stad, full av buller och rökigt dis.

Ta din sten, järn, fallna stammar.

Modern civilisation! Soul Eater!

Ge oss tillbaka skugga och svalka i den heliga skogstystnaden.

Dessa kvällsbad, solnedgångsljus över floden,

Flock kor som betar, stilla sånger från Veda,

Handfulla spannmål, örter, tillbaka från barken av kläder,

Prata om de stora sanningarna som vi alltid bar vidare i våra själar,

Dessa dagar som vi tillbringade är nedsänkta i tankar.

Jag behöver inte ens kungliga nöjen i ditt fängelse.

Jag vill ha frihet. Jag vill känna att jag flyger igen

Jag vill att styrkan ska komma tillbaka till mitt hjärta igen.

Jag vill veta att bojorna är brutna, jag vill bryta kedjorna.

Jag vill känna den eviga darrningen i universums hjärta igen.

Översättning av V. Tushnova

Karma

Jag ringde betjänten på morgonen och ringde inte.

Jag tittade - dörren var olåst. Vatten hälls inte.

Luffaren kom inte tillbaka för att övernatta.

Tyvärr kan jag inte hitta rena kläder utan honom.

Om min mat är klar vet jag inte.

Och tiden gick och fortsatte... Ah, så! Okej då.

Låt honom komma - jag ska lära den lata mannen en läxa.

När han kom mitt på dagen för att hälsa på mig,

Respektfullt vikta handflator,

Jag sa ilsket: "Gå genast utom synhåll,

Jag vill inte ha lediga i huset."

Han stirrade tomt på mig och lyssnade tyst på förebråelsen,

Sedan saktar ner farten med ett svar,

Med svårighet att uttala orden sa han till mig: ”Min tjej

Hon dog före gryningen idag.

Sa han och skyndade sig att börja sitt arbete så snart som möjligt.

Beväpnad med en vit handduk,

Han, som alltid fram till dess, städade, skrapade och gnuggade flitigt,

Tills den sista var klar.

* Karma - zd. vedergällning.

Översättning av V. Tushnova.

Gråta

Kan inte vända oss tillbaka

Ingen någonsin.

Och de som blockerar vår väg,

Otur väntar, problem.

Vi sliter bojorna. Heja heja -

Genom värmen, genom det kalla vädret!

Och de som väver nätverk åt oss,

Ta dig dit själv.

Problem väntar dem, problem.

Det är Shivas uppmaning. Borta sjunger

Hans kallelsehorn.

Kallar middagshimmel

Och tusen vägar.

Rymden smälter samman med själen,

Strålarna är berusande, och blicken är arg.

Och de som älskar skymningen av hål,

Strålar är alltid skrämmande.

Problem väntar dem, problem.

Vi kommer att erövra allt - och höjden av toppar,

Och vilket hav som helst.

Åh var inte blyg! Du är inte ensam,

Vänner är alltid med dig.

Och för de som är rädda

Som tynar bort i ensamhet

Håll dig inom fyra väggar

Under många år.

Problem väntar dem, problem.

Shiva vaknar. Kommer att blåsa.

Vår banderoll kommer att flyga ut i rymden.

Barriärer kommer att kollapsa. Stigen är öppen.

En gammal tvist är över.

Låt det vispade havet koka upp

Och ge oss odödlighet.

Och de som ärar döden som en gud,

Missa inte domstolen!

Problem väntar dem, problem.

Översättning av A. Revich

När lidande för med sig

Jag till din tröskel

Du ringer honom själv

Öppna dörren för honom.

Det kommer att ge upp allt, så att i gengäld

Att smaka händerna på en glad fångenskap;

Stigen kommer att skynda brant

Till ljuset i ditt hus...

Du ringer honom själv

Öppna dörren för honom.

Jag kommer ur smärtan med en sång;

Efter att ha lyssnat på henne

Gå ut i natten för en minut

Lämna ditt hem.

Som en hassel som skjuts ner av en storm i mörkret,

Den låten slår i marken.

Mot min sorg

Du skyndar in i mörkret

Ah, ring honom själv

Öppna dörren för honom.

Översättning av T. Spendiarova

När jag inte ser dig i min dröm

Det förefaller mig som viskande besvärjelser

Jorden försvinner under dina fötter.

Och klamra sig fast vid den tomma himlen

Räcker upp mina händer, jag vill i fasa.

Jag vaknar av skräck och ser

Som ull spinner du, böjer dig lågt,

Sitter orörlig bredvid mig,

Han själv visar hela skapelsens frid.

Översättning av A. Akhmatova

En gång i tiden, generad över brudklänningen,

Här, i fåfängas värld, blev du bredvid mig,

Och beröringen av händerna darrade.

Av ödets infall hände allt plötsligt?

Det var inte ett godtycke, inte ett flyktigt ögonblick,

Men ett hemligt hantverk och ett kommando från ovan.

Och jag levde mitt liv med min favoritdröm,

Vad ska vi, du och jag, enighet och par.

Hur rikt du drog från min själ!

Hur många färska bäckar hon en gång hällde i henne!

Det vi skapade i spänning, i skam,

I möda och vakor, i segrar och problem,

Mellan upp- och nedgångar - som för evigt lever,

Vem kan slutföra? Bara du och jag, två.

Översättning av S. Shervinsky

Vem är du, avlägsen? Sjöng i fjärran

Flöjten ... Svängd, ormen dansar,

Att höra sången från ett obekant land.

Vems låt är detta? Till vilken region

Flöjten kallar oss... är din flöjt?

Du snurrar. Utspridda, skjutit i höjden

Hår, ringar. Som om vinden är lätt

Din udde är sliten i molnen,

Regnbågens bågar uppkastade.

Glans, uppvaknande, förvirring, start!

Det är spänning i vattnet, snåren sjunger,

Vingar är bullriga. Från djup till höjder

Allt öppnas - själar och dörrar -

Din flöjt är i en gömd grotta,

Flöjten kallar mig ihärdigt till dig!

Låga toner, höga toner

Blanda ljud, vågor utan att räkna!

Vågor på vågor och igen en våg!

Ljud bryter ut i kanten av tystnad -

I medvetandets sprickor, i vaga drömmar -

Solen håller på att bli full, månen sjunker!

Dansa entusiastisk närmare och närmare!

Jag ser det dolda, jag ser det dolda

Virvelvind täckt, i brinnande glädje:

Där i fängelsehålan, i grottan, i ravinen,

Flöjt i dina händer! flöjt kul,

Berusade blixtar drog ut ur molnen,

Bryter sig ner i marken från mörkret

Juicer - i champa, i blad och blommor!

Som vallar, genom, genom dammar,

Inuti genom väggarna, genom tjockleken, genom pålarna

Sten - i djupet! Överallt! Överallt

Ett samtal och en besvärjelse, ett ringande mirakel!

lämnar mörkret,

Åldriga krypningar

En orm gömd i hjärtgrottan.

Svälj dis

lägg dig lugnt -

Hon hör flöjten, din flöjt!

Åh, förtrolla, förtrolla, och från botten

Till solen kommer hon upp på dina fötter.

Ring ut, gå ut, slit ur dem!

I en ljus stråle är synlig från överallt,

Det kommer att vara som skum, som en virvelvind och en våg,

Sammanslagna i en dans med allt och alla,

Curl till ljudet

Öppnar huven.

Hur ska hon närma sig den blommande lunden,

Till himlen och glans

Till vinden och plask!

Berusad i ljuset! Allt i världen!

Översättning av Z. Mirkina

moder bengal

I dygder och laster, i förändringar av uppgångar, nedgångar, passioner,

Åh min Bengal! Gör dina barn vuxna.

Håll inte din mammas knän inlåsta i hus,

Låt deras stigar spridas på alla fyra sidor.

Låt dem sprida sig över hela landet, vandra hit och dit,

Låt dem leta efter en plats i livet och låt dem hitta den.

De, som pojkar, trasslar inte in sig, väver ett nätverk av förbud,

Låt dem lära sig mod i lidande, låt dem vara värdiga

möta döden.

Låt dem kämpa för det goda och höja svärdet mot det onda.

Om du älskar dina söner, Bengal, om du vill rädda dem,

Mager, respektabel, med evig tystnad i blodet,

Riv dig från ditt vanliga liv, slit dig från forsen.

Barn - sjuttio miljoner! Mamma förblindad av kärlek

Du uppfostrade dem till bengaler, men du gjorde dem inte till människor.

Översättning av V. Tushnova

Liknelse

När det inte finns tillräckligt med styrka för att övervinna hinder nära floden,

Ritar en slöja av stillastående vattenslam.

När gamla fördomar uppstår överallt,

Landet blir fruset och likgiltigt.

Stigen som de går på förblir en taggig stig,

Det kommer inte att försvinna, ogräset kommer inte att växa över av gräs.

Mantrans koder stängdes, de blockerade vägen till landet.

Flödet har stannat. Hon har ingenstans att ta vägen.

Översättning av V. Tushnova

Havsvågor

(Skrivt i samband med dödsfallet

båtar med pilgrimer nära staden Puri)

I mörkret, som osammanhängande delirium, fira din förstörelse -

O vilda helvete!

Den vinden som visslar frenetiskt eller miljontals vingar

Skramlar de runt?

Och himlen smälte omedelbart med havet, så att universums blick

Sluta förblinda.

Att plötsliga blixtar slår ner eller så är det en fruktansvärd vit

Leende av onda vändningar?

Utan hjärta, utan hörsel och syn, rusar det i rus

Vissa jättars armé -

Förstör allt i galenskap.

Inga färger, inga former, inga linjer. I den bottenlösa, svarta avgrunden -

Förvirring, ilska.

Och havet rusar omkring med ett rop och slår i vilt skratt,

Osatanev.

Och fumlar - var går gränsen för att krossas om det,

Var ligger linjens stränder?

Vasuki i ett vrål, skrikande skaft bryter in i spray

Svansspark.

Jorden sjönk någonstans, och hela planeten stormar

Chockad.

Och sömnens nätverk slits.

Medvetslöshet, Vind. Moln. Det finns ingen rytm, och det finns inga konsonanser -

Bara de dödas dans.

Döden letar efter något igen - den tar utan att räknas

Och utan slut.

Idag, i blydiset, behöver hon ny gruvdrift.

Och vad? Slumpmässigt,

Känner inget avstånd, några människor i dimman

De flyger till sin död.

Deras väg är oåterkallelig. Innehåller flera hundra

Människor i båten.

Alla håller fast vid sitt liv!

Det är svårt att slå tillbaka. Och stormen kastar skeppet:

"Låt oss! Låt oss!"

Och det skummande havet mullrar och ekar av orkanen:

"Låt oss! Låt oss!"

Den blå döden virvlar runt på alla håll,

Blev blek av ilska.

Håll nu inte tillbaka trycket - och skeppet kommer snart att kollapsa:

Havet är fruktansvärd ilska.

För stormen och det är ett spratt! Allt är förvirrat, blandat -

Och himmel och jord...

Men rorsmannen står vid rodret.

Och människor genom mörkret och ångesten, genom dånet, ropar till Gud:

"O allsmäktige!

Förbarma dig, o store! Böner och rop rusar:

"Spara! Omslag!"

Men det är för sent att ringa och be! Var är solen? Var är stjärnkupolen?

Var är lyckan nåd?

Och fanns det oåterkalleliga år? Och de som var så älskade?

Styvmodern är här, inte mamman!

Avgrund. Åskan slår till. Allt är vilt och obekant.

Galenskap, dis...

Och spökena är oändliga.

Järnbrädan tålde det inte, botten var bruten och avgrunden

Mun öppen.

Det är inte Gud som regerar här! Här är den döda naturen rovdjur

Blind kraft!

I det ogenomträngliga mörkret ljuder ett barns gråt högt.

Förvirring, darrande...

Och havet är som en grav: vad som inte var eller var -

Du kommer inte att förstå.

Som om en arg vind blåste ut någons lampor...

Och på samma gång

Glädjens ljus har slocknat någonstans.

Hur kunde ett fritt sinne uppstå i kaos utan ett öga?

När allt kommer omkring, död materia

Sinnelös början - förstod inte, insåg inte

Han själv.

Varifrån kommer hjärtans enhet, moderskapets oräddhet?

Bröderna kramades

Att säga hejdå, längta, gråta... O heta solstråle,

O förbi, kom tillbaka!

Hjälplöst och skyggt lyste tårarna

Hoppas igen:

Lampan tändes av kärlek.

Varför överlämnar vi oss alltid lydigt till svarta döden?

Bödel, död man,

Det blinda monstret väntar på att sluka allt heligt -

Sedan slutet.

Men redan innan döden tryckte barnet mot hjärtat,

Mamman backar inte.

Är allt förgäves? Nej, den onda döden har ingen makt

Ta hennes barn ifrån henne!

Här är en avgrund och en lavin av vågor, det finns en mamma som skyddar sin son,

Värt en.

Vem får ta bort hans makt?

Hennes makt är oändlig: hon blockerade barnet,

Täcker dig själv.

Men i dödens rike - var kommer kärleken ifrån ett sådant mirakel

Och är detta ljus?

I den finns livet för ett odödligt korn, en mirakulös källa

Otaliga belöningar.

Vem kommer att röra vid denna våg av värme och ljus,

Den mamman kommer att få.

Åh, att hon har rest sig hela helvetet, trampat döden med kärlek,

Och en fruktansvärd storm!

Men vem gav henne sådan kärlek?

Kärlek och hämndens grymhet finns alltid tillsammans, -

Intrasslad, slåss.

Förhoppningar, rädslor, oro lever i en hall:

Kommunikation överallt.

Och alla, som har roligt och gråter, löser ett problem:

Var är sanningen, var är lögnen?

Naturen slår till i stor skala, men det kommer ingen rädsla i hjärtat,

När du kommer att älska

Och om växlingen mellan att blomstra och vissna,

Seger, bojor -

Bara en oändlig tvist mellan två gudar?

Översättning av N. Stefanovich

Modig

Eller så kan kvinnor inte slåss

Forma ditt eget öde?

Eller där, på himlen,

Har vår lott avgjorts?

Ska jag vara i kanten av vägen

Stå ödmjuk och orolig

Vänta på lycka på vägen

Som en gåva från himlen ... Eller kan jag inte finna lyckan själv?

Jag vill sträva

Jagar honom som en vagn

Rider på en okuvlig häst.

Jag tror väntar på mig

En skatt som, som ett mirakel,

Utan att skona mig själv kommer jag att få det.

Inte flickaktig blyghet, ringande med armband,

Och låt kärlekens mod leda mig

Och djärvt tar jag min bröllopskrans,

Skymning kan inte vara en dyster skugga

Att förmörka ett lyckligt ögonblick.

Jag vill att min utvalde ska förstå

Jag har inte förödmjukelsens skygghet,

Och stoltheten över självrespekt,

Och före honom då

Jag kommer att kasta tillbaka slöjan av onödig skam.

Vi ses vid havet

Och vågornas brus kommer att falla som åska -

För att få himlen att låta.

Jag kommer att säga och kasta tillbaka slöjan från mitt ansikte:

"För alltid är du min!"

Från fåglarnas vingar kommer det att höras ett dövt ljud.

I väster över vinden,

På avstånd kommer fåglarna att flyga i stjärnljuset.

Skapare, åh, lämna mig inte mållös

Låt själens musik ringa i mig på mötet.

Låt det vara i högsta ögonblick och vårt ord

Allt högre i oss är redo att uttrycka,

Låt talet flöda

Transparent och djup

Och låt den älskade förstå

Allt som är outsägligt för mig,

Låt en ström av ord forsa ur själen

Och efter att ha låtit kommer det att frysa i tysthet.

Översättning av M. Zenkevich

Vi bor i samma by

Jag bor i samma by som hon.

Bara i detta hade vi tur - jag och hon.

Endast trasten kommer att fyllas med en visselpipa i deras bostad -

Mitt hjärta kommer genast att dansa i mitt bröst.

Ett par söta uppfödda lamm

Under pilen betar vi på morgonen;

Om de, efter att ha brutit stängslet, kommer in i trädgården,

Jag, smekande, tar dem på knä.

Vi bor nästan i närheten: jag är där borta,

Här är hon - bara en äng skiljer oss åt.

Lämnar sin skog, kanske i dungen till oss

En svärm av bin flyger in med ett surr plötsligt.

Rosor är de som vid regelbundna böner

De kastas i vattnet från ghat som en gåva till Gud,

Spikar till vår ghat i en våg;

Och det händer, från deras kvarter på våren

Att sälja bärblommor till vår basar.

Vår by heter Khonjon,

Vår bäck heter Onjona,

Vad är mitt namn - det är känt för alla här,

Och hon heter helt enkelt - vår Ronjona.

Den byn närmade sig från alla håll

Mangolundar och gröna fält.

På våren gror lin på deras åker,

Stiger på vår hampa.

Om stjärnorna reste sig över sin boning,

Då blåser en sydlig bris över vår,

Om skyfallen böjer handflatorna mot marken,

Sedan blommar en blomkod i vår skog.

Vår by heter Khonjon,

Vår bäck heter Onjona,

Vad är mitt namn - det är känt för alla här,

Och hon heter helt enkelt - vår Ronjona.

Översättning av T. Spendiarova

Omöjlig

Ensamhet? Vad betyder det? Åren går

Du går ut i vildmarken, utan att veta varför och var.

Månaden Srabon driver över molnets skog,

Nattens hjärta skars av blixten med en våg av bladet,

Jag hör: Varuni plaskar, hennes bäck forsar in i natten.

Min själ säger till mig: det omöjliga kan inte övervinnas.

Hur många gånger en dålig natt i mina armar

Den älskade somnade och lyssnade på skyfallet och versen.

Skogen var bullrig, störd av den himmelska bäckens snyftande,

Kroppen smälte samman med anden, mina önskningar föddes,

Dyrbara känslor gav mig en regnig natt

Jag går iväg i mörkret, vandrar längs den våta vägen,

Och i mitt blod är det en lång sång av regn.

Den söta doften av jasmin kom med av en byig vind.

Lukten av ett träd av litenhet, lukten av flickaktiga flätor;

I flätorna på de vackra blommorna luktade dessa precis så, precis likadant.

Men själen säger: det omöjliga kan inte övervinnas.

Försjunken i tankar, vandrande någonstans på måfå.

Det finns någons hus på min väg. Jag ser att fönstren brinner.

Jag hör ljuden av sitar, melodin i sången är enkel,

Det här är min sång, bevattnad med varma tårar,

Detta är min ära, detta är sorg, borta.

Men själen säger: det omöjliga kan inte övervinnas.

Översättning av A. Revich.

Skymningen sjunker och den blå kanten på sari

Omsluter världen i sin smuts och brännande, -

Hus kollapsade, kläder trasiga skam.

Åh, låt, som lugna kvällar,

Sorg över dig kommer att sjunka ner i min stackars ande och mörker

Hela livet kommer att omsluta hennes svunnen melankoli,

När jag släpade med var jag sliten, skröplig och halt.

Åh, låt henne i själen, förena ondska med gott,

Han ritar en cirkel för mig för gyllene sorg.

Det finns inga önskningar i hjärtat, spänningen var tyst ...

Må jag inte ägna mig åt ett dövuppror igen, -

Allt det förra är borta ... jag går dit,

Där lågan är till och med i avskedslampan,

Där universums herre är evigt glad.

Översättning av S. Shervinsky

Natt

O natt, ensam natt!

Under den gränslösa himlen

Du sitter och viskar något.

Ser in i universums ansikte

otrasslat hår,

Tillgiven och mörk...

Vad äter du, o natt?

Jag hör ditt samtal igen.

Men dina låtar fram till nu

Jag kan inte förstå.

Min ande är upplyft av dig,

Ögonen grumlas av sömn.

Och någon i min själs vildmark

Sjunger med dig

Som din egen bror

Förlorad i själen, ensam

Och letar oroligt efter vägar.

Han sjunger ditt fosterlands psalmer

Och väntar på svar.

Och efter att ha väntat går han mot ...

Som om dessa flyktingar låter

Vakna upp minnet av någon tidigare

Som om han skrattade här och grät,

Och han kallade någon till sitt stjärnklara hem.

Återigen vill han komma hit -

Och kan inte hitta ett sätt...

Hur många tillgivna halvord och blygsamma

halvt ler

Gamla sånger och själens suckar,

Hur många ömma förhoppningar och samtal om kärlek,

Hur många stjärnor, hur många tårar i tystnad,

Åh natt, han gav dig

Och begravd i ditt mörker! ..

Och dessa ljud och stjärnor flyter,

Som världar förvandlats till damm

I dina ändlösa hav

Och när jag sitter ensam på din strand

Sånger och stjärnor omger mig

Livet kramar mig

Och vinkade med ett leende,

Flyter fram

Och blommar, och smälter bort, och kallar ...

Natt, idag har jag kommit igen,

Att titta in i dina ögon

Jag vill vara tyst för dig

Och jag vill sjunga för dig.

Var mina gamla sånger finns, och min

förlorat skratt,

Och svärmar av bortglömda drömmar

Rädda mina sånger natt

Och bygg en grav åt dem.

Natt, jag sjunger för dig igen

Jag vet natten, jag är din kärlek.

Dölj sången från nära ondska,

Begrav i det dyrbara landet ...

Daggen kommer sakta att falla

Skogar kommer att sucka mätt.

Tystnad, luta dig mot din hand,

Var försiktig med att gå dit...

Bara ibland, ta en tår,

En stjärna kommer att falla på graven.

Översättning av D. Golubkov

O flammande boyshakh, lyssna!

Låt din bittra asketiska suck förebåda förfall

glanstid,

Brokigt skräp kommer att svepa bort och cirkulera i dammet.

Diset av tårar kommer att skingras i fjärran.

Övervinna jordisk trötthet, förstöra

Tvättning i den brinnande värmen, nedsänkning i torrt land.

Utrota tröttheten i vardagen i en ilsken eld,

Med ett fruktansvärt mullret av ett skal kom förlossningen ned,

Läk från salig frid!

Översättning av M. Petrovs

Åh, enheten av sinne, ande och dödligt kött!

Livets hemlighet, som är i den eviga cykeln.

Oavbrutet från urminnes tider, full av eld,

På himlen spela magiska stjärnklara nätter och dagar.

Universum förkroppsligar sin oro i haven,

I branta stenar - svårighet, ömhet - i gryning

djupröd.

Ett nät av existenser som rör sig överallt

Var och en i sig själv känner sig som magi och ett mirakel.

Okända vågor rusar ibland genom själen

tvekan,

Var och en innehåller det eviga universum i sig själv.

En bädd av förening med herren och skaparen,

Jag bär den odödliga gudens tron ​​i mitt hjärta.

Åh, gränslös skönhet! O kung av jorden och himlen!

Jag är skapad av dig, som det underbaraste av mirakel.

Översättning av N. Stefanovich

Åh, jag vet att de kommer att göra det

Mina dagar kommer att gå

Och något år på kvällen ibland

Den nedtonade solen säger hejdå till mig,

Le sorgset mot mig

En av de sista minuterna.

Flöjten kommer att dröja längs vägen,

En starkhornig oxe kommer att beta fridfullt nära bäcken,

Ett barn springer runt huset,

Fåglarna kommer att sjunga sina sånger.

Och dagarna kommer att gå, mina dagar kommer att gå.

Jag ber om en sak

Jag ber om en sak:

Låt mig veta innan du åker

Varför skapades jag

Varför ringde du mig

Grönt land?

Varför gjorde tystnaden mig till nätter

Lyssna på ljudet av stjärntal,

Varför, varför bry sig

Själ dagens utstrålning?

Det är vad jag ber om.

När mina dagar är slut

Den jordiska mandatperioden tar slut,

Jag vill att min sång ska låta till slutet,

För en tydlig, klangfull ton som kröner den.

För att livet ska bära frukt

Som en blomma

Det vill jag ha i det här livets utstrålning

Jag såg ditt ljusa ansikte,

Så att din krans

Jag skulle kunna sätta på dig

När terminen tar slut.

Översättning av V. Tushnova1

Vanlig tjej

Jag är en tjej från Ontokhpur. Kusten är klar,

Att du inte känner mig. jag har läst

Din sista berättelse "Garland

Vissna blommor", Shorot-Babu

Din urklippta hjältinna

Hon dog vid trettiofem års ålder.

Från femton års ålder hände olyckor henne.

Jag insåg att du verkligen är en trollkarl:

Du låter flickan triumfera.

Jag ska berätta om mig själv. Jag är lite gammal

Men hjärtat lockade jag redan

Och hon kände en ömsesidig spänning för honom.

Men vad är jag! Jag är en tjej som alla andra

Och i ungdomen förtrollar många.

Snälla, jag ber dig, skriv en berättelse

Om en alldeles vanlig tjej.

Hon är olycklig. Vad finns i djupet

Hon har något extraordinärt

Vänligen hitta och visa

Så att alla märker det.

Hon är så enkel. Hon behöver

Inte sanning, utan lycka. Så enkelt

Fängsla henne! Nu ska jag berätta

Hur hände detta mig.

Låt oss säga att han heter Noresh.

Han sa det för honom i världen

Det finns ingen, det finns bara jag.

Jag vågade inte tro på dessa lovord,

Men hon kunde inte tro det heller.

Och så åkte han till England. Snart

Därifrån började brev att komma,

Inte särskilt vanligt dock. Skulle fortfarande!

Jag trodde att han inte var upp till mig.

Det finns många tjejer där, och alla är vackra,

Och alla är smarta och kommer att bli galna

Från min Noresh Sen, i kör

Ångrar att han var gömd så länge

Hemma från upplysta ögon.

Och i ett brev skrev han:

Det gick med Lizzy till havet för att bada,

Och tog med sig bengaliska verser

Om en himmelsk jungfru som dyker upp ur vågorna.

Sedan satt de på sanden

Och vågorna rullade upp för deras fötter,

Och solen från himlen log mot dem.

Och Lizzie sa tyst till honom:

"Du är fortfarande här, men snart ska du gå bort,

Här är det öppna skalet. proleus

Minst en tår i den, och det kommer att bli

Hon är mer värd för mig än pärlor.”

Vilka konstiga uttryck!

Noresh skrev dock: "Inget,

Vad är helt klart så högtravande ord,

Men de låter så bra.

Blommor av guld i massiva diamanter

Det är trots allt inte heller i naturen, utan under tiden

Konstgjordhet stör inte deras pris.

Dessa jämförelser är från hans brev

Taggar genomborrade mitt hjärta i hemlighet.

Jag är en enkel tjej och inte så

Bortskämda av rikedom, för att inte veta

Sakernas verkliga pris. Ack!

Vad du än säger så hände det

Och jag kunde inte betala tillbaka honom.

Jag ber dig skriva en berättelse

Om en enkel tjej som du kan med

Säg adjö för alltid och alltid

Bo i en utvald vänkrets

Nära ägaren till sju bilar.

Jag insåg att mitt liv är trasigt

Att jag har tur. Dock den ena

Vilket du tar fram i berättelsen,

Låt mig skämma ut mina fiender som hämnd.

Jag önskar din penna lycka.

Malati namn (det är mitt namn)

Ge det till flickan. De känner inte igen mig i det.

Det finns för många malati, de kan inte räknas

I Bengalen, och de är alla enkla.

De är på främmande språk

De talar inte, utan vet bara hur man gråter.

Ge Malati glädjen att fira.

Du är trots allt smart, din penna är kraftfull.

Som Shakuntala tempererar henne

I lidande. Men tyck synd om mig.

Den enda som jag

Jag frågade den Allsmäktige, liggande på natten,

Jag är berövad. spara det

För hjältinnan i din berättelse.

Må han stanna i London i sju år,

Hela tiden i tentorna avbröt,

Alltid upptagen med fans.

Under tiden, låt din Malati

Ta en doktorsexamen

vid Calcutta University. Gör det

Med ett enda penndrag

Stor matematiker. Men det här

Begränsa inte dig själv. Var mer generös än Gud

Och skicka din tjej till Europa.

Må de bästa sinnen där

Härskare, konstnärer, poeter,

Fängslad som en ny stjärna

Som kvinna för henne och som vetenskapsman.

Låt henne inte åska i de okunniga landet,

Och i ett samhälle med bra uppväxt,

Var tillsammans med engelska

Franska och tyska talas. Nödvändig,

Så att det finns namn runt Malati

Och mottagningar förbereddes för att hedra henne,

Så att samtalet flyter som regn,

Och så att på vältalighetens strömmar

Hon simmade mer självsäker,

Än en båt med utmärkta roddare.

Beskriv hur det surrar runt henne:

"Indiens hetta och åskväder i denna blick."

Jag noterar förresten att i min

Ögon, till skillnad från din Malati,

Går igenom kärlek till skaparen ensam

Och det med dina stackars ögon

Jag såg ingen här

väluppfostrad europé.

Låt henne bevittna sina segrar

Noresh står, knuffad åt sidan av folkmassan.

Och vad då? Jag kommer inte fortsätta!

Det är där mina drömmar tar slut.

Du gnäller fortfarande mot den Allsmäktige,

En enkel tjej, hade modet?

Översättning av B. Pasternak

Vanlig person

Vid solnedgången, med en käpp under armen, med en börda på mitt huvud,

En bonde går hem längs stranden, på gräset.

Om århundraden senare, genom ett mirakel, vad det än är,

När han återvänder från dödsriket kommer han att dyka upp här igen,

I samma skepnad, med samma väska,

Förvirrad, ser sig omkring med förundran,—

Vilka skaror av människor kommer att springa till honom omedelbart,

Hur alla omger främlingen och håller ett öga på honom,

Hur girigt varje ord de kommer att fånga

Om hans liv, om lycka, sorger och kärlek,

Om huset och om grannarna, om åkern och om oxarna,

Om hans bondes tankar, hans vardagliga angelägenheter.

Och historien om honom, som inte är känd för någonting,

Då kommer det att verka för folk som en dikt från dikter.

Översättning av V. Tushnova

Avsägelse

Vid en sen timme, vem ville avsäga sig världen

”I dag ska jag gå till Gud, mitt hus har blivit en börda för mig.

Vem höll mig vid trolldomens tröskel?

Gud sa till honom: "Jag är." Mannen hörde honom inte.

Framför honom på sängen, andas lugnt i en dröm,

Den unga frun höll barnet mot sitt bröst.

"Vilka är de - Mayas avkomma?" frågade mannen.

Gud sa till honom: "Jag är." Mannen hörde ingenting.

Den som ville lämna världen reste sig upp och ropade: "Var är du,

gudom?"

Gud sa till honom: "Här." Mannen hörde honom inte.

Barnet fördes in, grät i en dröm, suckade.

Gud sa: "Kom tillbaka." Men ingen hörde honom.

Gud suckade och utbrast: ”Ack! Som du önskar,

Bara var hittar du mig om jag stannar här.

Översättning av V. Tushnova

Färja

Vem är du? Du transporterar oss

Åh man från färjan.

Varje natt ser jag dig

Står på tröskeln till huset

Åh man från färjan.

När marknaden tar slut

Vandrar i land ung och gammal,

Där, till floden, en mänsklig våg

Min själ är attraherad

Åh man från färjan.

Till solnedgången, till andra stranden du

Regisserade färjans gång,

Och sången föds i mig

Oklart som en dröm

Åh man från färjan.

Jag stirrar på vattenytan,

Och ögonen kommer att täckas av fukt av tårar.

Solnedgångsljus faller på mig

Viktlös för själen

Åh man från färjan.

Din mun har blivit stum,

Åh man från färjan.

Vad står skrivet i dina ögon

Tydligt och välbekant

Åh man från färjan.

Så fort jag ser in i dina ögon,

Jag börjar bli djup.

Där, till floden, en mänsklig våg

Min själ är attraherad

Åh man från färjan.

Översättning av T. Spendiarova

Stjärnhjordar strövar omkring på natten till ljudet av en flöjt.

Du betar alltid dina kor, osynliga, i himlen.

Lysande kor lyser upp fruktträdgården,

Mellan blommor och frukter, vandrande åt alla håll.

I gryningen flyr de, bara dammet virvlar efter dem.

Du tar tillbaka dem till pennan med kvällsmusik.

Skingrat Jag gav önskningar och drömmar och förhoppningar.

O herde, min afton kommer - samlar du dem då?

Översättning av V.Potapova

semestermorgon

Öppnade hjärtat på morgonen oavsiktligt,

Och världen rann in i honom som en levande bäck.

Förvirrad tittade jag med ögonen

Bakom de gyllene pilstrålarna.

En vagn visade sig för Aruna,

Och morgonfågeln vaknade

När hon hälsade i gryningen kvittrade hon,

Och allt runt omkring blev ännu vackrare.

Som en bror ropade himlen till mig: ”Kom! >>

Och jag hukade, klamrade mig fast vid hans bröst,

Jag gick upp till himlen längs strålen, upp,

Solens välgörenhet strömmade in i själen.

Ta mig, o solström!

Guide Arunas båt österut

Och in i havet, gränslöst, blått

Ta mig, ta mig med dig!

Översättning av N. Podgorichani

Kom, o storm, skona inte mina torra grenar,

Det är dags för nya moln, det är dags för andra regn,

Låt en virvelvind av dans, en skur av tårar, en strålande natt

Den bleknade färgen från tidigare år kommer snart att kastas bort.

Låt allt som är avsett att lämna, lämna snart, snart!

Jag kommer att sprida mattan på natten i mitt tomma hus.

Byt kläder – jag fryser i det gråtande regnet.

Dalen var översvämmad av vatten - kliande i flodens stränder.

Och som bortom dödslinjen vaknade livet i min själ.

Översättning av M. Petrovs

Full

O berusad, i berusad medvetslöshet

Gå, kasta upp dörrarna med ett ryck,

Ni går alla ner en natt,

Du går hem med en tom plånbok.

Förakta profetior, fortsätt din väg

I motsats till kalendrar, skyltar,

Vandra runt i världen utan vägar,

Samtidigt bära ett lass av tomma handlingar;

Du sätter segel under en storm,

Repklippande rorsman.

Jag är redo, bröder, att acceptera ditt löfte:

Bli full och - i huvudets hetta!

Jag sparade många års visdom,

Envist förstått gott och ont,

Jag har samlat så mycket skräp i mitt hjärta,

Det blev för tungt för hjärtat.

Åh vad många nätter och dagar jag har dödat

I det mest nyktra av alla mänskliga företag!

Jag såg mycket - mina ögon blev svaga,

Jag blev blind och förfallen av kunskap.

Min last är tom - allt mitt bagage är dåligt

Låt stormvinden skingras.

Jag förstår, bröder, bara lycka

Bli full och - i huvudets hetta!

Åh, räta upp dig, tvivla på krökning!

Åh vilda humle, för mig vilse!

Ni demoner måste få tag i mig

Och bär dig bort från skyddet av Lakshmi!

Det finns familjemän, mörkerarbetare,

Deras fredliga ålder kommer att levas med värdighet,

Det finns stora rika människor i världen

De möts mindre. Vem kan!

Låt dem, som de levde, fortsätta att leva.

Bär mig, kör mig, åh galen svall!

Jag förstod allt - ockupationen är bäst:

Bli full och - i huvudets hetta!

Från och med nu, jag svär, kommer jag att överge allt, -

Fritid, nyktert sinne inklusive -

Teorier, vetenskapens visdom

Och all förståelse för gott och ont.

Jag ska tömma minnets kärl,

För alltid kommer jag att glömma både sorg och sorg,

Jag strävar efter havet av skummande vin,

Jag ska tvätta mitt skratt i detta ostadiga hav.

Låt mig slita av min värdighet,

Jag bärs med av en berusad orkan!

Jag svär att gå åt fel håll:

Bli full och - i huvudets hetta!

Översättning av A. Revich

Raja och hans fru

En raja levde i världen ...

Den dagen blev jag straffad av Rajoy

För det faktum att, utan att fråga, in i skogen

Han gick därifrån och klättrade i ett träd,

Och från ovan, helt ensam,

Jag såg den blå påfågeln dansa.

Men plötsligt sprack under mig

En knut, och vi föll - jag och en tik.

Sen satt jag inlåst

Jag åt inte mina favoritpajer,

I rajahs trädgård plockade man inte frukt,

Ack, jag var inte med...

Vem straffade mig, berätta?

Vem är gömd under namnet på den där Raja?

Och raja hade en fru -

Bra, vacker, ära och beröm till henne ...

Jag lyssnade på henne på alla sätt...

Att veta om mitt straff,

Hon tittade på mig

Sedan böjer huvudet sorgset,

Hon gick hastigt för att vila.

Och dörren stängdes tätt bakom henne.

Har inte ätit eller druckit på hela dagen

Jag gick inte ens på festen...

Men mitt straff är över -

Och i vems armar befann jag mig?

Som kysste mig i tårar

Vaggad som en liten i famnen?

Vem var det? Säga! Säga!

Vad heter den där Rajas fru?

Översättning av A. Efron

För den kommande morgonens skull, som kommer att tända lyckans eldar,

Mitt fädernesland, ta mod till dig och behåll renheten.

Var fri i kedjor, ditt tempel, strävande

Skynda dig att dekorera med festliga blommor.

Och låt doften fylla din luft,

Och låt doften av dina växter stiga upp till himlen,

I förväntans tystnad, bugande inför evigheten,

Känn sambandet med ljuset som inte rör sig.

Vad mer kommer att trösta, glädjas, stärka

Bland tunga olyckor, förluster, prövningar, förolämpningar?

Kvinnan som var mig kär

Jag bodde i den här byn.

Stigen till sjöpiren ledde,

Till ruttna spångar på rangliga trappsteg.

Namnet på denna avlägsna by,

Kanske bara invånarna visste.

Den kalla vinden kom från kanten

Jordaktig lukt på molniga dagar.

Sådana ibland växte hans impulser,

Träden i lunden lutade sig ner.

I smutsen av fälten flytande av regn

Grönt ris höll på att kvävas.

Utan nära medverkan av en vän,

som bodde där då,

Förmodligen skulle jag inte veta i distriktet

Ingen sjö, ingen lund, ingen by.

Hon tog mig till Shiva-templet,

Drunkna i den täta skogsskuggan.

Tack vare att jag lärde känna henne lever jag

Jag kom ihåg byns stängsel.

Jag skulle inte känna till sjön, men det här bakvattnet

Hon simmade över.

Hon älskade att simma på denna plats,

Fotspåren av hennes kvicka fötter finns i sanden.

Stödkannor på axlarna,

Bondkvinnor traskade från sjön med vatten.

Män hälsade henne vid dörren,

När de gick förbi från frihetens fält.

Hon bodde i förorten,

Vad små saker har förändrats!

Segelbåtar under den friska brisen

Som gammalt glider de längs sjön söderut.

Bönder väntar på stranden av färjan

Och diskutera landsbygdsfrågor.

Korsningen skulle inte vara bekant för mig,

Om hon bara inte bodde här.

Översättning av B. Pasternak

Rör

Ditt rör är täckt av damm

Och lyft inte mina ögon.

Vinden lade sig, ljuset slocknade i fjärran.

Oturens timme har kommit!

Kallar brottare att slåss,

Han beordrar sångarna – sjung!

Välj din egen väg!

Ödet väntar överallt.

Väljar sig i det tomma dammet

Orädd trumpet.

På kvällen gick jag till kapellet,

Trycker blommorna mot mitt bröst.

Efterlyst från varans storm

Hitta tryggt skydd.

Från sår på hjärtat - utmattad.

Och jag trodde att tiden skulle komma

Och bäcken kommer att skölja bort smutsen från mig,

Och jag ska vara ren...

Men tvärs över mina vägar

Ditt rör är nere.

Ljuset blinkade och lyste upp altaret,

Altare och mörker

En krans av tuberos, som förr,

Skvallra nu till gudarna.

Från och med nu det gamla kriget

Jag avslutar, möter tystnaden.

Kanske kommer jag att återföra skulden till himlen ...

Men återigen ropar han (till slaven

Om en minut blir ett)

Tyst rör.

Ungdomens magiska sten

Rör mig snabbt!

Låt med glädje utgjuta ditt ljus

Min själs fröjd!

Genomborrar det svarta mörkrets bröst,

Kallar till himlen

Ett bottenlöst skräckuppvaknande

I landet som är klädt i mörker,

Låt soldaten sjunga motivet

Trumpet av dina segrar!

Och jag vet, jag vet att det är en dröm

Det kommer att lämna mina ögon.

I bröstet - som i månaden Srabon -

Vattenströmmarna brusar.

Någon kommer springande till mitt samtal,

Någon kommer att gråta högt

Nattbädden kommer att darra -

Hemskt öde!

Låter glad idag

Stor pipa.

Jag ville be om fred

Hittade en skam.

Sätt på den för att täcka allt,

Armor från och med nu.

Låt den nya dagen hota med problem

Jag kommer att förbli mig själv.

Må sorgen som du ger

Det blir ett firande.

Och jag kommer att vara för alltid med en pipa

Din oräddhet!

Översättning av A. Akhmatova

Tyngden av det trögflytande hartset i aromen drömmer om att rinna ut,

Doften är redo att hålla käften för alltid i harts.

Och melodin ber om rörelse och strävar efter rytm,

Och rytmen skyndar till uppropet av melodiösa band.

Letar efter en vag känsla och form, och tydliga kanter.

Formen bleknar i dimman och smälter i en formlös dröm.

Det gränslösa ber om gränser och snäva konturer,

Om hundra år

Vem kommer du att vara,

Läsare av dikter kvar av mig?

I framtiden, hundra år från nutid,

kommer de att kunna förmedla en partikel av mina gryningar,

Kokar mitt blod

Och fågelsången och vårens glädje,

Och färskheten i blommorna som jag fått

Och konstiga drömmar

Och floder av kärlek?

Kommer låtarna behålla mig

I framtiden, om hundra år?

Jag vet inte, och ändå, vän, den där dörren som vetter mot söder,

öppna; sitta vid fönstret och sedan

Dali beslöjad med ett dis av drömmar,

Kom ihåg det

Vad är i det förflutna, exakt hundra år före dig,

Rastlös jublande spänning, lämnar himlens avgrund,

Han höll sig fast vid jordens hjärta, värmde henne med hälsningar.

Och sedan, befriad av vårens ankomst från bojorna,

Full, galen, den mest otåliga i världen

Vinden som bär pollen och lukten av blommor på vingarna,

Sydlig vind

Han svepte in och fick jorden att blomma.

Dagen var solig och underbar. Med en själ full av sånger

Då dök en poet upp i världen,

Han ville att orden skulle blomma som blommor,

Och kärleken värmde som solljus,

Tidigare, exakt hundra år före dig.

I framtiden, hundra år från nu,

Poet som sjunger nya sånger

Kommer att ta med hälsningar från mig till ditt hus

Och dagens unga vår

Så att sångerna från min vårström smälter samman, ringer,

Med ditt blods slag, med dina humlors surrande

Och med det prasslande av löv som lockar mig

Till framtiden, hundra år från nu.

Översättning av A.Sendyk

Något från lätta beröringar, något från vaga ord, -

Så det finns låtar - ett svar på ett avlägset samtal.

Champak mitt i vårskålen,

polska i blomningens flamma

Ljud och färger kommer att säga mig, -

detta är vägen till inspiration.

Något kommer att dyka upp i en blixt,

Visioner i själen - utan antal, utan att räkna,

Och något är borta, ringer, - du kan inte fånga melodin.

Så minuten ersätter minuten - det jagade ringandet av klockor.

Översättning av M. Petrovs

Shakespeare

När din stjärna lyste upp över havet

För England blev du den dagen en åtråvärd son;

Hon ansåg dig som sin skatt,

Att röra din hand mot din panna.

Inte länge bland grenarna vaggade hon dig;

En kort stund låg täcket på dig

Dimma i tjocka örter glittrande av dagg,

I trädgårdarna, där, ha roligt, dansade en svärm av tjejer.

Din hymn har redan låtit, men lundarna sov lugnt.

Sedan rörde sig avståndet knappt:

Ditt himlaval höll dig i sina armar,

Och du sken redan från middagshöjderna

Och han lyste upp hela världen med sig själv, som ett mirakel.

Århundraden har gått sedan dess. Idag - som överallt -

Från indiska stränder, där rader av palmer växer,

Mellan de darrande grenarna sjunger de ditt lov.

Översättning av A. Akhmatova

Ung stam

Åh unga, o vågade stam,

Alltid i drömmar, i galna drömmar;

Kämpar du med det föråldrade tar du om tiden.

I gryningens blodiga timme i födelselandet

Låt alla prata om sitt eget,

Föraktar alla argument, i berusningens hetta,

Flyg ut i rymden, kasta bort bördan av tvivel!

Väx, o våldsamma jordiska stam!

Den obotliga vinden skakar buren.

Men vårt hus är tomt, tyst i det.

Allt står stilla i det avskilda rummet.

En förfallen fågel sitter på en stolpe,

Svansen sänks och näbben är tätt stängd,

Orörlig, som en staty, sover;

Tiden har stannat i hennes fängelse.

Väx, envis jordisk stam!

De blinda ser inte att våren finns i naturen:

Floden brusar, dammen brister,

Och vågorna rullade fria.

Men barnen i inerta länder slumrar

Och de vill inte gå i stoftet,

De sitter på mattor, de har gått in i sig själva;

De är tysta och täcker toppen av huvudet från solen.

Väx, störande jordisk stam!

Harm kommer att blossa upp bland eftersläpande.

Vårens strålar kommer att skingra drömmar.

"Vilken attack!" de kommer att ropa av bestörtning.

Ditt mäktiga slag kommer att slå dem.

Hoppa ur sängen, blind i raseri,

Beväpnade rusar de in i striden.

Sanningen kommer att kämpa med lögn, solen med mörker.

Väx, mäktig jordisk stam!

Slaveriets gudinnas altare ligger framför oss.

Men timmen kommer att slå - och han kommer att falla!

Galenskap, invadera, sopa bort allt i templet!

En banderoll kommer att resa sig, en virvelvind kommer att rusa omkring,

Ditt skratt kommer att splittra himlen som åska.

Bryt felens kärl - allt som finns i det,

Ta det för dig själv - o glada börda!

Väx, jordisk oförskämd stam!

Jag kommer att avsäga mig världen, jag kommer att bli fri!

Öppen plats framför mig

Jag kommer att gå framåt obevekligt.

Många hinder väntar på mig, sorger,

Och mitt hjärta slår i bröstet.

Ge mig fasthet, skingra tvivel -

Låt skrivaren gå med alla

Väx, o fria jordiska stam!

O eviga ungdom, var alltid med oss!

Kasta bort århundradens aska och rost från bojor!

Så världen med frön av odödlighet!

Svärm i åskmoln av häftiga blixtar,

Den jordiska världen är full av grön humle,

Och du låg på mig på våren

En girlang av ett glas1 - tiden är nära.

Väx, odödlig jordisk stam!

Översättning av E. Birukova

Jag älskar min sandstrand

Där ensam höst

storkbo,

Där blommor blommar vita

Och gässflockar från kalla länder

De hittar skydd på vintern.

Här i den milda solen solar de sig

Sköldpaddor lat flock.

Kvällsfiskebåtar

seglar här...

Jag älskar min sandstrand

Där ensam höst

Storkar häckar.

Älskar du skogsmark

På din strand

Där grenarna är plexus,

Där skakiga skuggor vajar,

Var är stigens kvicka orm

Går runt stammarna på flykt,

Och ovanför det bambu

Viftar med hundra gröna händer

Och runt halvmörkret kyla,

Och tystnaden runt...

Där i gryningen och på kvällen,

Passerar genom de skuggiga lundarna,

Kvinnor samlas nära piren,

Och barn tills det blir mörkt

Flottar flyter på vattnet...

Älskar du skogsmark

På din strand

Där grenarna är plexus,

Där skakiga skuggor vajar.

Och mellan oss rinner floden -

Mellan dig och mig

Och jag stöttar en oändlig sång

Han sjunger med sin vink.

Jag ligger på sanden

På dess öde strand.

Du är på din sida

Grove cool passerade till floden

Med en kanna.

Vi lyssnar länge på flodsången

Tillsammans med dig.

Du hör en annan sång på din strand,

Än jag på min...

Floden rinner mellan oss

Mellan dig och mig

Och jag stöttar en oändlig sång

Han sjunger med sin vink.

Jag kretsar runt skogarna som en galning.

Som ett myskhjort, jag kan inte hitta det

Fred, förföljd av dess lukt.

Åh, falsk natt! - allt rusar förbi:

Och sydanvinden, och vårdoppen.

Vilket syfte lockade mig i mörkret?

Och lusten brast ur mitt bröst.

Det rusar långt fram

Som växer till en ihärdig väktare,

Den cirklar runt mig som en nattlig hägring.

Nu är hela världen full av min lust,

Jag minns inte vad som gjorde mig full...

Det jag strävar efter är galenskap och svek,

Och det som ges i sig är inte trevligt för mig.

Ack, min flöjt har blivit galen:

Hon gråter själv, hon rasar sig själv,

De frenetiska ljuden blev galna.

Jag fångar dem, sträcker ut mina händer...

Men dimensionssystemet är inte givet till de galna.

Jag rusar genom havet av ljud utan att äta ...

Det jag strävar efter är galenskap och svek,

Och det som ges i sig är inte trevligt för mig.

Översättning av V. Markova

En skara mörkblå moln dök upp, visste Asharkh.

Lämna inte huset idag!

Skyfall spolade bort jorden, översvämmade risfälten.

Bortom floden är mörker och åska.

Vinden brusar på den tomma stranden, vågorna brusar på flykten,—

En våg drivs av en våg, trång, attraherad ...

Det börjar bli sent, det går ingen färja idag.

Du hör: kon bultar vid grinden, det är dags för henne att gå till ladugården länge.

Lite till så blir det mörkt.

Se om de som har varit på fälten sedan morgonen har återvänt—

det är dags för dem att komma tillbaka.

Herden glömde bort hjorden - den förirrade i oordning.

Lite till så blir det mörkt.

Gå inte ut, lämna inte huset!

Kvällen sänkte sig, fukt i luften, slarv.

Ett fuktigt dis på vägen, det är halt att gå längs stranden.

Se hur kvällssömnen vaggar bambuskålen.

Översättning av M. Petrovs

Rabindranath Tagore var en poet, musiker och målare från det sena 1800-talet och början av 1900-talets bengaliska renässans som hade ett stort inflytande på indisk konst och litteratur. Författaren till Gitanjali var den första icke-européen som vann Nobelpriset 1913. Hans arv finns bevarat vid universitetet i Visva-Bharati, och hans poetiska kompositioner har blivit Indiens och Bangladeshs hymner.

Barndom och ungdom

Rabindranath Tagore, med smeknamnet Rabi, föddes den 7 maj 1861 i Jorasanko herrgård i Calcutta i en stor familj med en godsägare, en brahmin Debendranath Tagore, och hans fru Sarada Devi.

Fadern reste mycket, och modern dog när den framtida poeten var mycket ung, så Rabindranath och andra barn uppfostrades av tjänare och inbjudna lärare. Eftersom familjen Tagore låg i framkanten av det kulturella och sociala livet, arrangerade familjen regelbundet teater och kreativa kvällar, var förtjust i bengalisk och västerländsk klassisk musik. Som ett resultat blev barn som växte upp i den tidens avancerade traditioner kända utbildade människor.

Förutom Rabindranath glorifierades klanen Tagore av äldre bröder som var filosofer, dramatiker och offentliga personer, samt en syster som blev en välkänd romanförfattare i Indien.

Rabindranath undvek skolgång och föredrog att vandra runt på godset och det omgivande området och träna gymnastik, brottning och simning under överinseende av sin bror. Parallellt behärskade han konst, anatomi, historia, geografi, litteratur, aritmetik, sanskrit och engelska.

Efter att ha nått vuxen ålder lämnade Rabindranath och hans far till foten av Himalaya, där den unge mannen lyssnade på melodisk sång i Amritsars heliga gyllene tempel, studerade historia, astronomi, modern vetenskap, sanskrit och den klassiska poesin i Kalidasa.

Dikter och prosa

När han återvände från en resa skrev Tagore 6 dikter och en poetisk roman, som han presenterade som en förlorad skapelse av en fiktiv författare från 1600-talet. Samtidigt gjorde den unga författaren sin debut i berättelsens genre och publicerade på bengaliska en miniatyr "The Beggar Woman" ("Bhiharini").

Eftersom Debendranath ville att det yngre barnet skulle bli advokat, började Rabindranath 1878 University College London och studerade juridik i flera månader. Hatet mot formell utbildning fick den unge mannen att ge upp vetenskapen och ägna sig åt läsning. I England fick Tagore bekanta sig med kreativitet och genomsyras av folkloretraditionerna i Foggy Albion.

I unga år komponerade Rabindranath pjäser i samarbete med sina bröder, några av dem visades på kreativa kvällar i familjens herrgård. Senare föddes oberoende dramatiska verk ur novellernas handling. De var reflektioner över eviga filosofiska teman, ibland innehållande inslag av allegori och grotesk.

År 1880 återvände den unge mannen till Bengalen och började regelbundet publicera sina egna dikter, romaner och noveller, inspirerade av europeiska traditioner, vilket var ett helt nytt fenomen i brahmins klassiska litteratur. Samlingar av "Evening" och "Morning"-låtar, såväl som boken "Chabi-O-Gan" tillhör denna period av skrivande.

Tagores berättelser publicerades i en tidning och publicerades sedan som en separat trevolymsuppsättning innehållande 84 verk, där författaren pratade om den moderna världen med karakteristiska nymodiga tendenser, sinnespel och vanliga människors olyckliga liv. Ett levande exempel på det senare temat var miniatyrerna "Hungry Stones" och "Runaway", skrivna 1895.

Dikter av Rabindranath Tagore

År 1891 började poeten arbetet med att transkribera folkliga verk om livet för allmogen i Bengal. The Golden Boat, Chitara, Harvest publicerades från 1893 till 1901, följt av romanen The Grain of Sand, publicerad 1903.

Sedan 1908 arbetade Rabindranath med verken som ingick i samlingen "Gitanjali", som i översättning betydde "Sacrificial chants". 157 verser ägnades åt förhållandet mellan människan och Gud, uppenbarade genom enkla och begripliga bilder. Strukturell minimalism gjorde raderna catchy, vilket ledde till att de började användas som citat.

Samlingen översattes till engelska och publicerades i Europa och Amerika. År 1913 tilldelades författaren till "Gitanjali" Nobelpriset i litteratur för sitt eleganta berättande, fantasifulla tänkande och exceptionella hantverk. På 1930-talet experimenterade Rabindranath med olika litterära rörelser. Han försökte lägga till modernistiska toner till klassisk bengalisk poesi. Detta manifesterades tydligast i författarens mogna poetiska verk.

Under sitt liv skapade Tagore hundratals dikter, dussintals berättelser och 8 romaner, vars ämnen var byliv, problem i det bengaliska samhället, generationskonflikter, religion och andra. En speciell plats i författarens arbete intogs av det lyriska verket "Den sista dikten". De poetiska raderna som ingår i novellen låg till grund för kompositörens sång, som lät i filmen "Du drömde aldrig om."

Sång på dikter av Rabindranath Tagore "The Last Poem"

I slutet av 1930-talet vände Rabindranath sin författarverksamhet till en vetenskaplig riktning. Han publicerade flera forskningsuppsatser inom områdena biologi, astronomi och fysik och komponerade även ett antal dikter och noveller, där texter flätades samman med akademisk kunskap. Poesi och prosa, skapade i slutet av Tagores liv, kännetecknas av dystra färger och en föraning om en nära förestående död. Enligt litteraturkritiker var arbetet under denna period det bästa arvet från den bengaliska skaparen.

Musik och målningar

Tagore var inte bara en författare och poet, han blev författare till mer än 2 tusen sånger, från bönepsalmer till folkliga och lyriska melodier. Kompositörens sida av Rabindranaths verk är oskiljaktig från den litterära, eftersom det mjuka ljudet av den bengaliska skaparens poetiska rader var musikaliskt i sig.

Anthem of India skriven av Rabindranath Tagore

Några av Tagores texter blev sånger efter författarens död. Så 1950 blev hans dikt orden i den indiska nationalsången, och 1970 valdes raderna i verket "Amar Shonar Bangla" för den officiella musiken i staten Bangladesh.

Rabindranath lyckades också som målare. Hans penslar tillhör cirka 2,5 tusen verk, upprepade gånger utställda hemma och i andra länder.

Tagore var intresserad av trenderna inom modern konst, anammade avancerade tekniker och använde dem i sina egna målningar. Han försökte sig som en realistisk, primitivistisk, impressionistisk konstnär. Hans skapelser kännetecknas av ett okonventionellt urval av färger, som forskare associerar med färgblindhet, och regelbundna geometriska silhuetter, en följd av en passion för de exakta vetenskaperna.

Social aktivitet

I början av 1900-talet bosatte sig Tagore i en familjeherrgård i Santiniketan, inte långt från Calcutta, där han kombinerade kreativitet med social och politisk aktivitet. Poeten grundade vismännens asyl, som innefattade en skola, ett kapell, vidsträckta områden med grönområden och ett bibliotek.

Samtidigt blev Rabindranath beskyddare av den revolutionära figuren Tilak och organiserade Swadeshi-rörelsen, som protesterade mot uppdelningen av Bengalen. Han var ingen anhängare av radikala extremistiska åtgärder, utan förespråkade förändring genom utbildning och fredlig upplysning. År 1921 byggde Tagore med insamlade pengar från hela världen välfärdsbostaden, designad för att hjälpa byborna.

Och på 1930-talet vände sig författaren till det sociala problemet med kastindelning. Tack vare uttalanden om klanen av de oberörbara i föreläsningar och i sina egna verk, uppnådde Rabindranath för dem rätten att vara närvarande i det berömda Krishna-templet i Guruvayur. 1940 träffade poeten personligen ledaren för den indiska självständighetsrörelsen, vars våldsamma metoder han inte godkände. Ett minnesvärt foto från detta möte har bevarats i arkiven.

Tagore reste mycket runt om i världen, studerade olika religioner, bekantade sig med stora utländska samtida. Författaren hade en negativ inställning till problemet med nationalism, pratade om det under föreläsningar i USA och Japan och ägnade senare ett journalistiskt arbete åt detta ämne. Rabindranath fick skarp kritik av den tyska attacken mot Sovjetunionen, han fördömde politiken och trodde på vedergällning för blodiga dåd och rättvisans triumf.

Privatliv

Lite är känt om det personliga livet för den store bengalen. 1883 gifte Tagore sig med 10-åriga Mrinalini Devi, född Bhabatarini. Tidiga äktenskap med indiska flickor var en vanlig praxis på den tiden. Paret fick fem barn, varav två dog i tidig barndom.

1890 tog Rabindranath över styret av de stora familjegods i Shelaidakhi-regionen och flyttade dit sin familj 8 år senare. Tagore tillbringade sin tid med att kryssa Padmefloden på familjens pråm, samla in hyra och välsigna bönderna.

Början av 1900-talet blev en tid av tragiska förluster i biografin om den bengaliska skaparen. Mrinalini dog 1902 i Santiniketan, ett år senare förlorade Rabindranath sin dotter, sedan dog chefen för familjen Tagore och lämnade sin yngste son ett litet arv. 1907 föll Tagores yngsta barn offer för en koleraepidemi.

Död

1937 började Tagore drabbas av kronisk smärta, som utvecklades till en långvarig sjukdom. En dag svimmade han och låg i koma en tid. Perioder av kreativitet ersattes av tider då skaparens fysiska tillstånd inte tillät honom att arbeta.

Efter en andra förlust av medvetandet 1940 kunde Rabindranath inte återhämta sig. Han dikterade sina sista verk till sina vänner och sekreterare.

Den 7 augusti 1941 dog Tagore i sitt hem i Jorasanko. Den exakta dödsorsaken är okänd, forskarna tror att författaren dödades av hög ålder och en försvagande sjukdom.

Döden av den store bengaliska barden var en tragedi för många människor runt om i världen som hedrade hans minne genom att organisera festivaler för kreativitet och helgdagar till hans ära.

Citat

Dödens källa sätter igång livets stillastående vatten.

Pessimism är en form av andlig alkoholism.

Den Allsmäktige respekterade mig så länge jag kunde göra uppror,
När jag föll för hans fötter försummade han mig.

Efter att ha vältrat oss i nöjen, slutar vi känna någon njutning.

Bibliografi

• 1881 - Aftonsånger
• 1883 - "Bibhas strand"
• 1891 - "Berättelsen om vägen"
• 1893 - "Rook"
• 1910 - Gitanjali
• 1916 - "Fyra liv"
• 1925 - Kvällsmelodier
• 1929 - "Den sista dikten"
• 1932 - "Completion"
• 1933 - "Två systrar"
• 1934 - "Malancha" ("Flower Garden")
• 1934 - "Fyra kapitel"